Guitáfora

Abandonad toda esperanza

2012-01-30T12:15:00.000-08:00

Por Ondina León

Ya nos lo había advertido el Generalísimo Castro II hace unos días: “No se hagan muchas ilusiones”. Ni tampoco tengan fe, hubiera agregado yo. Pero ahora, luego de la Conferencia Nacional del Partido Comunista de Cuba, es mejor que pensemos en el lema que Dante tatuó para la posteridad a las puertas de su Infierno: “Abandonad toda esperanza”. Entonces, ¿qué quiere decir, como han publicado algunos medios de prensa, que hay una “apertura moderada” en Cuba?
¡Por el amor de Dios! Luego del sarao de esos 800 militantes castristas de carné, para trazar los nuevos destinos de la isla posesa, que creen que les pertenece, ya comprobamos, por enésima vez, que ni hay apertura ni hay moderación, por muy optimistas que nos impongamos ser en el caso de este enfermo terminal, cianótico y boqueante.
¿Acaso decretaron el pluripartidismo? ¿Impondrán la separación e independencia de los poderes ejecutivo, legislativo y judicial? ¿Reformarán la constitución de la república para crear un estado de derecho real? ¿Habrá libertad de prensa y de expresión? ¿Se podrá viajar libremente? ¿Le rendirán culto a la Declaración Universal de los Derechos Humanos? ¿Se respetará la propiedad privada? ¿Forjarán condiciones para que florezcan las pequeñas y medianas empresas y no la economía del chinchal? Nada de nada: la mafia castro-comunista sólo está reacomodando cargas para perpetuarse en el poder, más allá de la vida biológica de los hermanos Castro. No podemos dejar de estar conscientes de que en Cuba hay un sistema de mafias, con un capo general que trata de regular las luchas intestinas entre las familias o castas, y que es un sistema sólidamente establecido, con estructura de estado, y con todos sus apéndices represivos muy bien aceitados y activos, látigo en mano, como los rusos. Ni modelo chino ni vietnamita ni fusión de capitalismo de estado con socialismo real: esto es el modelito único del castrismo castrante y castrense.
Lo demás que se diga ahora sobre “los cambios” en el archipiélago de “Nadamascar” es fantasía verbal de académicos acomplejados y de cubanólogos de izquierda trasnochada; ficciones de periodistas tendenciosos o elucubraciones maquiavélicas de empresarios y capitalistas, de aquí, de allá y de acullá, que están, como perros lascivos, marcando territorio con sus orines voraces y su hambre de ganancias a ultranza.
La gerontocracia del nepotismo, que ha generado ya una fuerte plutocracia castrista, habla ahora de límites al tiempo en el ejercicio de un cargo político o público, luego de ellos mismos estar en el poder por más de medio siglo, en una maniobra acrobática que pretende establecer las líneas de sucesión para que los “talibanes” castristas no se desguacen antes de tiempo, en el afán de tener un trono lustroso en la nueva corte.
Ahora, los militantes y su máximo líder se rasgan las vestiduras ―aunque no llegan a darse candela a lo bonzo― vociferando contra la corrupción, la que le escamotea parte de sus pingues beneficios. Pero, ¿cómo pueden los corruptos luchar contra la corrupción, que ellos mismos engendran con el estatus quo imperante? La esencia del castrismo es inmoral y excluyente por sus erráticas “leyes”, que crean un marginalismo rampante y un delito económico sostenido para el ciudadano común, que lucha por sobrevivir en un medio hostil, que le impone la filosofía del “Sálvese quien pueda”.
También, a cualquiera le da una alferecía al escuchar a su majestad Castro II decretando, con su grave voz grave, el ajiaco más tóxico que pueda dársele a las masas, que es esa fusión que se empeñan en inocularnos de “patria, revolución y socialismo” en un todo. La patria no es el estado castrista ni el partido. Revolución es un término hueco, a estas alturas de la historia, y debe ser sustituido por “Involución”, que es lo que padece Cuba. Y el socialismo, en el buen sentido de esta corriente sociopolítica, sencillamente, no ha existido nunca.
Así que, compatriotas lúcidos, abandonad toda esperanza de una nueva nación, a corto plazo, hasta que no surja un Gandhi, que logre despertar a las masas de su largo letargo para que pulvericen sus cadenas mohosas.

Tengo glosas para “Tengo”

2012-01-29T12:16:00.000-08:00

Por Ondina León

A todos los cubanos y extranjeros que alguna vez creyeron que Nicolás Guillén tuvo razones de peso para cantar así…

“Cuando me veo y toco / yo, Juan sin Nada no más ayer”, / no más Llave del Golfo, no más Perla de las Antillas, no más querer ser el querer, / “y hoy Juan con Todo, /
y hoy con todo”, con máscaras, mordazas y silencios,
“vuelvo los ojos, miro, / me veo y toco /
y me pregunto cómo ha podido ser” y que dure ya tanto, tanto como una pesadilla sin horizontes de 53 años.
“Tengo, vamos a ver, / tengo el gusto de andar por mi país, / dueño de cuanto hay en él”: ruinas, ansiedades, ausencias y vacíos: hambres y sedes sin fin… / “mirando bien de cerca lo que antes / no tuve ni podía tener”, ni merecía llegar a tener, desposeído.
“Zafra puedo decir”, / clamando por el azúcar, sin melaza y sin miel; / “monte puedo decir”, de basuras y mosquitos; / “ciudad puedo decir”, de cadáveres y exilios, / “ejército decir”, de desempleados y proscritos, /
“ya míos para siempre y tuyos, nuestros”, inmerecidos, /
“y un ancho resplandor de rayo, estrella, flor”, como de olvidos de Dios.
“Tengo, vamos a ver”, si me dejan ver lo que hay que ver, / “tengo el gusto de ir / yo, campesino, obrero, gente simple”, ciudadano de séptima, marginal, hombre reducido a número, / “tengo el gusto de ir, / ¡es un ejemplo! / a un banco y hablar con el administrador”, un traidor a mis bolsillos, un cuadro descolorido del partido, que es decir un mafioso aguerrido, un don nadie en cruz, / “no en inglés, / no en señor, / sino decirle compañero como se dice en español”, esa lengua que alguna vez existió en sus jardines invisibles y hoy es esperpento, galimatías, horror...
“Tengo, vamos a ver, / que siendo un negro / nadie me puede detener / a la puerta de un dancing o de un bar”, por ser negro no, pero sí por ser cubano, hombre, mujer, dolor; sí me pueden detener por no tener dólares, vil metal, ni un pasaporte español, argentino o senegalés. / “O bien en la carpeta de un hotel / gritarme que no hay pieza”, esa pieza del rompecabezas o del ajedrez mortal de la realidad, esa pieza donde la jinetera engendra el pan de ese día, no el del más allá, / “una mínima pieza y no una pieza colosal”, de esas coloniales que se derrumban a diario sin la menor lealtad, vencidas por el tiempo y la iniquidad, / “una pequeña pieza donde yo pueda descansar” de tanta amargura y tanta soledad.
“Tengo, vamos a ver, / que no hay guardia rural”, sino inseguros agentes de la seguridad, lobos en piel de proletarios, falsos machetes para un monte sin desbrozar, / “que me agarre y me encierre en un cuartel, / ni me arranque y me arroje de mi tierra al medio del camino real”: toda la isla es un cuartel sin tierra donde sembrar esperanzas o posibilidades, sin delinquir o matar.
“Tengo que como tengo la tierra tengo el mar”, ese aliado de la dictadura con barrotes de espuma de sal, con tiburones guardianes, con soledad estrecha y propia, sin piedad / “no country, / no jailáif, / no tennis y no yatch, /
sino de playa en playa y ola en ola”, de sed en sed, de muerte en vida de muerte, de orfandad, “gigante azul abierto democrático: / en fin, el mar” de las tinieblas…
“Tengo, vamos a ver, / que ya aprendí a leer”, pero no me dejan leer lo que Dios quiere que yo lea, lo que necesito para ver sin mirar, “a contar”, las horas tan largas de esta corta vida tan corta en libertad y tan vasta en ansiedad, / “tengo que ya aprendí a escribir / y a pensar / y a reír”, a pesar de las miserias, y por eso estoy en este calabozo, alargado como un caimán, sin derecho a soñar, paralizado y lúcido, a punto de estallar.
“Tengo que ya tengo / donde trabajar / y ganar / lo que me tengo que comer”: en las intemperies de las calles, en el cambalache más salvaje, en el basurero de la historia y de la desmemoria insular.
“Tengo, vamos a ver, / tengo lo que tenía que tener” por no tener el coraje de defender lo que me merezco como ser...

"Te he visto pasar"

2012-01-27T21:56:00.000-08:00

¡Feliz cumpleaños al amigo José René Borges!

Por Grupo Corpo de Brasil
Coreografía Rodrigo Pederneiras
"Te he visto pasar" del maestro Ernesto Lecuona
Interpretada por "La Alondra de Cuba"
Zoraida Marrero (1911-2004)

Silencios de un diario

2012-01-25T13:43:00.000-08:00

Por Ondina León

Como dijo o hubiera podido decir el otro José, Lezama Lima, “Martí es un misterio que nos acompañará siempre”. Verdad como un templo. Porque la vida y la obra de este hombre tienen múltiples vericuetos, recodos, meandros y oscuridades, que son un desafío para cualquiera que aspire a conocerlo a profundidad. Y tal es el caso de sus diarios, sí, en plural, porque a pesar de que el “Diario de campaña” es el más conocido, Martí escribió otros dos diarios, hasta donde se sabe: uno íntimo de adolescencia, en el que se trataba de perfilar como ser humano y en el que hasta intentaba explicar las razones de su intento de suicidio. Este diario, literalmente, se lo llevó a la tumba Micaela, la esposa de Rafael María de Mendive, su querido maestro, al ser enterrada con él en un extraño ritual. El otro es uno que escribió durante un viaje a Guatemala, la tierra de “la niña” con la que sostuvo un tórrido romance que, como una gran ópera, terminó en tragedia y muerte. Excepto especialistas martianos, pocos conocen de estos dos diarios del hombre más extraordinario que ha dado Cuba.
Su “Diario de campaña”, por otra parte, es uno de los grandes monumentos históricos y literarios de la nación. Como obra de letras, sorprende por su absoluta modernidad y el ritmo vertiginoso de su prosa poética, escrita de prisa y a la intemperie, en la que el enorme talento de Martí no sólo pinta y describe personajes de su inmediatez, desde un general hasta un humilde campesino, sino también traza un cuadro único del paisaje cubano oriental y su naturaleza más salvaje y deslumbrante. Aunque se ha puesto su traje de guerrero, Martí no renuncia a su pluma de poeta.
Escrito entre el 9 de abril y el 17 de mayo de 1895, este diario es, sobre todo, el registro telúrico de los últimos días de un político atormentado por el parto de una guerra necesaria para alcanzar la independencia de la metrópolis y fundar una república ―“Escribo poco y mal, porque estoy pensando con zozobra y amargura”. Es el testamento de un alma en pena que se está jugando el todo por el todo en una lucha consigo mismo, con sus compañeros de armas y con el futuro “en la soledad en que voy”. Martí sabía muy bien que todo lo que dijera en sus páginas tendría una repercusión histórica y política y, como buen conspirador que era ―abogado y político, al fin y al cabo―, dijo y dejó de decir lo que su luz natural de estratega le permitió, de acuerdo con sus precisos intereses políticos y humanos.
Sin embargo, al margen de sus silencios elegidos, este diario fue mutilado y faltan en él varias páginas clave. El dedo acusador de la historia señala a Máximo Gómez Báez como el gran inquisidor que arrancó estas páginas y nos privó de la versión de Martí sobre los dolorosos hechos del encuentro en "La Mejorana”, el 5 de mayo, entre Antonio Maceo, Gómez y el autor de "Versos sencillos".
¿Qué decían estas páginas? Mucho se ha especulado, pero, a ciencia cierta, nadie sabe su contenido. Según algunos, probablemente contenía un desglose de fondos financieros y sus destinatarios, entre los que estaba Gómez, que en público afirmaba no querer ni necesitar dinero para su esposa y familia, pero que entre bambalinas exigía que ellos recibieran ayuda, que habría sido canalizada a través de Estrada Palma, desde Nueva York a República Dominicana. Otros especulan que Martí habría narrado con detalles la violencia desbordada de un Maceo soberbio, que incluso le habría propinado, en el paroxismo de su ira de caudillo, una sonora bofetada a Martí. Todo esto y mucho más se podrían barajar como motivos que llevaron a Gómez a mutilar, alevosamente, para la posteridad las páginas de este diario.
El hecho es que esta obra es el registro de una verdadera tragedia que marcó el curso de la historia de Cuba. Tragedia porque los tres grandes líderes de la emancipación era tres hombres con sus respectivas razones para parapetarse en sus principios, convicciones y estrategias de cómo llevar a cabo la guerra: eran tres hombres que no se querían, pero que tenían un fin en común. ¿Se admiraban? Tal vez. Gómez y Maceo, por una parte, con un espíritu militar y caudillista, y Martí, en su soledad abismal, con un espíritu civilista. “Todo hombre es la semilla de un déspota”, había sentenciado Martí, quien sabía perfectamente que aquella reunión era el encuentro de tres déspotas, aunque él era el ilustrado, cosmopolita y visionario, y los otros dos, los reyes de la testosterona aguerrida, machete en mano y a la carga.
En “La Mejorana” Gómez estaba obsesionado con la idea de lograr, como Mayor General del Ejército Libertador, la obediencia y el respeto de Maceo, que estaba capeando por su cuenta, luego de que lo sometieran a Flor Crombet, y también de darle un carácter marcial a la contienda, lo que lo lleva a nombrar Mayor General a Martí, es decir, lo hace otro militar más ―a Gómez le repugnaba que le dijeran “Presidente” a Martí. Maceo, con su visión militarista y su arrojo pragmático ―¡todo el poder a los generales! ―, quería imponer su estrategia de primero alcanzar la independencia de España para luego crear un país, que no existía. Y Martí estaba poseído por el afán de hacer una guerra justa y con los principios civilistas de la república y, desde entonces, necesitaba inventar un país que tenía que existir, pero que sólo estaba en su alma. Los tres tenían razones que chocaban abiertamente entre sí, de ahí la tragedia.
Años antes, Martí había tenido que decirle a Gómez, que además era extranjero: “Un pueblo no se funda, general, como se manda un campamento militar”. Desde entonces, comenzaron a crecer las raíces de muchos males que ha padecido y padece aún Cuba, incluido el castrismo, la más aberrante expresión socio-histórica de aquel caudillismo y de aquellos fulanismos extremos y teatrales ―“Maceo, en un caballo dorado, en traje de holanda gris: ya tiene plata la silla, airosa y con estrellas”, escribió Martí en su diario de prisa, sin más comentarios.
La última página del diario está escrita el 17 de mayo. El 19 de mayo de 1895 caía en dos Ríos, desde su caballo “Baconao”, José Martí. “Por la causa de Cuba me dejaría clavar en la cruz”, había dicho, y lo crucificaron balas españolas. Pero, ¿quiénes apretaron el gatillo?
“La muerte de Martí no tuvo beneficio para la patria ni gloria para él”, dijo Máximo Gómez. ¿Es justa esta afirmación? Su país inventado, hoy una realidad trágica, algún día podría dar una respuesta definitiva… Mientras tanto, sirva este texto para rendirle homenaje, por otro 28 de enero, a quien nos inspira perturbadoramente desde sus palabras y desde sus silencios.

Asalto, desacato y resistencia

2012-01-20T13:04:00.000-08:00

Por Ondina León

La muerte es algo que diariamente pasa. Pero hay muertes y muertes. ¿Ha sido justa o necesaria la de Wilman Villar? No, porque ha sido un asesinato más de la tiranía castrista: ha sido una muerte necesariamente innecesaria. Este joven disidente se suma a la ya larga lista de crímenes de un régimen genocida, que lleva 53 años masacrando, de mil maneras, a todo un pueblo. Porque no sólo hay que contar como víctimas a los torturados y fusilados, sino también a todos aquellos que han muerto en el Estrecho de la Florida huyendo del horror en balsas primitivas; en los hospitales psiquiátricos, sin estar dementes, sólo por haber tenido la cordura de querer ser libres; en los derrumbes de edificios bombardeados por la desidia castrista; en operaciones militares absurdas, dentro y fuera de la isla posesa; en las cárceles y mazmorras, por inanición y enfermedades provocadas por los maquiavélicos príncipes de la mafia castrocomunista. Son tantos que es imposible fijar una cifra, pero algún día, cuando cese la pesadilla perpetua, habrá rostros y nombres que, desde el silencio de sus tumbas, levanten el dedo acusador contra los culpables de estos crímenes, que también son miles y deben ser juzgados por una ley de limpieza ética.
¿Y cuáles fueron los “delitos” cometidos por Wilman Villar? En una tiranía feroz como la castrista, la más mínima exigencia de los más básicos derechos humanos es un pecado mortal que se paga con acoso, agresión física, cárcel, destierro o hasta la muerte. Por esto, este joven fue acusado de “asalto”, porque asaltó la calle pidiendo libertad; de “desacato”, porque desacató las leyes represivas de la dictadura y no reverenció sus crueles normas de sometimiento; y de “resistencia”, porque echó un pulso con el nefasto brazo peludo de la casta castrista y ganó, al manifestar plenamente su derecho a ser un hombre libre en un país libre, al precio de su vida. Acciones que deberían estar ocurriendo en primera persona en el alma de todo cubano digno: “yo asalto”, “yo desacato”, “yo resisto”... Y la primera persona del plural crecería, como una gran ola, en un “nosotros asaltamos”, “nosotros desacatamos” y “nosotros resistimos” hasta que no haya más tiranía. Pero digo “deberían estar ocurriendo”…
¿Cuántas voces se alzarán contra este nuevo crimen? ¿Cuántos políticos de la América Latina lo condenarán? ¿Cuántos actores de Hollywood firmarán una carta pidiendo el fin de la represión, del embargo de la mafia castrista contra el pueblo? ¿Protestará el cardenal Jaime Ortega porque una oveja de su rebaño ha sido asesinada? ¿Pondrán sus guitarras en duelo y sus voces en la penumbra Silvio Rodríguez y Pablo Milanés? ¿Cuántas banderas habrá a media asta? Estamos solos, sólo con Dios, en esta batalla ya demasiado añeja.
Quisiera poder pedir paz y descanso para el alma de Wilman Villar, pero sé que es pedir un imposible. Ni él tendrá paz ni nosotros debemos tenerla, mientras que ese accidente sociohistórico que es Cuba no sea una auténtica república “con todos y para el bien de todos”. Que cada noche cuando nos acostemos en nuestras tibias camas sintamos que algo nos falta y que sea esa paz en libertad, que nos merecemos.

Empapados, pero felices...

2012-01-18T13:07:00.000-08:00

Por Ondina León

El Papa Benedicto XVI visitará Cuba a fines de marzo y esta “buena nueva” tiene a muchos “em-papa-dos” y haciendo pucheros de felicidad por diferentes orificios de sus anatomías. Ahora, oficialmente, el Vaticano ha confirmado que el Sumo Pontífice le hará una visita a lo que ha llegado a llamarse, así, asépticamente, “el ex gobernante” Fidel Castro.
¿Por qué? ¿Por cortesía profesional entre tiranos? ¿Qué van a hacer juntos, darse bendiciones o la extremaunción? ¿Van a intercambiar dádivas o diezmos? ¿Qué le pediría el alemán al cubano germánico? ¿Intercambiarán recetas de cocina (¡de langosta, por favor!) o soluciones para evitar que Irán desate un conflicto nuclear? Entre sátrapas andará la cosa. Porque será una reunión de dictadores. Un encuentro de omnipotentes. Un aquelarre de homofóbicos. Un sarao de falocentristas. Una ordalía de soberbios. Un motivito íntimo y lascivo de eternos diablos manipuladores y manoseadores de almas, vidas y haciendas...
¿Acaso el Papa tiene pensado reunirse también con las Damas de Blanco? Que nos lo confirmen, por favor, para atenuar la desesperanza. ¿Se reuniría además con Oscar Elías Bicet, el valiente disidente marginado por la disidencia? Sería un gesto a su favor cuando tenga que darle la cara a Dios y ser juzgado como hombre más que como papa. ¿Abogaría su Santidad por el cese de la represión en la isla posesa? ¿O se limitaría a pedirle a Castro I que le pida a Castro II que permita que la iglesia católica inaugure alguna escuelita (también católica), a donde puedan asistir los niños bien de la casta castrista? Bueno, a lo mejor, esto es lo que lleva tanto tiempo pidiéndole al castrismo el cardenal Jaimito Ortiga, arrastrando sus sotanas blancas por los oscuros soportales de La Habana en llanto, y no lo ha conseguido, desde que en 1998 el otro, Juan Pablo II, visitara esos mismos predios y hasta diera su “concierto” en el mismo escenario histérico de la Plaza de la Robolución, donde el tirano mayor encalleció y encaneció sus cuerdas vocales.
¿Qué se puede esperar de este “encuentro histórico”? No quiero ser pesimista, pero de esperar estamos secos y este “empapamiento” no creo que nos haga florecer como pueblo. Y más que esperar pasivamente a la altura ―más bien a la profundidad insondable― de 53 años de dictadura castrista los cubanos de la isla, aprovechando el zafarrancho montado por la visita papal, deberían, digo yo, movilizarse y convertir las misas en mesas de negociación, sin pensar en remesas. Nuestros disidentes pacíficos debería actuar en paz y convocar a una huelga general: deberían convertir cada casa de Cuba en un templo, donde se enciendan velas y se rece por una patria libre, pacíficamente. O, al menos, los que asistan a los espectáculos de la iglesia en las plazas abiertas, esas misas sin musas, deberían, abiertamente, pacíficamente ―¿con el espíritu de Martí y la decisión de los mambises? ―, pedir libertad a gritos.
¿Sucederá? No lo creo, porque católicos y castristas están pidiendo a gritos una “reconciliación” entre cubanos, lo que equivale a decir que están clamando por que no pase nada, que todo está bien, que vale la pena prolongar la agonía del castrismo y que el raulismo ligero, ligerísimo, salvará a la nación de su marasmo y “Aquí, paz, y en el Cielo, gloria”.
¿Resultados palpables, mondos y lirondos, que no papables, de la visita de su Señoría Benedicto XVI a la finquita de los Castro? Nada, un “em-papa-miento” con aguas albañales que habrá sacado a los cubanos de la modorra y el trapicheo habituales y que, por un rato, sólo un ratico, les habrá hecho sentir que son el ombligo del mundo, la razón de ser del Cosmos, la bendición y la sal de la Tierra… Nada más. Por lo demás, ¡que Dios nos libre de todo mal y de los papas!

"Destino" de Salvador Dalí y Walt Disney

2012-01-15T05:49:00.000-08:00

Nada mejor para un domingo que el dibujo animado "Destino" creación de dos genios del Siglo XX: Salvador Dalí y Walt Disney.Disfrútenla.

Fundación Gala-Salvador Dalí

Zenet y Miguel Poveda-Soñar contigo

2012-01-14T08:10:00.000-08:00

Especialmente dedicado a las amigas Margarita León, Esperanza E Serrano, Mara Villa, Frida Masdeu, Ibis García Alonso, Teresa Cruz, Turandot, George Sand, Capullito de Alelí, Ondina León y a Zoé Valdés que posteó a Zenet en su Blog. y supe de él.Ojalá les guste...

"Porque en el continente nocturno del sueño se encuentran tanto la luz como las tinieblas de la humanidad, su miel y su veneno, su grandeza y su miseria. Todo lo que se muestra confuso y amenazante, o lo que pueda llegar a serlo al cabo de los siglos, manifiesta su señal mediante los sueños de los hombres. No existe pasión o pensamiento maléfico, adversidad o catástrofe, rebelión o crimen, que no proyecte su sombra en los sueños antes de materializarse en el mundo".
Ismail Kadaré, fragmento de "El palacio de los sueños"

La paradoja del ícono

2012-01-12T14:20:00.000-08:00

Por Ondina León

Uno de los fenómenos socioculturales más desafiantes, para la razón y la cordura, de los últimos tiempos es el divorcio que se produce entre la imagen y su carga ideológico-filosófica, condicionada por los antecedentes históricos que la crearon. Es prácticamente inexplicable que lo que se pudiera llamar el poder visual o la condicionante estética de la imagen prevalezca sobre el valor simbólico o socio-afectivo que contiene. Así, una bella imagen de un Cristo, rubio de ojos azules y barba crecida, como un galán de cine, en un pulóver que lleva un joven, no puede separarse del contenido o carga simbólica que le ha dado el cristianismo con su mensaje universal de amor al prójimo, paz, tolerancia y otras lindezas a las que los seres humanos les rendimos culto, más verbal que fáctico. No se puede asumir que este Cristo está totalmente vacío de significados y que sólo es un objeto “estéticamente correcto” o simplemente bello.
Como tampoco se puede usar impunemente una imagen de Lenin, con una hoz y un martillo rojos, sin traer a la mente las imágenes de los crímenes del comunismo mundial y los millones de muertos por hambre, tortura y fusilamientos del estalinismo, tan cantado y venerado por escritores y artistas, entre ellos Pablo Neruda. Ni tampoco se le puede rendir culto a una imagen de Hitler o a la esvástica sin recibir un bofetón en pleno rostro por el espanto del Holocausto. Igualmente, los encapuchados y la quema de cruces pueden ofender mortalmente a un afroamericano, al evocar los linchamientos raciales en otra época oscura de los Estados Unidos. No hay imagen sin carga histórico-cultural o un significado concreto, más allá de la pura estética. No hay imagen inocente.
Es por esta razón que a los cubanos libres nos patean los cojones del alma cuando nos restregan en pleno rostro la imagen de Ernesto “Che” Guevara, uno de los grandes artífices del desastre en la isla posesa y uno de los grandes sembradores de odio que en el mundo han sido, amén de asesino consumado, racista, homofóbico y fracasado total.
¿Cómo un símbolo del fracaso absoluto se ha convertido en un ícono de justicia y de la lucha por los pobres? La respuesta la tiene esa Europa que ha engendrado filosofías y mitos no siempre a favor de la Humanidad ―sí, grandes aberraciones como el fascismo y el estalinismo, entre otras―, y esa Europa folclorizante que canoniza a personajes del Tercer Mundo, en su afán por crear un Parnaso de libertadores y justicieros, que ellos no engendran. La respuesta la tienen los italianos de izquierda e ilustres editoriales ―¿tendré que citarla?― que irresponsablemente lanzaron al mundo la imagen del Che como antídoto contra las injusticias y la pobreza, como un ícono absoluto de consagración a la causa revolucionaria por un mundo mejor.
Paradojas de paradojas, porque ese argentino fracasó como profesional, como político, como padre de familia, como guerrillero y como ser humano. ¿Dónde está su obra? ¿Cuál es su mejor legado? ¿La Cuba de hoy, epítome de dictadura genocida? ¿Qué aportó a la filosofía o a la política? ¿Sus panfletos que llaman a la violencia más absurda? ¿Sus pobres libelos llenos de odios y complejos? ¿Dónde está el verdadero valor de este hombre?
Por supuesto que Ernesto Guevara también es un gran maestro, pero de esos que le enseñan a la Humanidad todo ―¡Todo!― lo que no se debe hacer ni con el pensamiento. Y ahí tenemos su imagen manipulada y manoseada por el sistema que él mismo quiso destruir en sus mejores delirios sudorosos. Su mejor castigo ha sido devenir sólo un objeto comercial que inunda pulóveres, camisetas, tazas, bolsas y medallas de actores de Hollywood, que lo veneran, pero sin saber nada de nada, en un derroche total de ignorancia y frivolidad.
Y ahora tenemos a la cotizadísima firma alemana Mercedes-Benz, símbolo de lujo y estatus capitalista de la más rancia aristocracia financiera, usando la imagen del Che para una campaña que supuestamente quiere promover la solidaridad humana y llama a compartir el carro, por supuesto, su auto perfecto, que lo es sin duda. Y nada de estrellita en la boina del “libertador”: el logo de la Mercedes-Benz es la nueva estrella a seguir.
Ya sabemos que el capital no tiene moral, sino intereses y aliados estratégicos y un hambre voraz de ganancias. Pero esta campaña de “Car Together” de la firma alemana debería sentir todo el peso de la indignación de los cubanos libres, estos que nos tuvimos que criar en la mazmorra gigantesca de los Castros, repitiendo como robots “Pioneros por el comunismo: seremos como el Che”, pero que nos hemos convertido en ciudadanos del mundo, en cualquier latitud, con dignidad y libertad. Incluso, los cubanos libres que sobreviven en la isla a la deriva deberían también manifestar su repulsa ante semejante barbaridad publicitaria, que no puede contar, a estas alturas de la historia, ni con el beneficio de la ignorancia o la dejadez. ¿Seremos como el Che? ¿Cómo, asmáticos y asesinos? No, gracias, prefiero ser como soy: “sin patria, pero sin amo”…

La muerte del cisne

2012-01-11T06:54:00.001-08:00

En el programa "Se ela dança, eu danço" se presentó el joven de 20 años, Jhon Lenonn da Silva e interpretó La Muerte del Cisne, con música original de Charles Camillaint-Saënses.
Dedicado especialmente a la Sra. Ondina León.Espero lo disfruten

"1Q84" fragmento

2012-01-09T17:34:00.000-08:00

Por: Haruki Murakami
Para ser amiga de una mariposa, tienes que convertirte en un elemento más de la naturaleza. Eliminar cualquier indicio de humanidad, permanecer quieta y convencerte de que eres los árboles, la hierba y las flores. Lleva tiempo, pero una vez que se fía de ti, os hacéis buenas amigas.

La vuelta del hijo pródigo

2012-01-07T11:52:00.000-08:00

Por Ondina León

Luego de casi dos meses de silencio, que el mundo entero ha agradecido infinitamente, el tirano Fidel Castro ha regresado, cual Ave Fénix desplumada, con una de sus “reflexiones” como fe de vida, luego de que en las redes sociales se anunciara, una vez más, la buena nueva de su muerte, es decir, el ajusticiamiento que el calendario biológico debería haber cumplido hace rato y que todos seguimos esperando con ansias.
¿Escribió realmente esta “reflexión” él o alguien, algún acólito solícito, lo hizo en su nombre? ¿Realmente importa este detalle? Da lo mismo en cuanto a sus efectos en la realidad de Cuba. Porque Castro I es, cada vez más, un fantasma tenebroso que ensombrece el imaginario colectivo con su valencia más simbólica que real, aunque líbrenos Dios de ese castrismo sin Castro que se viene cocinando desde las bambalinas de la casta en el poder y sus esbirros devenidos empresarios lustrosos.
¿Y de qué temas escribió ilustremente el Comandantísimo esta vez? ¿De las grandes tragedias de Cuba? No, qué va: de nuevo el Gran Mesías está preocupado por los problemas del globo terráqueo, porque en su plantación caribeña no hay ningún problema ni lo habrá. Los motivos de sus desvelos faraónicos son una posible guerra nuclear, que desataría Israel, no Irán, el cambio climático y un sistema de explotación industrial de gas (!). Y él, el Gran Hacedor, tiene, además de las preguntas, todas las respuestas, las soluciones y el Paraíso...
Muy acertadamente, su “reflexión” se titula “La marcha hacia el abismo”, porque Castro I es especialista y experto en lanzar hacia los abismos no sólo a su propio pueblo, sino a todos aquellos que han intentado seguir sus pasos, como el patético caso de la Venezuela de Hugo Chávez, una potencia petrolera arrastrada al caos, la inflación, la pobreza y la falta de libertades, todo gracias a las gestiones de un discípulo aventajado del imperialismo castrista.
El engendro de los Castro, I y II, por supuesto que no aparece reflejado en el susodicho texto que publica el órgano del partido, el único, el irrepetible. Así, no se menciona que la disidente Ivonne Malleza yace sepultada en vida en una celda de castigo de la tristemente célebre prisión de mujeres “Manto Negro” ―qué título para el testimonio de una mujer que “haya pasado” por allí…―; que Isabel Álvarez e Ignacio Martínez están igualmente presos por expresar libremente (¡Oh, pecado mortal!) su rechazo a un sistema rancio, que sólo le ha traído miseria a Cuba; que si Castro II “liberó” a casi tres mil presos comunes no fue por piedad o misericordia ni porque la presencia de la Virgen de la Caridad del Cobre lo haya conmovido, sino porque parece ser que el estado ya no puede sostener tantas cárceles ―como pasó ya con los sidatorios― y que es mejor reservar el espacio y las torturas para los disidentes más contumaces; que si hay un noviazgo lascivo y aberrante entre la mafia de los Castro y la mafia católica, encabezada por Jaimito Ortiga, no es porque haya más tolerancia en el país, sino porque dos poderes omnímodos, falocéntricos y obsoletos se están repartiendo el control de las masas, sus vidas y haciendas (es un decir); que el pueblo ya no puede soportar más la inflación galopante; que el exilio está exhausto de desangrarse con las remesas, las medicinas, la ropa y los zapatos que amorosamente envía a la isla en rehén; que 53 años cumplido de tiranía es una eternidad en términos de vida humana… Todo esto y mucho más se extraña en las convulsiones verbales del dictador, que ha regresado una vez más para demostrarnos que, en su Numancia tropical, en su coto vedado y en barbecho, nada nuevo hay bajo el sol...

La peregrinación inmóvil

2011-12-31T12:26:00.000-08:00

Por Ondina León

Santísima Virgen de la Caridad del Cobre:
Madre, después de haber recorrido más de 28,000 kilómetros de tu isla, por primera vez desde el fatídico año de 1959, y de haber visto los rostros de millones de cubanos, de esos mismos que durante décadas te negaron o te veneraban clandestinamente, no me quiero imaginar lo que estás sintiendo. Debes estar algo más que horrorizada al haber podido comprobar tanta destrucción, ruina y desesperanza después de 53 años de dictadura. La que ayer fue llamada “La Perla de las Antillas” es hoy la pesadilla del Caribe, el paradigma de lo que nunca se deben hacer los pueblos a sí mismos. Ya has podido saber, de primera mano, que la miseria no es sólo material, sino también, y quizás peor, humana. ¿Qué te han pedido tus hijos personalmente? ¿Salud? Tal vez, porque esta es el mayor tesoro que se puede tener. Pero estoy seguro, santísima madre, que también esos rostros desesperados te han pedido que los destierres a otros horizontes más hospitalarios, donde puedan alcanzar con dignidad el pan y la libertad, que no han sabido conquistar en su tierra natal; o que les regales un extranjero para casarse y, por supuesto, huir lejos, lejísimo; o que les acaben de conceder otra ciudadanía que no sea la cubana ―¡la española! ¡cualquiera!― para sentirse ciudadanos de primera y no de séptima, como hasta ahora lo han sido en su propia nación, esa misma que les impide entrar a un hotel, si no eres extranjero, o te condena al hambre, si no tienes dólares; o quizás los más justos y valientes, sotto voce, te hayan pedido que los liberes del castrismo, que ya es demasiado tiempo de lección de vida; que ya el naufragio es tan total que costará siglos sacar la isla a flote, sobre todo su alma lastrada por la desidia, el desapego y el desamor... Mientras, los altos jerarcas de las dictaduras, la castrista y la católica, esta última con el moretón ―en la cara de Cuba― de Jaime Ortiga (con el perdón de la planta), hacen su aquelarre a orillas de la negra bahía de La Habana y te piden que ilumines a “los dirigentes”, en especial a su majestad Castro II, para que las “reformas” raulistas sigan en su buen curso y avancen. Dime, santísima virgen, ¿no te has sentido insultada? Porque pedir esto es clamar por la prolongación de la agonía más absurda: es ser un cómplice declarado, convicto y confeso de la más añeja dictadura del Hemisferio Occidental. ¿Cómo pueden estos diablos acercarse a tu divina imagen sin sentir vergüenza por todo el daño que ha hecho y siguen haciendo? ¿Cómo puede el dictador de turno afirmar que recibirá al Papa con “respeto y cariño” si no respeta ni ama a sus propios coterráneos? Si los esbirros del castrismo maltratan a mujeres indefensas, que sólo esgrimen gladiolos pidiendo libertad, ¿cómo pueden hablar de reformas para mejorar al país? La verdadera renovación debería comenzar por el respeto a la libertad de expresión y al pluralismo, por el derecho a ganarnos el pan con decencia. Virgen, ¿y me están pidiendo que me reconcilie? ¿Con quiénes tengo yo que reconciliarme en un acto casi imposible de humildad? ¿Con el chivato de la cuadra? ¿Con el militante del partido que impone las nuevas estrategias para que el régimen sobreviva? ¿Con el artista inmoral que canta en las tribunas castristas y luego dice que no es un político? ¿Con el seguroso de Villa Marista? ¿Con la jinetera cederista? Llevo demasiados años deshojando calendarios y rogándote, madre, para que nos libres de esta pesadilla, pero ahora tendré que rogarte, mañana, tarde y noche, para que me des lucidez y sentido de la justicia para entender con quién me tengo que reconciliar. Y si no es mucho pedir, santa patrona, te pido salud y vida para poder seguir indignándome, en el buen sentido del verbo, por este maridaje entre la iglesia católica y el castrismo que, en una acrobacia más de ignominia, han cerrado filas para seguir esclavizando al pueblo. Cúbreme con tu manto de amor infinito y dame fuerzas para amar a mis semejantes desde mi imperfección y mi desconcierto...
Tu hija contumaz

Entrevista a Ondina León

2011-12-27T12:31:00.000-08:00

Por Josevelio Rodríguez

Varios amigos y numerosos lectores asiduos de mi blog me han comentado que les gustaría conocer un poco más a la Señora Ondina León, quien en los últimos meses se ha creado unos cuantos seguidores con los artículos que publica en Guitáfora. Después de mucho batallar, logré convencerla y esta es la entrevista que, a modo de regalo de fin de año, me concedió o nos concedió:
JR: ¿Es usted tímida o el misterio forma parte de la promoción y el mercadeo en un mundo muy competitivo?
OL: Soy bastante tímida, pero no sabía que podía resultar “misteriosa”. Tal vez sea un poco pudorosa, porque creo que mi vida es demasiado simple y transparente como para prodigarla, pero no llego a ser una ermitaña. ¿A quién le puede interesar el mundo de una jubilada? En otras épocas se veneraba a los ancianos como fuente de sabiduría y experiencia, pero en la actual civilización, en que se le rinde un culto desmedido a la juventud y a la imagen y la gente se avergüenza de las arrugas y las canas, a los viejos se les arrinconan. Además, ya hay tanto exhibicionismo frívolo y tanta falta de una auténtica privacidad que cualquier gesto que trace un “bajo perfil” resulta sorprendente. El egocentrismo de nuestra cultura es patético y grotesco: es una pérdida de tiempo…
JR: ¿Por qué con tanto que tiene que decir no tiene su propio blog?
OL: Porque Dios me ha dado el suyo. Gracias a usted y a Zoé Valdés, que generosamente me han abierto las puertas de sus blogs, mi voz ha podido llegar hasta remotos sitios. Nunca les estaré lo suficientemente agradecida. Y, por otra parte, tengo la impresión de que la blogósfera cubana ya está padeciendo de una polución caótica: hay demasiados blogs con muy poca sustancia en la médula. Sólo hay que ver cómo se les conceden premios a blogueros y blogueras tan superficiales, tan anecdóticos o costumbristas, con una ambigua postura ética, que usan sus “causas” como pedestales para levantarse estatuas de oro. Hay más palabras que ideas. Hay más monólogos que diálogos. Hay más soberbia que solidaridad. Es un mare magnum de egos. Un blog es compromiso y seriedad con uno mismo; es militancia en la verdad; es como un amante al que hay que dedicarle pasión y tiempo, mucho tiempo, materia de la que estamos hechos y que tanto desperdiciamos.
JR: ¿Milita usted en la verdad?
OL: Creo que sí, aunque los años me han enseñado que la verdad o las verdades son escurridizas y que hay que estar constantemente recreándolas. No se puede vivir sin verdades o certezas, que hay que construir como si fueran castillos de piedra, aun sabiendo que son de arena, y que la realidad va moldeando día a día. Lo único eterno es el cambio, así que no hay verdades constantes. En el laberinto de la vida, el norte es tan voluble e inconstante como la luna o el viento.
JR: ¿Qué es más importante, la cultura o la política?
OL: ¿Qué es más importante, el cuerpo o el espíritu? Estamos tan asqueados de la política y de los políticos que parece ser de muy buen gusto declarar que no somos políticos y que no nos interesa la política. Pero, como se sabe desde la más remota Antigüedad Griega, somos animales políticos y todo, absolutamente todo es política. Tanto es así que la política traza el curso de la historia y condiciona el bienestar de las sociedades y la cultura. La política no es más que la facultad de elegir en que rumbo caminaremos y en esto, se quiera o no, todos participamos, aunque sea con una queja o una palabrota por lo mal que está algo. La política, tal vez, es más transitoria o dialéctica que la cultura, que es más trascendental porque perfila el alma de los pueblos. Los políticos, en su inmensa mayoría, son pasto de las llamas del olvido. Los artistas y escritores, cuando son grandes, son los pilares de la memoria y la identidad de las naciones. ¿Quién gobernaba en la Grecia de Sócrates? ¿Quiénes fueron los políticos de la época de Leonardo da Vinci? ¿Qué político fue el mecenas de Mozart? Por cada político que conforma la historia de un país hay cientos de titanes de la cultura que dejan su huella. La política y la cultura forman una amalgama imprescindible para la sociedad y su bienestar, son los ingredientes de un todo. Y la política no tiene que ser sinónimo de suciedad…
JR: ¿Tiene salud nuestra cultura?
OL: Si se refiere a la cultura cubana, esta es una pregunta difícil de responder. O mejor, habría que responder con una paradoja: es una herida saludable. La aberración socio-histórica del castrismo ha desmembrado la cultura, la ha atomizado por los cuatro puntos cardinales, la ha mutilado pero, a la vez, esos fragmentos dispersos siguen germinando y creciendo como un bastión de resistencia y futuro. Nuestra cultura es muy poderosa y se sigue manifestando, dentro y fuera de Cuba, en los escritores y artistas vivos que siguen creando, pese a los avatares históricos: Zoé Valdés, Juan Abreu, Ena Lucía Portela, Raúl Rivero, Nilo Cruz, Ronaldo Menéndez, Odette Alonso, Ángel Santiesteban, Roger Rivero, Chely Lima, Bebo Valdés, Amaury Gutiérrez, Xiomara Laugart, Paquito D´Rivera, Gonzalo Rubalcaba, Albita Rodríguez, Andy García, Rosario Suárez, Ariel Tejera, Ramón Unzueta y usted mismo son, entre otros muchos, muchísimos, la salud de la cultura cubana, el alma de la nación dispersa.
JR: ¿Por qué está durando tanto la dictadura castrista? Ya son 53 años…
OL: Esta pregunta me la he formulado cientos de veces y a medida que pasa el tiempo barajo múltiples respuestas, que no estoy segura que sean las finales. En un fenómeno que tanto nos ha golpeado a todos, es difícil ser racional y practicar un distanciamiento afectivo o emocional porque la tragedia sigue en pie, porque no se puede mirar aún desde la perspectiva de enfermedad superada: es una realidad castrante. Creo que la pesadilla se nos ha vuelto perpetua por muchas razones. Éramos un pueblo demasiado joven y arrogante cuando triunfó el castrismo y nos dejamos arrebatar nuestra vocación democrática por un mesianismo épico. Estábamos bien, pero queríamos estar mucho mejor en un abrir y cerrar de ojos, y estos saltos mortales tienen su precio. La izquierda mundial ―sobre todo la europea― compró la utopía como si fuera el maná caído del cielo, con un folclorismo aberrante y una irresponsabilidad total. Las fuerzas vivas de aquella nación y su burguesía nacional y los profesionales prefirieron huir a dar batalla sostenida para cortarle las alas al tirano. El sistema totalitario ha construido sus pilares con lo peor de la naturaleza humana y sus bajas pasiones, desde la envidia hasta la indiferencia. Somos demasiado individualistas y no tenemos un sentido de destino colectivo. La América Latina ha sido cómplice de este trauma con su desidia y su culto al caudillo “antiimperialista”. Tal vez sea, además, un karma colectivo, una gran lección que debemos aprender como pueblo. Todo esto y mucho más, pero al margen de las causas, lo verdaderamente importante es cómo vamos a salir de este marasmo perpetuo.
JR: ¿Qué es lo peor del castrismo?
OL: La tiranía de la vulgaridad y la estupidez.
JR: ¿Cómo se derrota la vulgaridad?
OL: Creando belleza; venerando la lengua; aprendiendo de todos, todos los días; cultivando el sentido de la justicia…
JR: ¿Planes para el 2012?
OL: No hay nada nuevo bajo el sol: todo es nuevo bajo el sol. No sé si en verdad el mundo, tal y como lo conocemos, se vaya a acabar el próximo año. De lo que sí estoy segura es que todos nos vamos acabando, que envejecemos y que hay algo tan inevitable como la muerte, que es el vivir. ¿Planes? Vivir como si fuera a llegar a los cien años, pero como si hoy fuera el último día de mi existencia. Lo que no quiere decir que tenga que cometer locuras o bailar sobre las mesas o lanzarme en paracaídas, aunque también esto es válido. Es sólo paladear la existencia y hallar su poesía aun en lo más trivial, como tomar un café, leer un libro, comer chocolate… Quisiera poder ser cada día más libre, incluso sabiendo que siempre somos rehenes de algo o de alguien, hasta de nosotros mismos. Me gustaría seguir publicando en su blog…
JR: ¿Podrían los lectores hacerles algunas preguntas?
OL: Sí, cómo no, y hasta darme las respuestas también…

Renacida: Extraña mujer, 1980

2011-12-23T20:07:00.001-08:00

Gracias a Mafalda Migliaro, Gino y a todos los autores de Verbo (des) nudo.

"No basta con mirar la pieza; hay que buscar una historia tras ella. Hoy, jugando con tu frase de Stravinski, la he encontrado. Gracias por confirmar su autoría. Es un inmenso placer para mí que me haya acompañado por estos 30 años. Como dijera la gran Dama de Hispanoamérica Dulce María Loynaz del Castillo: 'las cosas bellas suelen ser inútiles,
no se les puede pedir más que su belleza'
José Angel Soriano"

Soriano: El Ángel de los recuerdos.

Por la plumilla,la firma y la fecha (1980).Aparece en mi memoria una reunión de amigos, donde coincidimos "tres Evelios" (puedo precisar que uno de ellos es un talentoso dibujante y pintor; un segundo Evelio es un poeta excelente), y bueno quien les cuenta; que ante aquella sobredosis de tocayos, se me ocurrió hacer ésta “Extraña mujer” firmada por Hebelio/80.Queda poco que decir y mucho que agradecer.JosEvelio Rodríguez-Abreu.

Preguntas inocentes para un fin de año culpable

2011-12-20T17:41:00.000-08:00

Por Ondina León

Con “…la esperanza y el temor, esos dos rostros del incierto futuro”
Jorge Luis Borges

¿Cuándo dejaremos de celebrar el nacimiento de Cristo con tanto consumismo? ¿Por qué hay que decir “Felices fiestas”, para ser políticamente correctos, y no “Feliz Navidad”, como siempre se dijo? ¿Por qué hay tanta agresividad entre los millones de consumidores que van a los nuevos templos, los centros comerciales? ¿Qué es lo que hay, crisis económica o acrobacias al filo plástico cortante de la tarjeta de crédito? ¿Ser o tener? ¿Tener el último artilugio electrónico o ser esclavo de las deudas? ¿Quién posee a quién? ¿Me regalan un artefacto juguetón o me regalan a mí al engendro tecnológico? ¿Por qué hay tantos teléfonos y tan poca comunicación? ¿Qué es mejor, hablar frente a frente o “textear” desde el vacío? ¿Quién es más libre, el que más posee o el que menos desea tener? ¿Cuándo alcanzaremos el justo equilibrio del que hablaban los antiguos griegos? ¿Cómo conocerme mejor? ¿Cuántas veces al mes alzamos la vista y la dejamos volar por la noche buscando los rostros de la luna? ¿Cuándo fue la última vez que miraste una puesta de sol junto al mar, sin pensar en las cuentas? ¿Qué se te ocurre creer que hay detrás del horizonte azul? ¿Cómo conjurar a los cazadores de desgracias que nos atiborran de calamidades todos los días en los noticiarios? ¿Me podrían dar una buena noticia de verdad? ¿Por qué no tenemos ya una cura para el cáncer? ¿O será que los grandes consorcios farmacéuticos no la quieren compartir para no tener pérdidas de enfermos ni de dólares? ¿“Poderoso caballero es don dinero”? ¿Quién descubrirá la vacuna contra el SIDA? ¿Cuándo dejará de haber hambrunas en el África y miseria en Hollywood? ¿Por qué las tetas y el sexo tienen que ser más importantes que las jetas y el seso? ¿Cómo alcanzar la belleza sin que sea el primer grado de lo terrible? ¿Qué guerras se fraguarán al doblar el año su esquina maltrecha? ¿Dejaremos que Irán se alce con su maza atómica colosal? ¿Qué golpe, “como del odio de Dios”, nos aguarda en plena madrugada de la inconsciencia? ¿Por qué hay tanta violencia? ¿Cuándo la gota de rocío será tan infinita como el universo? ¿Quién me vende algo que no sea Made in China? ¿Dónde está ese huequito en el que cabemos todos con un trabajo decente y liberador, no con cadenas de horarios y asnos de mayorales? ¿De qué está hecha la felicidad, de euros, de dólares o de silencios compartidos y música soterrada? ¿Qué Atlántida intacta descubriremos sumergida en el fondo de cada alma? ¿Por qué los tiranos se enraízan en América Latina como hierbas carnívoras insaciables? ¿Hasta cuándo Cuba se estará suicidando con su propia sangre envenenada? ¿Tendrá fin la larga noche de soledad del corredor de fondo, que tiene hambre de libertad? ¿Cómo te puedo liberar sin antes haberme liberado? ¿Quién se atreve a responderme estas preguntas?

Aché Babalú Ayé

2011-12-16T21:16:00.001-08:00

Hazme una perdida

2011-12-15T12:32:00.000-08:00

Por Ondina León

No, no se trata de una exigencia para convertirme en una prostituta ―¡ya no tengo edad! ― o en lo que en la Cuba de ahora se llama una jinetera, uno de los oficios mejor remunerados y en auge en la isla posesa. Antes, hubiera dicho, además de “perdida” ―las que se habían encontrado a sí mismas o a su verdadera vocación, todo muy respetable―, “mujer de la vida” (¿las otras estaban muertas?) o “mujer de vida alegre” (¿las otras estaban tristes?) o “mujer de la calle”, “bicha”, “cohete” y el castizo “puta”. El caso es que una amiga mía, cubana inteligente y culta, que vive desde hace muchos años en España, me visitó por un mes en Miami y tuve la oportunidad de comprobar lo españolizada que está y no sólo por las inflexiones, la cadencia y la música que ha adquirido su castellano, sino también por el léxico, que cada vez es más peninsular y menos cubano.
La susodicha ya no dice “blúmer” sino “braga”; “cuadra” sino “manzana”; “gaveta” sino “cajón”; “carro” sino “coche”; “bemba” sino “morro”; “alcancía” sino “hucha”; “portañuela” sino “cremallera”… Una de las expresiones que más usaba en relación con su móvil (que no celular) era “Hazme una perdida”, para referirse a que alguien la llamara y poder luego hablar. Invariablemente, cuando decía la expresión, yo la miraba con sorna y le contestaba con bellaquería: “Si te hago una perdida, entonces necesitamos un chulo que te administre”. Sagaz al fin y al cabo, soltaba una carcajada y me decía: “No, desgraciadamente ya no puedo ser una perdida porque estoy mataíta… Nadie me va a dar ni un céntimo”. En otras circunstancias hubiera dicho “ni un kilo prieto partido por la mitad”. Es así como, atomizados por la dictadura castrista, los cubanos andamos por los cuatro puntos cardinales cambiando nuestro español, enriqueciéndolo, empobreciéndolo o desnaturalizándolo sin piedad al contacto de otras lenguas.
Lo que me trae a las mientes el patético caso del castellano de Cuba luego de 53 años de dictadura. Lo primero que hacen estos bárbaros en el poder es asaltar el idioma y palenquearse en él para renombrar las cosas: el verbo creando el ser. Los dioses omnipotentes se reservan el derecho de trastocar la realidad, más que revolucionarla, denominando realidades, que no son nuevas, pero que aparentan serlo al tener nuevos nombres y apellidos. Monopolizada la información, la recrean a golpes de eufemismos para su beneficio ―“conquistas del socialismo”, “metas cumplidas”, “júbilo popular”, “el compañero Fidel” ―, al igual que crean un repertorio de insultos y descalificaciones para sus enemigos reales o ficticios ―“gusanos”, “escorias”, “blandengues”, “grupúsculos”, “imperialismo yanqui”. Para Biblia de esta aberración socio-histórica, el periódico “Granma”, el órgano oficial y oficioso de ese partido único, es decir, la voz de los pandilleros castristas. Y ahí está decretado ya el aburrimiento total, la idiotización de las masas y la pobreza de espíritu socializada. Lo que hace que, después de tantas décadas de un proceso de aplebeyar maquiavélico, no sorprenda las altas cotas de pobreza y vulgaridad que ha alcanzado el español promedio del cubano de a pie que, además de no articular bien, proyectar demasiado la voz y hacerse escuchar sus barbaridades lingüísticas a años luz de distancia, ha creado un metalenguaje marginal muy ajeno al español y una ristra de insultos y obscenidades, que harían sonrojar al más amargado de los carretoneros.
De aquí, francamente, que no sé por qué se escandalizan tanto los politicastros de la cultura cubana ―incluida esa caricatura de ministro de cultura que tienen― y los “alfabetizadores” asalariados de los medios de difusión de Castrolandia por las letras (es un decir, con el perdón de Cervantes) de esos temas de reguetón, que ya constituyen una pandemia en el archipiélago caribeño. ¿No era esto lo que quería el partido y sus capos? ¿No es este “el hombre nuevo” nacido de las mejores pesadillas del asmático sanguinario? ¿No es este el pueblo perfecto, ignorante y nada contumaz? Alcohol, sexo y reguetón: el Paraíso ideal en la isla de “Nadamascar”. Mejor, hay que mandarlo a hacer. El fruto de la Robolución no se cuestiona cuando uno ve a esos jóvenes destornillándose convulsivamente con lascivia simiesca. Las letanías de lo soez alcanzan en ellos el paroxismo de la creatividad más primitiva y una se pregunta “Señor, ¿qué será del futuro?”.
Pero hay que ser optimistas y pensar que el castellano es la única lengua que tiene una gramática y una ortografía comunes a todos los países hispanoparlantes y que las academias de la lengua hacen una excelente labor tratando de “fijar, limpiar y dar esplendor” a una lengua rica y vital. Hay que defender la lengua con las diez uñas pintadas de las dos garras que tenemos, porque ella es el vestuario de nuestros pensamientos: es la envoltura de nuestras almas. Y hay que ser positivos porque el castrismo está llegando a su fin y alegrarnos y hasta cantar con humor al son de alguna cancioncita “ad hoc”, que muy bien pudiera tener un estribillo sensualón y picaresco, con pie forzado, que dijera: “Hazme una perdida / y te doy una mordida / en la misma coronita de la vida…”.

Entre el milagro y la realidad

2011-12-07T12:23:00.000-08:00

Por Ondina León
Para Teresa Cruz y Josevelio Rodríguez

Desciende abanicándose desde lo alto de su mansión como lo haría una diosa de la sabiduría desde el Olimpo. Ante su presencia, todo desaparece: los jarrones de porcelana, las estatuas de puro mármol, los óleos, los muebles aristocráticos y añejos. Su menuda figura lo abarca todo. Ella es un fuego sosegado. Conversa con los perros mientras camina por los vastos salones. ¿Está en un palacio vienés o en una casona de La Habana? La luz que cae en torrentes y el verde acharolado de las plantas del jardín denuncian que está en el trópico. La voz de niña de la poetisa casi nonagenaria, sin embargo, no revela que ha estado sepultada, por más de tres décadas, por un silencio demasiado denso y sonoro, como una lengua de lava petrificada. ¿Por qué? Tal vez, porque su alma decidió entretejer, con hilos de paciencia y humildad, la espera del momento de justicia en que fuera resucitada para la posteridad su poesía y su grandeza, sin haberse hecho cómplice de la dictadura de la pobreza del alma. Soledad de soledades pariendo el sol: es Dulce María Loynaz.
Este 10 de diciembre la poetisa hubiera cumplido sus 109 años. Es decir, cumple otro aniversario de haber nacido a la inmortalidad gracias a su poesía, en verso y en prosa; gracias a su talento para reinventar lo que es de todos, la lengua, pero que ella hace tan suya que termina por ser única y trascendental. Y de toda su obra, si tuviera que quedarme con sólo un poema ese sería “La novia de Lázaro”, que puede rivalizar con otros grandes monumentos de la Literatura Cubana, como “La isla en peso”, de Virgilio Piñera, o “Palabras escritas en la arena por un inocente”, de Gastón Baquero, por su intensidad dramática, su espíritu sacrílego más que irreverente, su sensibilidad femenina ―en el buen sentido del término― y su absoluta belleza.
A veces pienso que el poema también hubiera podido titularse “El silencio de Lázaro”, porque a la avalancha de razones para cuestionar el milagro de su resurrección por parte de la novia, el resucitado, “todo de flor y luna nueva”, responde con un mutismo cerrado, que se vuelve altamente sospechoso para el espectador de este drama humano, al no saber si es que Lázaro le está dando la razón o es que no entiende la desilusión que ha sufrido su amada que, “desprevenida”, ya es “una novia vieja”.
¿Pero qué tiempo ha transcurrido entre la muerte de Lázaro y su resurrección que la ha hecho envejecer y marchitarse? “Tuve una noche larga”, le confiesa ella, porque el tiempo humano tiene otra dimensión muy diferente al tiempo divino, y el mortal que espera sigue vivo “sintiendo el paso, el peso, el poso de la noche que se me había echado encima, incapaz de morir o conmoverla”, le explica a este Lázaro ¿presente?
En realidad, la novia se está dirigiendo a Dios y cuestionándole su milagro, que la dejó huérfana de realidades comunes y humanas. ¿Está celosa? ¿Desilusionada? ¿Aterrada por el nuevo comienzo con un Lázaro que ya no es el mismo, después de haber sido tocado por la gracia divina? “Ahora tú eres su obra, el recién nacido de su palabra taumatúrgica. Las que me digas en adelante, sólo serán el eco de la suya dominadora, vencedora de la muerte”. ¿Por qué está desesperada? ¿Será porque ella también estuvo muerta de dolor por la pérdida del amado y nadie la resucitó? “Yo me he quedado fuera del prodigio, ajena a lo que hacían con tus labios, con tu cuerpo, con tu alma, con todo lo que antes era mío...”.
Su voz es muy firme y está cuajada de dolor. Pero no le queda otra opción que reinventarse y asumir la realidad del milagro: “Aprenderé de nuevo el vuelo de tus garzas, los diminutos ríos de tu sangre, la intimidad de tus luceros. De la muerte rozada en punta de ala, borraremos las cicatrices mínimas, luz o sombra en tu carne rescatada”. Si esto no es amor del bueno, que le pongan otro nombre que lo defina. Porque a través de todo el poema se siente que la pasión y el desconcierto son femeninos, intensamente humanos, milagrosamente cuestionadores de los caminos de Dios, porque ella ya es otra: “Pero, ¿y si fueras tú quien no me hallaras? ¿Si fueras tú quien en vano buscaras lo que dejaste tras esa ventana vanamente engalanada, y en la miel no adivinaras tus abejas, y en la ofrenda de mí misma sólo tuvieras la de mi fantasma?”.
Lo trágico alcanza sus cotas más altas al final del poema, que termina con un alarido desafiante de la novia en desconcierto: “Sí, yo soy la que ha muerto y no lo sabe nadie. Ve y dile al que pasó, que vuelva, que también me levante... Me eche a andar”. ¿Una súplica de novia amante y abandonada? No. Estas últimas líneas son… ¡una orden a Dios!
Después de terminar su lectura, cualquiera queda sin aliento. Y con un deseo desenfrenado de volver a leer, una y otra vez, esta joya de la poesía en prosa en castellano. Difícilmente otra poetisa cubana haya escrito algo parecido en intensidad y altura. Y Dulce María lo sabía muy bien o lo intuía porque el poema estuvo enclaustrado durante muchos años hasta que, en 1991, Letras Cubanas lo editó en su “Poemas náufragos” y la Editorial Betania lo publicó independiente en un volumen, que tiene como cubierta una obra de la pintora cubana Clara Morera. Ya a la luz, “La novia de Lázaro” ha iniciado desde entonces su viaje por el universo poético con su emoción antigua y su rosa intacta. Y su autora, desde lo majestuoso de la eternidad, debe estar sonriendo por su irreverencia telúrica.

LA NOVIA DE LÁZARO

A mi hermana Flor

"y el que había estado
muerto, salió atadas las
manos y los pies con vendas
y su rostro estaba envuelto
en un sudario".
Vers. 44, Cap. 8, Evang. S. Juan.

I
Vienes por fin a mí, tal como eras, con tu emoción antigua y tu rosa intacta, Lázaro rezagado, ajeno al fuego de la espera, olvidado de desintegrarse, mientras se hacía polvo, ceniza, lo demás.
Vuelves a mí, entero y sin jadeos, con tu gran sueño inmune al frío de la tumba, cuando ya Martha y María, cansadas de esperar milagros y deshojar crepúsculos, bajaban en silencio lentamente las cuestas de todas las Bethanias.
Vienes; sin contar con más esperanza que tu propia esperanza ni más milagro que tu propio milagro. Impaciente y seguro de encontrarme uncida todavía al último beso.
Vienes todo de flor y luna nueva presto a envolverme en tus mareas contenidas, en tus nubes revueltas, en tus fragancias turbadoras que voy reconociendo una por una...
Vienes siempre tú mismo, a salvo del tiempo y la distancia, a salvo del silencio: y me traes como regalo de bodas, el ya paladeado secreto de la muerte.
Pero he aquí que como novia que vuelvo a ser, no sé si alegrarme o llorar por tu regreso, por el don sobrecogedor que me haces y hasta por la felicidad que se me vuelca de golpe. No sé si es tarde o pronto para ser feliz. De veras no sé; no recuerdo ya el color de tus ojos.

II
Tú dices que no es tarde y que la muerte no tiene más sabor que tiene el agua. Dices que fue apenas en la reciente lunada cuando te dejamos tras la terrible piedra del sepulcro y aún no segaron en la mies el trigo que estaba verde la mañana aquella en que salimos a castrar colmenas y nos besamos por la vez última...
Yo no contaba el tiempo, bien lo sabes. Sólo cuando te fuiste empecé a contarlo, empecé a morirme bajo los números y las horas y los días que en mi cuenta se hicieron infinitos como son infinitas las angustias que caben en un instante de mal sueño.
¿Por qué quieres que cuente bien ahora, que tenga prisa ahora, cuando ya con los dientes le gasté todos los filos a la prisa? Yo esperé un siglo sin esperar nada. ¿Y tú no puedes esperar un minuto esperándolo todo?
Dime, Lázaro: ¿Acaso no era más difícil resucitar que quedarte, cuando mi alma se abrazaba a la tuya forcejeando hasta desangrarse, con la muerte?
Vamos, refrena ahora los corceles de tu estrenada sangre y ven a sentarte junto a mí, ven a reconocerme.
Yo también soy ya nueva de tan vieja: de los milenios que envejecí mientras el trigo maduraba en la misma mies, mientras lo tuyo era tan sólo una siesta de niño, una siesta inocente y pasajera.
Y no te impacientes, amado mío, que yo aprendí paciencia como letra con sangre, bien entrada.

III
No se me oculta no, que es la felicidad la que no espera. Hora es de ser feliz y habrá que serlo o no serlo ya nunca. Se me devuelve el bien que di por perdido, el amor, la dulzura en lontananza del hogar, de los hijos, de las veladas a la lumbre en invierno; bajo la enredadera en el estío, unas tras otras dulces, pequeñitas, alargándose hasta el confín del tiempo.
Todo eso comienza a tomar forma, a ponerse de nuevo al alcance de mi mano y de mi pequeña, femenina capacidad de imaginar la dicha.
Pero aun sabiéndolo así, no es culpa mía que esta dicha me tome de sorpresa, me encuentre desprevenida como invitados a la fiesta que llegan antes de que la casa esté arreglada.
Tiempo hubo de arreglarla y en verdad la arreglé muchas veces... Hasta que luego no la arreglé más y el polvo siguió cayendo, poseyendo la casa sin dueño.
No te empeñes, Lázaro mío, en echarme cuentas sobre el polvo: soy una novia vieja a la que habrá que perdonarle sus torpezas tanto como su piel marchita y sus ojos cerrados todavía a tal milagro.
Soy una novia vieja, y este amanecer en que vienes de donde vengas, de donde nadie vino antes, es un amanecer nuevo o demasiado viejo; es ciertamente como el primer amanecer del mundo. Toda la vida, toda la Creación, todo tú mismo están por delante.
Sólo yo quedé atrás. Todavía en las mieses de la mañana aquella, todavía en el beso perdido entre las mieses. Todavía en todo lo que ha dejado de ser, o no fue nunca.

IV
Como el primer amanecer del mundo... Eso es, y hay que ajustarse a eso. Pero mientras se ajusta el corazón, será inútil que me fatigues con premuras.
Tuve una noche larga... ¿No comprendes? Tú también la tuviste, no lo niego. Pero tú estabas muerto y yo estaba viva; tú estabas muerto y reposabas en tu propia muerte como en un lago sin orillas, como el niño antes de nacer en la remansada sangre de la madre.
En tanto yo seguía viva con unos ojos que querían taladrar tu tiniebla y unos huesos negados a tenderse y una carne mordida, asaeteada por ángeles negros rebelados contra Dios.
¡Tú estabas muerto y yo seguía viva sintiendo el paso, el peso, el poso de la noche que se me había echado encima, incapaz de morir o conmoverla!
Conmover la muerte... Eso yo pretendía. Conmover a la Inconmovible, a la Ciega, a la Sorda, a la Muda...
Fue otro quien lo hizo. Vino y la noche se hizo aurora, la muerte se hizo juego, el mundo se hizo niño.
Vino y el tiempo se detuvo, le abrió paso a su sonrisa como las aguas del Mar Rojo a nuestros antiguos Padres.
No necesitó más que eso, llorar un poco, sonreír un poco y ya todo estaba en su puesto. Dulcemente. Sencillamente. Indolentemente.

V
Ahora tú eres su obra, el recién nacido de su palabra taumatúrgica.
Las que me digas en adelante, sólo serán el eco de la suya dominadora, vencedora de la muerte. Serán las que no supe arrancar de tu pecho vivo o muerto ni ganarle a su mano, ni beber en mi sed. Ellas caerán en mi alma horadada por la espera, como flores extrañas en un pozo.
¿Te será lícito servirte de ellas para jurarme amor en la ventana; para mimar al ternerillo enfermo, para cantar al son de la vihuela como gustabas de hacerlo al atardecer, de vuelta de las faenas campesinas?
No lo sé, ni tú mismo puedes saberlo ahora. Sé que estás aquí, pálido todavía y todavía erguido en el deslumbramiento de tu alba, devueltos a tus labios los besos que no tuviste tiempo de besar.
Pero sé también que entre tú y yo ha ocurrido algo inefable, y aunque yo estoy aquí como tú estás, yo me he quedado fuera del prodigio, ajena a lo que hacían con tus labios, con tu cuerpo, con tu alma, con todo lo que antes era mío...
Cierto, la vida apremia y no hay que pedir más milagros al Milagro: la vida apremia y tus labios están cerca, exactos en su media luna rosa.
Yo podría besarlos si quisiera y lo querré muy pronto, amado mío... Pero ¡qué miedo como lepra, qué duda para siempre de no besar en ellos lo que besaba entonces, lo que tal vez no valió la pena resucitar!

VI
Aprenderé de nuevo el vuelo de tus garzas, los diminutos ríos de tu sangre, la intimidad de tus luceros.
De la muerte rozada en punta de ala, borraremos las cicatrices mínimas, luz o sombra en tu carne rescatada.
Encontraré entre todo lo perdido, la miel que te era grata, la canción que te hacía sonreír y la que un día te ganó una lágrima. Y otra vez anudaré una cinta a mi trenza, una ilusión de novia a mi ventana.

Pero, ¿y si fueras tú quien no me hallaras? Si fueras tú quien en vano buscaras lo que dejaste tras esa ventana vanamente engalanada, y en la miel no adivinaras tus abejas, y en la ofrenda de mí misma sólo tuvieras la de mi fantasma?
Si fueras tú quien a tu vez me hablaras sorda, me besaras fría, me sacudieras rígida... Tú quien me sorprendiera muerta, muerta, sí, inexorablemente muerta hasta en la sonrisa, liberada ya de cuanto pudiera ser gloria o tragedia en nuestro destino...
Ah, te estremeces, Lázaro, porque hasta ahora tú sólo has querido seguir siendo tú mismo y no te has preguntado si yo sigo siéndolo.
He podido morirme ante tus ojos que me ven viva todavía. He podido morirme hace un instante del encuentro contigo, del choque en esta esquina de mis huesos con tu rostro perdido... Choque de tu presencia y mi recuerdo, de tu realidad y mi sueño, de tu nueva vida efímera y la otra que ya te había dado yo en él y donde tú flotabas perfecto, maravilloso, inmutable, rabiosamente defendido...
Sí, yo soy la que ha muerto y no lo sabe nadie. Ve y dile al que pasó, que vuelva, que también me levante... Me eche a andar.

Baudolino (fragmento)

2011-12-05T15:22:00.000-08:00

Por Humberto Eco
“Dios es el Único, y es tan perfecto que no se parece a nada de lo que es y a nada de lo que no es; no puedes describirlo usando tu inteligencia humana, como si fuera alguien que se enfada si eres malo o que se ocupa de ti por bondad; alguien que tiene boca, orejas, rostro, alas, o que es espíritu, padre o hijo, ni siquiera de si mismo. Del Único no puedes decir que está o que no está, todo lo abraza pero no es nada; puedes nombrarlo Bondad, Belleza, Sabiduría, Amabilidad, Potencia, Justicia, sería lo mismo que decirle Oso, Pantera, Serpiente, Dragón o Grifo, porque, digas lo que digas al respecto, no lo expresará jamás. Dios no es cuerpo, no es figura, no es forma, no tiene cantidad, cualidad, peso o ligereza; no ve, no oye, no conoce el desorden o perturbación, no es alma, inteligencia, imaginación, opinión, pensamiento, palabra, número, orden, tamaño; no es igualdad y no es desigualdad, no es tiempo y no es eternidad, es una voluntad sin finalidad. Intenta entender, Baudolino, Dios es una lámpara sin llama, una llama sin fuego, un fuego sin calor, una luz oscura, un retumbar silencioso, un relámpago ciego, una calígine luminosísima, un rayo de la propia tiniebla, un círculo que se expande contrayéndose en el propio centro, una multiplicidad solitaria, es…es…-titubeó para encontrar un ejemplo que convenciera a ambos: ella la maestra, él el alumno-. Es un espacio que no es, donde tú y yo somos lo mismo, como hoy en este tiempo que nos discurre.
Si estas orgulloso, eres el Diablo. Si estas triste, eres su hijo. Y si te preocupas por mil cosas, eres su servidor sin descanso.”

Felicidades a la Dra. Mariela A. Gutierrez

2011-12-04T21:26:00.000-08:00

La Asociación Nacional de Educadores
Cubano-Americanos (NACAE)
Presentó el Premio: "Educadora del Año 2011"
A la Dra. Mariela A. Gutiérrez
CONFERENCIA: "La Poética de Ángel Cuadra: Senderos de Pasión Patria"

Las ficciones de América Latina

2011-12-04T14:05:00.000-08:00

Por Ondina León

Ante la expresión “América Letrina” o “América Cretina”, que muchos utilizan en un arranque de indignación para referirse a ese vasto territorio que existe entre el Río Bravo y la Patagonia, tengo un sentimiento ambivalente. Por una parte, he de confesarlo, me siento ligeramente dolida en mi orgullo de tribu global; y por otra, experimento un regocijo risueño por lo exacto de los calificativos. Y en estos días, no he podido evitar referirme al continente como “América Letrinísima”, con un distanciamiento afectivo asombroso. Porque hay que ver a dónde ha venido a parar este gigante geopolítico con sus complejos y sus traumas, que no con sus miserias, que son políticas y no tan materiales ni económicas, luego de doscientos años de independencia de las metrópolis europeas.
A la larguísima lista de instituciones, pactos, cumbres, uniones y tratados regionales ―que no pienso enumerar porque son tantos que se atropellan en su esterilidad― ha venido a sumarse la CELAC (Comunidad de Estados Latinoamericanos y Caribeños), que agrupa a 33 estados, excluyendo a Estados Unidos y Canadá, es decir, lo que podría ser, parafraseando aquella doctrina del siglo XIX, “Una América para los latinoamericanos”.
El engendro ha visto la luz en Caracas, Venezuela, bajo la égida del emperador Hugo Chávez, en lo que parece ser el clímax de su proyecto de expansión y conquista territorial. Al imperialismo energético chavista y sus petrodólares, que lo mismo financia narcoguerrillas que elecciones presidenciales turbias o a los chulos eunucos del Caribe, los hermanos Castro, sus amos, no le basta con tener controladas y pisoteadas sus neocolonias, Nicaragua, Bolivia y Ecuador, fundamentalmente, y ejercer una nefasta influencia sobre Argentina o la pobrecita de Honduras, sino que, en un paroxismo desenfrenado, tiene la pretensión de crear un bloque continental que se enfrente al Primer Mundo y, concretamente, a los Estados Unidos, bajo la bandera del socialismo del siglo XXI o, lo que es igual, del imperialismo castrochavista.
En semejante circo macondiano, cabe preguntarse con asombro qué hacen Chile, México y Brasil, sobre todo, en ese aquelarre de acomplejados y reyes Midas de la miseria. ¿Por solidaridad con “el bastión del antiimperialismo”? ¿Por sentimientos de culpa por su éxitos macroeconómicos? ¿Por hacerle el juego al enfermo de cáncer en sus últimas jugarretas faraónicas? ¿Realmente creen en Chávez y sus proyectos socioeconómicos Calderón, Piñera y Dilma Rousseff? ¿Y Santos, el vecino distante? No salgo de mi estupor…
En un mundo que tiende a la integración y a la globalización no sólo económica y financiera, sino también cultural, ¿por qué hay que excluir de esta comunidad a los dos únicos países auténticamente prósperos y sólidamente democráticos de América? ¿Pueden estos estados letrinoamericanos prescindir de la relación con los Estados Unidos? Y sin son tan antiamericanos, ¿por qué le siguen vendiendo miles de millones de dólares al año en petróleo y materias primas? ¿Por qué aceptan las remesas multimillonarias que envían sus ciudadanos desde “el Norte revuelto y brutal”? ¿Qué les ofrece este país a los millones de inmigrantes que salen huyendo de la América Cretina cada año? ¿Por qué compran en el coloso anglosajón alta tecnología, carros, herramientas sofisticadas y armas? ¿Podrían comprarle todo esto a China o a Irán? ¿Tal vez a los rusos? Hay algo podrido en el imperio de Chávez...
La CELAC, y el tiempo lo demostrará como ha hecho con las Cumbres Iberoamericanas, es otra ficción más de la América Letrina en su pretensión de alcanzar cierta adultez respetable, que le permita no sentir vergüenza de sí misma. Porque, ¿cómo se explica que un continente tan extremadamente rico esté aún minado de corrupción, violencia, delincuencia urbana, inseguridad, narcotráfico, populismo, miseria, caudillismo trasnochado y conflictos fronterizos? Porque la miseria está en las estructuras mentales de los latinoamericanos; en el alma colectiva lastrada de traumas y complejos; en el espíritu acomodaticio y pueblerino, que se dedica a culpar “al otro” de sus propios males y quebrantos; está en la pobreza de iniciativas; en el culto al mesianismo de los caudillos. Y esto no se resuelve de un día para otro con una pataleta “independentista”, que satanice a los Estados Unidos que, por cierto, debería aprovechar la oportunidad para ahorrarse unos cuantos millones de dólares y renunciar a su membresía en la Organización de Estados Americanos (OEA, “¡qué fea!”, según Carlos Puebla) y que el insulso de Insulza, su presidente, se las arregle como pueda, que ya bastante se ha desprestigiado. La CELAC, otra ficción de ficciones, es la última creatura de un continente descontinentado por la contingencia...

Apostillas a la fidelidad

2011-11-27T16:18:00.000-08:00

Por Ondina León

Entre los muchos temas sobre los que hubiera podido escribir este fin de semana, el de la fidelidad ha terminado por conquistar mi atención y seducir mi tiempo. Y esto, gracias a que mi amigo Josevelio Rodríguez nos ha sorprendido con la publicación en su blog de un fragmento de “Pequeño tratado de las grandes virtudes”, de André Comte-Sponville, que llegó a sus manos por cortesía de José Ríos. El asunto en sí mismo es muy polémico, porque habría que partir para desarrollarlo del concepto que cada cual pudiera tener de lo que es la fidelidad. Así que bienvenida la polémica, que nos enriquece y nos esclarece.
Personalmente creo que la inmensa mayoría de las personas tiene una definición bastante esquemática y restringida de la fidelidad en las relaciones de pareja, sobre todo por el efecto anti-dialéctico y devastador que tienen los dogmas religiosos, que nos dan a cucharadas de “aprieta y traga” desde niños, sobre los vínculos humanos que pueden establecerse a lo largo de nuestras vidas, más allá del alarido de las hormonas y de las locuras de las pasiones sexuales. Para algunas religiones organizadas y sectas el divorcio, por ejemplo, es como un pecado mortal, porque la relación de pareja, en especial el matrimonio “bendecido”, tiene que ser “hasta que la muerte nos separe”. Pero esto se decreta sin tener en cuenta que lo único eterno es el cambio y que esas personas con el paso del tiempo crecen, cambian, evolucionan o involucionan, se regeneran o se degeneran, se descubren a sí mismas y en estas acrobacias vitales pueden coger rumbos muy diferentes, que pueden ser hasta diametralmente opuestos y convertir la relación en un bonito infierno dantesco.
¿Y qué hacer entonces si se empieza a vivir o a convivir con un extraño, o peor incluso, con un ser querido, pero ajeno? Siempre me ha golpeado la cabeza la afirmación del poeta Rainer Maria Rilke, que se atrevió a definir el amor de un plumazo total: “Es un puente entre dos soledades”. ¿Será así en realidad? La soledad del ser humano es ontológica, desde muchos puntos de vista, pero nos inventamos tantos mecanismos para conjurarla que, a medida que envejecemos, podemos llegar a sentir que la soledad no existe, si nos imponemos la presencia de Dios o de treinta siglos de cultura humana; o de la familia y sus bendiciones o lastres; o si cultivamos una especial relación con la naturaleza; o si nos aferramos a un activismo social o político en aras de un orbe mejor; o cualquier vicio, saludable o no, que nos haga dependientes de otros que militan en estos despeñaderos del alma humana. Entonces, al margen de que seamos soledades errantes o no, ¿cómo preservar el puente? ¿Con una fidelidad corporal, que nos posee y esclaviza, o con una libertad ambivalente y cuestionadora?
El axioma de “Yo soy tuya y tú eres mío y nada o nadie más entre nosotros” salta por los aires y se hace añicos ante la realidad de la vida y sus “tentaciones” y “regalos” inesperados, que terminan por ser como treguas en el oasis o en el páramo de la existencia cotidiana. Porque, desde un ángulo estrictamente humano, la fidelidad no es más que una exigencia del ego. Pero no de un ego humilde y sencillo, sino de uno pretencioso y avasallador, posesivo y empobrecedor. Las personas más sabias, hombres y mujeres, que he conocido a lo largo y ancho de mi ya extensa vida, me han enseñado que el amor que no libera y permite una fidelidad a sí mismo, antes que a un pacto, contrato o presiones sociales y familiares, no es un amor verdadero, que pueda llegar a ser añejo. La fidelidad física no es garantía de una fidelidad afectiva, de esa que libera al alma con sus cadenas de terciopelo voluntariamente atadas. La fidelidad, tal vez, debería ser un estado del alma que el otro acepta humildemente de su pareja, sin la más mínima exigencia o presión; debería ser una opción de vida o una manifestación de la libertad más transparente, de la que se borda día a día sin mentiras o, quizás, con verdades inventadas, pero limpias; la fidelidad debería ser la palabra obligada que rime con felicidad, no con frustración.
En el cultivo de estas artes, me han resultado de una infinita utilidad “El arte de amar”, de Erich Fromm, un pequeño tratado lleno de sabiduría que recomiendo a todos, y como complemento a este, “Las Rubaiyyat”, del poeta persa del siglo XI Omar Khayyam, impactante libro por su belleza y su profundidad, a la vez hedonista y existencial. Porque si alguien no llega a ser fiel a sí mismo, ¿a quién pudiera serle fiel entonces? ¿Eres fiel a ti mismo? Si te eres fiel, gran virtud, entonces, nos somos fieles…

“Pequeño tratado de las grandes virtudes”

2011-11-27T01:16:00.000-08:00

Por André Comte-Sponville
(Fragmento)

“La fidelidad en la pareja ya es otro tema. El hecho de que haya parejas que son fieles y otras que no lo son es una verdad de hecho que no parece, o no parece afectar ya, a lo esencial. Al menos si se entiende por fidelidad el uso exclusivo, mutuamente exclusivo, del cuerpo del otro. ¿Por qué sólo se va a amar a una sola persona? ¿Por qué sólo se va a desear a una sola persona? Ser fiel a las ideas que uno tiene no significa (¡menos mal!) que haya que tener sólo una; ni ser fiel en la amistad significa tener sólo un amigo. En estos ámbitos, la fidelidad no significa exclusividad. ¿Por qué se va a ser distinto en el amor? ¿En nombre de qué se pretendería el disfrute exclusivo del otro? Es posible que sea más cómodo o más seguro, más fácil de vivir y, quizá a fin de cuentas, más feliz. Es más, creo que es así mientras el amor permanece. Pero no me parece que la moral y el amor estén esencialmente vinculados a esto. Cada uno debe elegir según su fuerza o sus debilidades. Cada uno, a más bien cada pareja: la verdad es un valor más alto que la exclusividad y el amor me parece menos traicionado por el amor (por el otro amor) que por la mentira. Habrá quien piense lo contrario, quizá yo mismo en otro momento. Creo que lo esencial no es eso. Existen parejas libres que son fieles a su manera (fieles a su amor, fieles a su palabra, fieles a su libertad común…). Y también hay muchas otras, estrictamente fieles, tristemente fieles, en las que cada uno de los dos preferiría no serlo… Pero, en estos casos, no es tanto un problema de fidelidad como de celos, no es tanto un problema de amor como de sufrimiento, lo cual ya no es asunto mío. Fidelidad no es compasión. ¿Son dos virtudes? Sin duda, pero precisamente: son dos. No hacer sufrir es una cosa y no traicionar es otra, y a eso es a lo que se llama fidelidad.
Lo esencial es saber qué es lo que hace que una pareja sea una pareja. El simple encuentro sexual, aunque sea repetido, no es suficiente. Pero tampoco la simple cohabitación, aunque sea duradera. La pareja, en el sentido en que tomo la palabra, supone amor y duración. Supone por lo tanto fidelidad, puesto que el amor sólo dura a condición de prolongar la pasión (demasiado breve para hacer una pareja, suficiente para deshacerla) con la memoria y la voluntad. Eso es lo que sin duda significa el matrimonio y lo que el divorcio interrumpe. Sin embargo, una amiga mía, divorciada y vuelta a casar, me decía que de alguna manera continuaba siendo fiel a su primer marido. «Me refiero –me explicaba ella– a lo que hemos vivido juntos, a nuestra historia, a nuestro amor… No quiero renegar de todo eso.» Ninguna pareja, con mayor motivo, podría durar sin esta fidelidad, por ambas partes, a su historia común, sin esa mezcla de confianza y gratitud, por la que las parejas felices, existen algunas, resultan tan emocionantes al envejecer; más que los enamorados que comienzan, que, por lo general, no hacen otra cosa que soñar su amor. Esta fidelidad me parece preciosa, más que la otra, y esencial para la pareja. No tiene sentido quejarse de que el amor se calme o decline, que por otra parte casi siempre ocurre. Pero, aunque la pareja se separe o continúe viviendo junta, sólo continuará siendo pareja por esta fidelidad al amor recibido y dado, al amor compartido y al recuerdo voluntario y agradecido de este amor. Fidelidad es amor fiel, decía yo, y éste también existe en la pareja, aunque sea «moderna», aunque sea «libre». La fidelidad es amor mantenido de lo que ha tenido lugar, amor al amor, en este caso, amor presente (y voluntario, y voluntariamente mantenido) del amor pasado. Fidelidad es amor fiel, fiel sobre todo al amor.
¿Cómo podría jurar a alguien que le amaré siempre y que no amaré a nadie más? ¿Quién puede jurar sus sentimientos? ¿Y para qué mantener la ficción, las cargas o las exigencias cuando ya no hay amor? ¿No es suficiente razón para renegar de lo que fue o para condenarlo? ¿Es necesario que traicionemos el pasado para amar el presente? Te juro no amarte , sino ser siempre fiel a este amor que vivimos.
El amor infiel no es el amor libre: es el amor olvidadizo, el amor que reniega, el amor que olvida o detesta a lo que ha amado y que a partir de ese momento se olvida o se detesta a sí mismo. Pero ¿es amor?
Amame tanto como desees, mi amor; pero no nos olvides.”

La Amazonía de la censura

2011-11-17T00:18:00.000-08:00

Por Ondina León

Estoy estupefacta. No doy crédito a mis ojos y a mis oídos. ¿Que cierta compañía ha censurado "Una educación sexual" de Juan Abreu? No, no puede ser… ¿Que fue por razones de “política de contenidos”? ¿Pero quiénes son los inquisidores asalariados de esta empresa heredera de Torquemada? ¿En qué distante universo religioso-político orbita esta entidad cultural? Ya sabemos que la censura es una vasta (y basta) jungla que se manifiesta de mil maneras ―religiosas, políticas, financieras, sociales― en su amplio espectro camaleónico, pero quemar en las hogueras del silencio un libro que le rinde culto a la alegría de vivir, en un mundo enfermo de vacuidad, es el colmo de los colmos y una buena razón para indignarse de verdad, sin tener que amancillar las plazas con el estercolero de las imágenes del Che y esas banderitas cubanas que apestan a desastre.
¿Quién hubiera podido pensar que un sitio virtual y “virtuoso”, que comercializa tantos y tan variados libros, pudiera sonrojarse por un manual amatorio con rango de Biblia de cabecera? Porque esta sí que es una obra que, como el “Kama Sutra” o el “Ananga Ranga”, hay que consultar de vez en cuando para actualizar las alas reales de las pasiones humanas y esa energía vital divina, que se manifiesta a través del sexo, reino sagrado que Dios nos ha regalado no sólo para acometer la heroica empresa de reproducir la especie, ya demasiado abundante, sino también para rendirle culto a la libertad individual, a la comunicación más intensa en plena desnudez, a la búsqueda de la identidad, al placer natural, a la diversión, al hambre más ancestral de aventuras que justifiquen las razones para pasar por este universo. Sólo una bandada de frustrados puede rechazar una obra por “razones morales”, de esas que reducen la ética a la zona urogenital de los humanos.
En los más oscuros recodos de sus cavernas mentales anidan sabrá Dios cuántas aberraciones y perversidades, que les impiden ver la esencia luminosa de “Una educación sexual”, todo un tratado de erotismo ilustrado, que está a la altura de una de las obras más logradas de Abreu, “Diosa”, ya un clásico de la literatura erótica en español, que es además una novela de tesis que aborda el tema infinito de la libertad individual y la búsqueda de la identidad más allá de las convenciones y los esquemas sociales.
Porque si seguimos el hilo inquisitorial de estos censores, entonces habría que prohibir la comercialización y difusión de los versos de la poetisa Safo; “Dafne y Cloe” de Longo; “El Satiricón” de Petronio; “El Decamerón” de Boccaccio; “Gargantúa y Pantagruel” de François Rabelais; la obra del Marqués de Sade; “Manon Lescaut” de Prévost; “El milagro de la rosa” de Jean Genet; “Hombres sin mujer” de Carlos Montenegro; “Paradiso” de Lezama Lima y “La Habana para un infante difunto” de Cabrera Infante, por sólo citar algunos títulos “decadentes”, además de todos los libros de arte que contengan imágenes de las estatuas griegas y romanas desnudas, empezando por la “Venus de Milo”, que lleva siglos mostrándonos su perfectas tetas de diosa, para decirlo en perfecto castellano, y terminando con el “Discóbolo de Mirón”, con su delicioso trasero al aire y su anatomía que revuelve las hormonas ―o como diría una amiga mía: “Me hace la boca agua y el culo, caramelo”.
Hay que ver las barbaridades que cometen estos “civilizados” censores, ya sean curas, pastores, rabinos, imanes, líderes espirituales, políticos, policías culturales, dictadores, productores, editores y periodistas, en nombre de la pureza del alma y de las buenas costumbres y en contra del pecado, que ellos definen según sus intereses muy condicionados y condimentados por sus dogmas y prejuicios. La censura es algo que pasa todos los días y a toda hora, en cualquier latitud, pero cuando nos toca tan de cerca, en las entrañas de nuestra democracia, es como una sirena, que nos perfora el tímpano y nos hace un llamado a la reflexión. No basta que haya leyes que garanticen la libertad de expresión: hay que darles vida y color con su praxis cotidiana, desafiando los barrotes invisibles de la estulticia.
De momento, “Una educación sexual” ha recibido un buen espaldarazo, porque lo que se prohíbe seduce y despierta el morbo de acceder a él, sea como sea. Quien trata de silenciarte te engrandece. Y ya los cubanos somos graduados con honores en estos asuntos de saltar los muros de la censura y del control de la información y devorar el mundo, aun bajo la bota castrista. Así que Juan Abreu, como un buen goliardo del siglo XXI, seguirá instruyéndonos en el arte de sortear estos vericuetos del amor al amor, al placer, al sexo y a la libertad de ser. Como Dios manda en su primer mandamiento: sé dichoso: no cometas el peor de los pecados, que es ser infeliz...

Unzueta Gallery presenta a Zoé Valdés

2011-11-12T17:50:00.000-08:00

Polución sonora

2011-11-12T08:00:00.000-08:00

Por Ondina León
Una amiga mía muy querida tiene recluida a su mamá en un asilo para ancianos y, con cierta frecuencia, vamos juntas a visitarla. Allí, la compañera de cuarto de la anciana es una señora muy mayor, que está postrada y ha perdido el contacto con la realidad (¿o lo ha recuperado de otra forma?), sin embargo, es increíble cómo canta de bien, sin olvidar las letras, cuando alguien le da la melodía o un fragmento de una canción. Así, al compás de “En el lenguaje misterioso de tus ojos, hay un tema que destaca…”, ella es capaz de cantar, desde su lecho y desde las brumas de su peculiar memoria, “Longina”, con una voz bien timbrada, audible y sin desafinar nunca. Igual sucede con cualquier otro clásico, ya sea “Capullito de alelí”, “Mariposita”, “Lágrimas negras”, “Volver”, “Uno”…
Lo que me hace concluir que la buena música se tatúa en el alma y nos acompaña en nuestro paso por el mundo hasta el último suspiro. La música, el tiempo entretejido como una filigrana de segundos únicos, nos acompaña, porque lo otro a lo que estamos sometidos es puro ruido y nos espanta: es un ametrallamiento de golpes cavernícolas a los tímpanos, que hace enloquecer al más pinto de la paloma. Las etiquetas de “música urbana”, “rap”, “reggaetón”, “hip-hop” y otras son advertencias del veneno que circula libremente por el éter.
Pero no sólo hay polución sonora en el ambiente y más “cantantes” que oyentes, sino que también, ¡horror de horrores!, hasta se premia a estos artistas de la contaminación con decibeles. Para muestra un botón: el espectáculo de los Grammy Latinos que, desde Las Vegas, se difundió anoche por la televisión. Si bien hubo premios muy merecidos para artistas de valía indiscutible, como Vicente Fernández , Amaury Gutierrez, Franco de Vita, Paquito D´Rivera, Rubén Blades, Lena Burke, Cachao (póstumo), Mercedes Sosa (póstumo) y Caetano Veloso, los otros galardones fueron diseñados para premiar la polución más letal. Porque, ¿cómo se entiende que Calle 13, ese epítome de la vulgaridad más agresiva, de la anti-música, haya tenido tantos “premios” por sus berridos y rebuznos, dizque de “compromiso social” y de “servicio a la comunidad”? ¿Y Tito, “El Bambino” ,con su pobrecita voz nasal y sus temitas cursi? ¿Y tantos otros que tuvieron el triste privilegio de pataletear sus “creaciones” y ser vistos por millones en una ordalía contra los pentagramas?
También está el caso misterioso ―que alguien me lo explique, por favor― de la multipremiada cantante colombiana Shakira, que si bien no es vulgar y es muy agradable ver cómo baila en escena, “ni canta ni come frutas” y, lo peor, no se le entiende lo que canta ni en español ni en inglés, aunque todo el mundo dice desmayarse ante la poesía de sus letras. A mí que me pongan subtítulos a ver si logro descifrar qué es lo que me quiere decir, con el perdón de los colombianos, que la han canonizado y la veneran como a un gran ídolo ―bueno, ya se sabe la necesidad patológica que tienen todos los pueblos de tener orgullo de tribu.
Es patético tener que agradecerle a un cantante que articule y proyecte la voz lo suficiente para entender la letra del tema que interpreta. ¿No se supone que esté implícita esta cortesía para con el oyente? No me acaba de convencer el principio de moda de “Música para tus ojos” ―caras bonitas, pechos prominentes o músculos torneados y mucho encuerismo seudosensual― en el que se menosprecia la razón de ser de estos intérpretes. Y no es que haya que tener voces privilegiadas y celestiales, porque ha habido y hay grandes artistas que no son ni María Callas ni Plácido Domingo, pero que saben llegar al corazón de todos y allí, aquí, enraizarse y fructificar. ¿Ejemplos? Bola de Nieve. O el mismo Caetano Veloso, que tiene un pequeño violín de oro por voz. O Serrat. No hay que tener las cuerdas vocales de Mina o de Barbra Streisand para trascender.
Y los medios de difusión masiva tienen buena parte de la culpa de esta polución sonora que ya es una pandemia, al dar por sentado que hay una fuerte demanda de estos bodrios musicales, en los que, como un síntoma inequívoco del mal, predomina lo que se ha dado en llamar “la fusión” de géneros, es decir, una mezcla amorfa de cualquier cosa, merengue, guaracha, son, pop, jazz... sin piedad ni respeto por los oídos ajenos, pero próximos del prójimo. Claro, como hay tanta improvisación y falta de talento, se es incapaz de cultivar un género con los formatos tradicionales de rigor. Se mezcla todo porque nada es fácil de interpretar para estos cantantes mudos, digo yo, a los que se les llama “fenómeno musical”, como a Chino y Nacho, y una se queda perpleja y parapléjica...
De contra, en escena, da grima ver cómo la mayoría se ha vuelto absolutamente simiesca con esos movimientos de bestias lascivas, con esos desprendimientos de pelvis en celo, que son ideales para ciertas circunstancias íntimas, pero que no son nada apropiados para las ágoras del entretenimiento. Tantos siglos de evolución humana son echados por la borda al entronizar el marginalismo, la vulgaridad, la violencia urbana, la subcultura de las drogas y los tatuajes, el vestuario enloquecido ―Lady Gaga al banquillo de los acusados…―, y todo envuelto en el celofán de la “música” y con los lazos del baile ardillesco y grosero.
¿Qué temas musicales de estos premiados se escucharán dentro de 50 años o 100? ¿Quién tendrá un espacio en la historia de la música de hoy? ¿Cuál “lírica” será digna de estudios por su poesía en el mañana? Sí, mucho dinero en compra-venta y premiecitos y jet privados para estas “estrellas”, pero, ¿y la música dónde está? O yo estoy sorda y decrépita o es que la polución sonora vende su vacío como si fuera lingotes de oro...

Palabras de mujer

2011-11-08T18:50:00.000-08:00

Por Ondina León

Todos los días, pero a veces unos más que otros, me siento bendecida por Dios y acepto, con una humilde alegría, sus regalos: un día soleado y fresco; el mar encrespado y díscolo; una conversación con una vieja amiga; una noche de música, como la de este pasado sábado, 5 de noviembre, en que asistí al Teatro Artime, de Miami, donde disfruté de “Palabras de mujer, El Musical”. Un amigo, mecenas discreto que tanto ha hecho ya por Cuba y sus artistas, tuvo la cortesía de invitarme, junto a otras queridas amigas, a este espectáculo que le rendía tributo a la música del compositor mexicano Agustín Lara, justo en la víspera de cumplirse 41 años de su fallecimiento. Les juro que me sentí como la reina de la noche. ¿Qué más se podía pedir? Si el recital hubiera sido malo, tan sólo la salida en estas compañías hubiera engrandecido mi noche.

Pero la noche fue inolvidable porque “Palabras de mujer” fue un verdadero deleite, lleno de agradables sorpresas y emociones. De entrada (y por el precio de las entradas), estaba garantizado un mínimo de calidad por la participación de cantantes de la talla de Malena Burke, Xiomara Laugart, Gema Corredera y Sonia Corp. Por si fuera poco, actuaba también el cantante y actor Jorge Hernández, que encarnó magistralmente al artista mexicano, y todos bajo la dirección musical del veterano Meme Solís, un verdadero maestro de la escena cubana. La producción general y la dirección estuvieron a cargo de Félix Romeo. El elenco estrella se completó con el actor Gerardo Riverón, que ofició como hilo conductor de la dramaturgia en su papel de periodista, que va a entrevistar a Lara y que lo motiva a hacer un recuento de su convulsa vida, creativa y humana.

Acostumbrada a la típica pobreza de las puestas en escenas miamenses, más por falta de imaginación que de recursos, me sorprendió la escenografía sobria, pero funcional y apropiada a las distintas atmósferas, y el dinamismo de los cuadros que se sucedían con un bien estudiado guión. De la música y sus intérpretes, qué se pudiera decir: una excelente combinación de canciones, que han devenido clásicos populares, con poderosas y bellas voces de mujer, voces de Dios. Malena, como siempre, con su potente voz y su carisma, derrochó energía y sensualidad en cada número. Xiomara, ¿hay que repetirlo?, es una de las mejores cantantes cubanas de todos los tiempos y le tocó en suerte cantar dos de las piezas más emblemáticas de Lara, “Noche de ronda” y “Piensa en mí”; del reto salió más que airosa. Gema es una verdadera gema de versatilidad con su bellísima voz, que le dio vida, entre otras, a una composición tan difícil como “Lamento jarocho”, que conmocionó al teatro. Sonia, para mí, fue todo un descubrimiento y un placer al oído con su dulce voz que, tal vez, fue la que más evocó a las intérpretes de Lara de los años 40 y 50 del pasado siglo. Jorge Hernández, una vez más, convenció y emocionó al público con su Agustín Lara, “El Flaco de Oro”, tan soberbio y desgarrado, por momentos. Quizás el clímax de la noche fue el tema “Granada”, interpretado por las cuatro voces femeninas, en un exquisito montaje de Meme. Mención aparte merece la aparición de la bailarina Sonia Calero, invitada especial, quien a sus 75 años de edad iluminó, con su belleza y su arte, las tablas del teatro.

¿Manchas del espectáculo? ¿Lunares? Ya se sabe que estos pueden ser “marcas de belleza”, que depende de dónde estén y con qué ojos se miran. Si alguna bailarina parecía un levantador de pesas; si algún vestido era un disfraz de la Noche de brujas; si una cantante, ¡la pobre!, no sabía qué hacer con la boa que le asignaron como parte del vestuario; si otra “se perdió” varias veces en el escenario antes de cantar como los ángeles; si sonó algún celular en medio de la función, nada, absolutamente nada demerita a este espectáculo, que debería salir de gira por todo el país para que el resto de las grandes comunidades hispanas ―Los Ángeles, Nueva York, Chicago, Houston, Denver…― lo puedan disfrutar plenamente, porque, ¿quién no conoce y canta las canciones de este ídolo mexicano, tan grande como José Alfredo Jiménez o Juan Gabriel?

“Palabras de mujer” es ese tipo de evento con el que una sueña siempre para Miami, donde sus hombres y mujeres de éxito, léase los “billetudos”, deberían apoyar más la cultura y el arte, que son los dos grandes bastiones en los que se preserva la identidad. Al enemigo, al totalitarismo, al desarraigo, al comercialismo embrutecedor, también se le combaten con talento, con música, con estas palabras de mujer, que son ley divina, y a las que no les hacen falta noches de plenilunio para brillar en el corazón de todos.

La elegancia del erizo

2011-11-06T23:59:00.000-08:00

Por Muriel Barbery
Estaba poseída. Puesto que mi hambre no podía saciarse con el juego de interacciones sociales inconcebibles para mi condición y eso no lo entendí hasta más tarde esa compasión en los ojos de mi salvadora pues ¿alguna vez se ha visto a una pobre experimentar la ebriedad del lenguaje y ejercitarse en él con los demás?- se saciaría con los libros. Por primera vez toqué uno en mi vida. Había visto a los mayores de la clase mirar en ellos invisibles rastros como si una misma fuerza los moviera a todos y sumiéndose en el silencio extraer del papel muerto algo que parecía vivo.

Aprendí a leer sin que nadie se enterara. Los demás niños seguían balbuciendo las letras cuando yo hacía -tiempo que conocía ya la solidaridad que teje entre sí los signos escritos, sus combinaciones infinitas y los sonidos maravillosos que me habían marcado en ese mismo lugar, el primer día, cuando la maestra pronunciara mi nombre. Nadie lo supo. Leí como una posesa, a escondidas primero, luego, cuando me pareció haber superado el tiempo de aprendizaje normal, a la vista de todos pero cuidándome mucho de disimular el placer y el interés que la lectura me suscitaba.

Cifras espeluznantes

2011-11-02T15:30:00.000-07:00

Por Ondina León

Si existe un organismo tremendamente coprófago y parasitario sobre la faz de la Tierra, ese es, cual heces fétidas, la Organización de Naciones (Des)Unidas, la ONU. Recientemente, nuestro órgano universal provocó una buena alharaca de frivolidad, como si fuera un adolescente malcriado, con el anuncio de que el planeta alcanzaría los siete mil millones de seres. Y festinadamente salieron los galanes del chovinismos a reclamar que la cifra se habría alcanzado con uno de sus ciudadanos: que si era ruso; que si un buen filipino; que no, que no, que es un apasionado turco; que si mongol... El caso es que, sea donde sea que haya nacido esa personita, la cifra llama a la reflexión porque, ¿quién lo duda ya?, este mundo está superpoblado de seres humanos y de inhumanos problemas de toda especie.
El inconmensurable número habría sido motivo de festejo, digo yo, si se supiera a ciencia cierta que todos y cada uno de los habitantes tenemos garantizada la satisfacción plena de todas y cada una de nuestras necesidades: la alimentación balanceada, que no baleada, esa del nuevo ícono del platico con sus cuatro cuartos coloridos; ropa y zapatos, que no tienen que ser de Armani; el acceso al agua potable, sin calandracas ni amebas; la electricidad para que nos ilumine los sueños; una vivienda segura, sin hacinamientos ni promiscuidad; los libros, libretas y lápices para ser cultos y libres; la libertad de expresión; el respeto a los cultos religiosos; el derecho a viajar libremente… Pero no creo que esta civilización ―la del cable, pero que va camino de ser inalámbrica; la del culto a la imagen y a la juventud― se pueda vanagloriar de haber alcanzado un equilibrio justo en el que todos seamos hacedores de un bienestar sostenido y firme. Porque hay que ver cómo andamos girando por este sistema solar…
La cifra de los siete mil millones podría considerarse una vergüenza para la Humanidad porque seguimos reproduciéndonos, indiscriminadamente, y depredando al planeta, desangrándolo desde sus entrañas, extinguiendo otras especies, contaminando donde vivimos, generando energías asesinas y matando y matándonos en aras de ideologías y religiones organizadas, que nada tienen que ver con Dios. ¿Por qué ya no se habla de la explosión demográfica y sus efectos devastadores en el orbe? Porque no es “políticamente correcto” para los poderes establecidos ni los intereses creados de las grandes trasnacionales de las megaindustrias de la información, la guerra, las farmacéuticas o de la alimentación. Tal parece que todos necesitaran de grandes volúmenes de masas humanas para acrecentar sus ganancias y sus negocios.
Y aquí comienza y termina la complicidad universal, que también involucra a las religiones establecidas. Como la católica, porque alienta el “creced y multiplicaos”, sin anticonceptivos ni abortos, para ganar más fieles y diezmos; así, tenemos el caso paradigmático de México, a donde viajan con frecuencia los papas para estimular el crecimiento humano, que luego termina con millones de emigrados o con las muertes en la frontera con Estados Unidos, en los desiertos, de aquellos miles que huyen de la miseria y el hambre. ¿No es esto criminal, traer seres al mundo a los que luego se condena a carencias infinitas? También el islamismo es cuestionable, porque usa la reproducción descontrolada como vía para expandirse y conquistar “desde adentro” y sin armas, como está haciendo en Europa, con un macabro programa ideológico-político, más que religioso, que comienza en los guetos de las grandes ciudades y termina en los parlamentos de la democracia occidental.
La expresión “control de la natalidad” se volvió obscena en algún momento de nuestra historia reciente y ya ni siquiera se sugiere en los foros internacionales, so pena de resultar un monstruo de perversidad, que está en contra de nuestra inteligente y justa y pacífica especie. ¿Por qué? Porque nos sigue faltando un sentimiento de destino colectivo y cada país, tribu o bando tira por su lado, menospreciando a los demás. A partir de la cifra de siete mil millones de seres humanos deberíamos reflexionar sobre el destino de este planeta exhausto, que es nuestra casa, estrecha y ajena, y su futuro inmediato.
¡Ah!, pero en este mundo superpoblado también hay raras excepciones. ¿Qué les parece que Cuba es uno de los pocos países del mundo en que la población decrece año tras año, según las últimas estadísticas y cifras? ¿No es verdad que somos únicos y originales y siempre somos noticia? ¿Y qué pasa con esta “raza” que no tiene el pujante instinto de multiplicarse y expandirse? ¿Alto desarrollo socioeconómico y liberación total de la mujer? ¿A dónde fue a parar ese archipiélago que era receptor de tantos miles y miles de inmigrantes, españoles, haitianos, jamaicanos y otros? ¿Qué fenómeno nefasto tocó sus costas? ¿No se lo imaginan? El castrismo que, con su genocidio sostenido de más de medio siglo, convirtió a la “Perla de las Antillas” en la “Lela de las Boronillas”, porque eso es lo que queda en la atontada Cuba: la boronilla de un país que fue y ya no es. El sistema castrista, maquiavélicamente, ha socializado la miseria y la ha usado como una mortal arma de control, que ha generado un éxodo masivo, lustro tras lustro, con algunos picos de explosión, como Camarioca, El Mariel o la Crisis de los Balseros. Súmense los fusilados, los torturados, los desaparecidos en el Estrecho de la Florida, los suicidios y los enloquecidos y el milagro es que aún haya seres vivos allá, en la “Isla de Nadamascar”. Porque cuando un sistema de gobierno les mata a sus ciudadanos la esperanza de mejorar y de ser mejores en su propia tierra, está extinguiendo la especie, está pariendo la nada...

Elogio de la miseria castrista

2011-10-30T20:42:00.000-07:00

Por Ondina León

Siempre que voy a ver una película cubana, hecha en Cuba, como en el caso de “Habanastation”, experimento una mezcla de sensaciones, cuyos ingredientes principales son la curiosidad y la emoción de reencontrarme con viejos actores y descubrir los nuevos. Porque el cine, quién lo puede negar, es un arte muy poderoso en el que se funden imágenes, palabras, música, silencios y, en el caso del cubano, por muy empañado que esté ese espejo de la realidad por la censura, las carencias y los complejos, algún trozo de verdad se filtra y llega hasta el espectador para reafirmar o desmentir sus creencias.
Después de ver “Habanastation”, dirigida por Ian Padrón, el delfín del clan de cineastas Padrón, he tenido que concluir que, si este filme es la opción propuesta para el Oscar a mejor obra extranjera, entonces el Instituto Cubano del Arte y la Industria Cinematográficas (ICAIC) anda de mal en peor y no sólo por la falta de financiamiento para sus producciones, sino también por la absoluta carencia de creatividad y calidad estética. Porque, para decirlo rápido y bien, “Habanastation” es, en el mejor de los casos, una piececita muy, muy menor.
Es un filme que pretende ser lacrimógeno y lacrimoso, manipulando los sentimientos del espectador y vendiendo una imagen patética de esa “Cuba pobre, pero dignamente feliz”, que ha engendrado el castrismo durante 53 años de dictadura. Su maniqueísmo y falta de originalidad parten del viejísimo esquema dicotómico del “niño rico y el niño pobre”, príncipe y mendigo, y la transferencia de valores espirituales de uno al otro, por supuesto, del “miserable” al “poderoso”. Por suerte, los dos protagonistas son mestizos ―como mestiza es el alma de nuestra nación―, porque si el privilegiado hubiera sido blanco y el desposeído negro, entonces sí que hubiera sido el colmo del desparpajo y la manipulación, aunque en algunos pasajes aparece el tufillo del racismo, como cuando el niño pobre afirma que el padre del rico es “un mulato renegado” ¡¡¡porque no practica la santería y está casado con una rubia!!!
Desde las primeras imágenes, esas de los pioneritos con sus pañoletas rojas (¿se acuerdan de “Fresa y chocolate” y sus finales babosos) en la escuela “puestecita” y los lemas y consignas ―“¡Pioneros por el comunismo: seremos como el Che!”― y la breve, pero mortífera aparición, cual un Alfred Hitchcock tenebroso, de Carlos Alberto Cremata, el director del grupo teatral La Colmenita, ese aguijón venenoso del castrismo, una se puede decir con inquietud: “Esto pinta mal”. Luego, escena tras escena, el filme demuestra que nuestra intuición de vieja camajana no nos traicionó esta vez: la movilización popular para festejar el Primero de Mayo y defender las causas y luchas de los obreros extranjeros, que sufren el horror del capitalismo en el mundo entero; el locutor de la televisión y sus bocadillos revolucionarios solemnes ―es como si no hubiera transcurrido el tiempo ni varias generaciones y estuviera escuchando lo mismo desde 1959; las banderitas y la imagen del Che en la “Plaza de la Robolución”; el barrio marginal, favela caribeña, misérrimo, peligroso, pero pletórico de valores humanos, como la solidaridad, la dignidad humana, la caballerosidad (léase el código de honor del hampa y los maleantes) y la humildad generosa que se desborda; el folclorismo de las multitudes de negros (¿debo decir “afrocubanos”?) para seducir a las hordas de turistas extranjeros, que nos ven más como objetos sexuales que como seres humanos ―no sé (o sé muy bien) por qué siempre se empeñan en pintarnos como rumberos y santeros empedernidos ¡a todos!
Según el esquema de Padrón, los valores sólo anidan en los pobres, porque esos “ricos”, los que por ser artistas viajan al extranjero y manejan divisas y viven en Miramar y conducen carros modernos, son muy egoístas y hay que darles un baño de pueblo, mondo y lirondo, para que despierten a la vida y aprendan a ser personas. Es decir, el filme es todo un elogio de la miseria castrista, que preserva “las virtudes” y no envilece, como la vida capitalista del jazzista cubano, al parecer. Es un canto a “la miseria digna” de que hablan algunos miserables admiradores (sobre todo desde la distancia) del experimento macabro de los hermanitos Castro y su corte de viles. De contra, si bien los niños protagonistas son muy lindos, son pésimos actores y una siente todo el tiempo que están recitando, desde la epidermis, un mal guión. Y para aquellos que puedan esgrimir que la música de la película es buena y la fotografía, decente, les digo que estas aristas, tan importantes, no son la clave de un gran filme o de uno decente.
Como “opera prima” de Padrón (y pienso en la “Lucía”, de Humberto Solás) deja mucho que desear desde demasiados puntos de vista, esos que no se salvan ni con el espaldarazo del asqueroso de Michael Moore, íntimo padrino del susodicho director, que está patrocinando y empujando la obra en Estados Unidos ―¿por qué será que Dios los cría y ellos solitos, sin que el Diablo se entere, se juntan y se revuelcan? No sé, pero siento que “Habanastation” es un fraude más: sentimentaloide, cursi, procastrista, obra de séptima y no del séptimo arte. Dudo muchísimo que se gane el Oscar, pero como andan las cosas por el mundo, a lo mejor el (des)gobierno de La Habana hace lobby y convence a los jurados. Porque si bien ellos “no quieren” nada del imperio, como los Bardem y comparsa, un Oscar bien vale una misa, aunque, por favor, que no la oficie Jaimito, el cardenal (o moretón en la cara de Cuba) del castrismo.

Berta Soler planta cara al Cardenal Ortega

2011-10-30T06:19:00.000-07:00

Tomado del Blog de la escritora Zoé Valdés.

Tal como debe ser.Si con Laura Pollán lo tuvieron duro, con Berta Soler, después de todo lo que ha pasado, lo van a tener rudísimo. Hoy, las personas más temidas en Cuba se llaman Berta Soler, y las Damas de Blanco. Están en las calles, plantan cara con argumentos verdaderos, sin mentiras ni parloteos agónicos y lastimeros. Ángel Moya, ex preso político, se hizo eco de sus declaraciones. No sé por qué el periódico titula en general “opositores”, si han sido Berta Soler y Ángel Moya los que han hablado. Cuando hablan otros les ponen nombre y apellidos, más el cartelito “la célebre o el célebre Tal Cosa Menganita de Tal”, sin generalizar tan ‘sobriamente’. Espero que la revista Time la nombre la persona más influyente en su lista anual…

Homoerotismo a la cubana

2011-10-27T11:27:00.000-07:00

(Sin que los cristales te corten).
Por Ondina León

Como ya muchos hemos podido descubrir, la lejanía entre Miami y La Habana es inconmensurable. Se podría decir que son las ciudades más distantes en nuestra apretada galaxia. Por este abismal accidente, más humano que geográfico, es que no me sorprende, aunque me encabrona, que sólo ahora es que me han hecho llegar, gracias a manos amigas, un ejemplar de "Instrucciones para cruzar el espejo", una antología de relatos homoeróticos cubanos, con selección y prólogo de Alberto Garrandés. La edición es del Instituto Cubano del Libro, Editorial Letras Cubanas, y fue impreso en la imprenta Federico Engels, en 2010. ¿Les sorprende?
En alguna medida, hay derecho a la sorpresa, sobre todo si comprobamos que, entre los 35 autores seleccionados, nos encontramos no sólo con vivos y muertos, sino también con escritores y escritoras que todavía viven ―es un decir, es una hipérbole, claro― en la isla posesa y con otros que huyeron despavoridos de ella; con autores absolutamente castristas, confesos y convictos ―Miguel Barnet, Antón Arrufat, Leonardo Padura, Senel Paz, Marilyn Bobes―, y con otros valientemente anticastristas, dentro y fuera de Castrolandia; y todos unidos por el cordón umbilical del tema de la narrativa homoerótica, en un riquísimo ajiaco de estilos y de tendencias con resultados estéticos disímiles, como se aprecia, en el que sólo se siente demasiado la ausencia del grande de Reinaldo Arenas.
¿Y qué fue lo que pasó con esta antología? ¿Un descuido de la Inquisición narcocastrista? ¿Una manifestación de apertura en la dictadura? ¿Un signo de cambio positivo o un espacio ganado a golpes de valor por “los diferentes”? Es probable que la respuesta más justa tenga de todo un poco, menos que se trate de una auténtica apertura por parte del régimen totalitario de los Castro, porque en su afán por reacomodarse y mantenerse en el poder, los ideólogos y burócratas de la cultura han ido haciendo concesiones, principalmente a la opinión pública extranjera y a los incautos, que aparenten ser giros dialécticos de cambio, cuando en realidad se trata de mínimas curitas para el alma herida de la nación y de cortinas de humo para otros males mayores, como la falta de libertades políticas y la violación institucional de los derechos humanos básicos. Porque no nos engañemos: la hija del general, Mariela Castro y su publicitado CENESEX (Centro Nacional de Educación Sexual de Cuba), no ha liberado a estos seres eróticos desafiantes ―gays, lesbianas, bisexuales, transexuales, travestis, “locas”, “tuercas”, y un etcétera infinito―, por llamarlos de alguna forma, que se han enfrentado al canon erótico-sexual, establecido por la sociedad occidental judeocristiana y enfatizado por la dictadura, y que viven sus vidas en resonancia con su verdadera identidad humana, al margen de la represión.
En todo caso, este bolsón de libertad individual en una dictadura ferozmente machista y racista como la de los Castro, que ha cometido tantas aberraciones ―desde la UMAP hasta los sidatorio-cárceles, pasando por las expulsiones de las escuelas y los trabajos porque alguien es “rarito”―, ha sido conquistado por ellos. Sí, por esos mismos que daban y dan más de 30 fouttés, en punta de tenis, en el portal del teatro García Lorca (el poeta hubiera aplaudido a rabiar) o deslumbraban a los transeúntes con sus grand jetés; los que inventaban y parían y siguen pariendo sus trajes, cosidos por ellos mismos, para las fiestas en “las casas en la playa”, en Guanabo o Brisas del Mar; los que, cuando hay que maquillarse para salir, se echan betún de zapatos en las pestañas y salen “soberbias y pálidas”, porque no hay miseria ni carencia que atente contra el hambre de belleza; esos que, cuando la policía los apresaba en sus carro-jaulas en Coppelia, gritaban “¡La ventanilla es mía!” o “¡Cochero, a palacio!”, mientras trataban de seducir al joven esbirro con miraditas lascivas, porque saben muy bien que él también “peca”; o aquellas que, cuando les gritan “tortilleras”, esbozan una sonrisa, dicen que sí con la cabeza y siguen camino a casa de la amiga con la frente en alto, sabiendo que “tu verdad te hará libre”. Admirables seres humanos que han definido sus cuerpos y sus identidades sexuales como reinos de libertad absoluta en medio del marasmo más absoluto, el que se extiende desde 1959.
Todos los relatos de la antología fueron escritos a partir de este año trágico, que parte la historia de Cuba en un fragmento más de absurdos y calamidades. Muy merecidamente, Virgilio Piñera, una de nuestras grandes glorias literarias, abre la edición con “Fíchenlo, si pueden”, todo un clásico, al igual que el texto de Calvert Casey, “Piazza Morgana”, rara pieza de intensidad pasional con imágenes indelebles. “¿Por qué llora Leslie Caron?”, de Roberto Uría, tiene el mérito histórico de haber reactualizado el tema de la homosexualidad, que durante tanto tiempo fue tabú en las letras cubanas, mucho antes que el mojigato y oportunista cuentecito “El lobo, el bosque y el hombre nuevo”, del cursi Senel Paz. Ena Lucía Portela, una de las grandes escritoras cubanas de hoy, nos entrega “En vísperas del accidente”, ambientado en Amsterdam, pero apasionadamente caribeño. En “Noche de ronda”, Ángel Santiesteban, a lo Hemingway, pinta el ambiente de virilidades ambiguas en una cárcel. Ronaldo Menéndez nos sorprende con “Factor sorpresa”, el asalto a un banco en el que los protagonistas son, pero no son lo que se sospecha que deberían ser. “El polaco”, de Rubén Rodríguez, es trágico y sugerente: ¿qué esconde la homofobia más recalcitrante? Ya se sabe…
En fin, este es un tomo en el que se reflejan, como en espejos borgianos, los rostros de los más variados especímenes humanos en busca de sus más recónditas y verdaderas identidades, las que no pueden ser aplastadas por ninguna circunstancia histórica y que perviven como manifestaciones de una cultura de resistencia, que habrá que estudiar en el futuro. Es de agradecer la labor de Garrandés y de los editores en este título, que también nos es sumamente útil para desentrañar la cubanía y el cubaneo, “sin que los cristales te corten”, como pide el antólogo: todos deberíamos leer "Instrucciones para cruzar el espejo".
Sólo unas inquietudes, que no deben restar méritos, para finalizar: ¿consultaron a los autores para que seleccionaran sus textos? ¿Les pagaron sus derechos de autor, como Dios manda? ¿Les hicieron llegar, a cada uno, algún ejemplar de cortesía, sobre todo a los exiliados en Estados Unidos (Rita Martín, Roberto Uría), en España (Ronaldo Menéndez) o en México (Odette Alonso)? Si la respuesta es no, como sospecho, a alguna de estas interrogantes elementales, entonces, al menos para la próxima, los editores deberían ser más profesionales, corteses y justos.

Un rubio peligroso

2011-10-22T18:04:00.000-07:00

Por Ondina León

Un viejo amigo ―cubano, blanco y cristiano de los buenos― me confesó un día, casi con lágrimas en los ojos, que Miami lo había vuelto “racista”, que él nunca había sido así, pero que no podía evitar una especie de rabia sostenida por los incidentes cotidianos que le ocurrían. Sorprendida por su confesión, yo ―negra cubana y mujer de fe, pero anticlerical―, le pregunté el por qué de semejante aberración. Él, muy perturbado, me aclaró que sus sentimientos no tenían nada que ver con el color de la piel ni con las etnias, sino con las idiosincrasias y los traumas de muchos de nuestros “hermanos” de la América Latina, que coexistían en la Capital del Sol, amalgamados y amargados por la presencia de los cubanos. Para ayudarlo a salir de su embarazo, le dije que, tal vez, había empleado mal el término “racista” y que se trataba de otro sentimiento. Después de barajar diferentes categorías en otro intento más por “arreglar el mundo” y, sobre todo, para esclarecerlo y tranquilizarlo, llegamos a la conclusión que era como una especie de “racismo sociocultural” generado (más bien degenerado) por las otras tribus contra la tribu cubana. Y en un arranque de justicia histórica concluí, no sé si acertadamente: “El éxito siempre engendra envidias”.
Es por esta sinrazón humana que, en los últimos días, creo que ha habido una lluvia de ataques contra el senador Marco Rubio, desde diferentes parapetos, como Univisión y su patético reportaje, que intentaba amancillar su imagen, y como el Washington Post, con sus ataques erráticos de exquisiteces cronológicas de la llegada de su familia a este país. Claro, todavía nadie ha podido acusarlo de ladrón, pero me imagino que habrá un ejército de “periodistas” rebuscando en las entretelas mondongales de su pasado para ver si, al menos, alguno de sus niños se robó un caramelo de una bodega para acusarlo de desfalcar las arcas públicas.
¿Y quién duda que este político es un hombre de éxito? Es inteligente, educado, universitario, bilingüe, joven, pero con experiencia política; es un gran orador con una coherencia y una vehemencia muy respetables; es de muy buen ver, como diría mi abuela para referirse a los galanes; está casado y tiene lo que se llama “una linda familia” de cuatro hijos; es estadounidense de nacimiento, lo que lo hace “presidenciable”, pero es, ¡vade retro!, cubano. Y subrayo lo de cubano: no es “hispano” o “latino”, esas idiotas categorías de censo que empobrecen a cualquiera. Conclusión: Rubio es peligrosísimo, porque tiene futuro como un auténtico animal político. Y nada de que la política es sucia y corrupta per se: un político es un buen político, hasta que demuestre lo contrario… al margen de la envidia que genere su ascendencia y su carrera.
Sin embargo, este exitoso político es “fusilable” desde muchos ángulos y por distintas cofradías y sectas: desde la izquierda más radical y populista (no dije obamista, por favor), porque él es esencialmente conservador; desde la derecha ultraconservadora, porque es moderado; desde las filas de los demócratas, porque es republicano; desde los bastiones ortodoxos de los republicanos, porque él no es anglosajón y protestante; desde las hordas afroamericanas más feroces porque es “hispano”; desde las trincheras promiscuas de los hispanos, porque es cubano y blanco que parece europeo, lo que rompe el esquema de que hay que ser aindiado, chiquitico y feo, y tener acento “neutro”, es decir, mexicano, para ser un “digno” representante de esta “raza”; desde los bastiones de los “latinos” acomplejados y oportunistas, porque él está en contra de la inmigración ilegal ―de la que viola y requeteviola nuestras fronteras todos los días del mundo― y no se deja chantajear con el sentimentalismo barato de que “se están separando familias” y de que “todos somos iguales”, paguemos o no paguemos impuestos, digo yo. Así, ya es todo un milagro que haya llegado a senador federal de los Estados Unidos de América.
No soy pitonisa ni me gusta jugar a las predicciones, tal vez por aquel axioma lúdico que dice que “El futuro es incierto y el pasado, imprevisible”. Pero creo que hay que seguir de cerca los pasos de Marco Rubio porque “tiene futuro” y, hasta ahora, es decente, sin tener que darse golpes de pecho. En cuanto a la envidia, es una realidad con la que todos tenemos que luchar, y más si somos cubanos libres de Miami ―sin desdorar a los decentes de otras latitudes, que los hay y muchos, y a todos los cubanos dignos de la isla, que cada vez son más―, a diferentes niveles y sea cual sea nuestro estatus socioeconómico: es una cuestión de la naturaleza humana. Mientras, mi voto será para Rubio porque su plataforma política me convence y creo que es justa para este país. Aunque siempre me repito, una y otra vez, esa máxima que no sé bien de dónde saqué, pero que es saludable tener presente: “La política es el arte de elegir entre lo malo y lo peor”. A veces, de esas acrobacias kamikazes, queda algo bueno para todos…

Los martirios de Martí

2011-10-19T20:38:00.000-07:00

Por Ondina León

Decir Cuba es decir José Martí. El hombre es sinónimo de toda una nación. El alma de un pueblo se condensa en una sola voz que se escucha en todo el mundo. Sin embargo, probablemente no exista otra figura en la historia cubana que haya sido más manipulada, manoseada, falsamente venerada y ultrajada que la de este hombre breve, pero intenso. Si alguien no ha tenido paz en su tumba, ese ha sido Martí, el más desconocido de los próceres conocidos, a fuerza de ser impuesto en los catecismos cívicos de las escuelas, en bustos hidrocefálicos al sol, en imágenes tatuadas en las paredes de oficinas y despachos de líderes de dudosa reputación, en citas que salpican los más variados textos y discursos políticos, en el pan seco y duro de la historia que alimenta cada día la pesadilla que vivimos. Porque, ¿quién fue o es, en realidad, este ícono? Los pocos que lo conocen bien saben que nunca se termina de conocer, que acercarse a su obra y a su vida es una empresa infinita y que hay tantas perspectivas y opiniones como estudiosos y amantes de su universo. Los genios son así de escurridizos, ambiguos, polisémicos y conflictivos.
Para empezar a valorarlo, a primera vista, Martí es una paradoja viviente. El gestor de la cubanidad más acentuada y de un país que no existía al no ser como hipótesis, era hijo de españoles, de un valenciano y de una canaria, y vivió la mayor parte de su vida fuera de Cuba, a donde retornó después de muchos años sólo para hallar la muerte. Los dos grandes enemigos políticos de este gran hombre, paradojas de paradojas, fueron sus padres formadores: España ―la tradición cultural, la lengua, la literatura, el sentir humano― y los Estados Unidos ―la modernidad, el pragmatismo, el periodismo, la visión de futuro―; uno con sangre absolutista y otro con savia democrática; uno con un alma de mosaicos regionales y excluyentes y el otro con vocación de aldea global, lo que es hoy. Sin estos dos países, y otros tantos donde vivió, como Francia, México, Guatemala y Venezuela, Martí no hubiera llegado a ser quien fue: un hombre iluminadamente universal para su época.
Pero, ¿fue un político, que escribía como los ángeles, o un escritor, que tuvo que hacer política monda y lironda? ¿Quién fue el autor de los “Versos sencillos”, ese poemario simple y críptico a la vez? Fue poeta, filósofo, narrador, ensayista, periodista, dramaturgo, político, patriota, tal vez alcohólico, quizás drogadicto, cualquier cosa que pueda ser un hombre, como podemos comprobar, menos un militar. Su personalidad era ajena a las estructuras rígidas y violentas de los cerebros marciales. Quien es capaz de escribir apasionadamente sobre otro hombre, Ignacio Agramonte, y afirmar que “es un diamante con alma de beso”, no tiene vocación para pintar de sangre un campo de batalla, aunque lo obliguen ciertas circunstancias y ciertos caudillos soberbios. Quien recibe una bofetada de un militar en campaña es condecorado para la posteridad con la más justa de las dudas ―¿qué decían las páginas de su “Diario”, que Máximo Gómez arrancó privándonos de alguna verdad suprema? Otro enigma de nuestra historia violentamente épica, absurdamente cínica, derrochadora de testosterona.
Así, de retazos, de fragmentos dispersos de hombres, crean los pueblos los símbolos que necesitan para su ego colectivo, porque sin ellos no se puede ir conformando una identidad, al parecer. Hoy, algunos intelectuales cubanos, disidentes del culto martiano, acusan a Martí de haber creado, a partir de su empeño por la independencia de España, un monstruo de arrogancia, delirio y enajenación llamado Cuba, un país inventado y moldeado con el desapego de razas, culturas y religiones sembradas en una isla enloquecida, el reino del revés, que ha devenido paradigma de desastre socioeconómico en la América Latina y el Tercer Mundo, aunque las izquierdas antidemocráticas lo vendan como faro.
Sin embargo, si bien es cierto que Martí tuvo que aferrarse a una hipérbole de nación para sustentar su proyecto político, desafiando a los reformistas, anexionistas y a los indiferentes, que eran la gran mayoría de los “cubanos” de aquel entonces, en el siglo XIX, luego las generaciones sucesivas se han encargado de tergiversar y manipular no sólo el legado cívico y político de este auténtico padre de la patria, que ha llegado a hacer daño con su amor fundacional, sino también han pervertido la esencia del hombre que fue. Porque primero lo sacralizaron llamándolo “apóstol” y difundiendo una imagen de mártir empedernido, sin pasiones humanas ni debilidades (o virtudes, depende) ni vicios: Martí era un santo y punto. Luego, a partir de 1959, el discurso castrista y sus oradores, sin desacralizarlo, han llevado a Martí a la categoría de “héroe nacional”, de “autor intelectual del asalto al Cuartel Moncada”, de “internacionalista” y de hermano ideológico de Marx, en un intento burdo por legitimar su experimento macabro con el barniz de un humanismo que sólo ha parido fusilados, torturados, desaparecidos, desterrados y mendigos en el archipiélago de la desesperación y el desasosiego, durante 53 años.
Martí se ha reducido, hasta hoy, a un puñado de aforismos para adornar discursos de las peores tribunas, en ambas orillas de la nación, y a “Los zapaticos de rosa”, para adornar el adoctrinamiento de los niños pioneritos allá; el otro Martí, vasto, complejo, culto, demiurgo de su lengua, poeta infinito y desafío intelectual, ese produce alergias en el vulgo, en el común de los mortales que se agota y se rinde con sólo mirar la colección de tomos de sus “Obras Completas” (Editorial de Ciencias Sociales, La Habana, 1975, por ejemplo), entre los que se destacan para un conocimiento del “otro” Martí los dedicados a sus “Cuadernos de apuntes” y los “Fragmentos”, en los que se descubre a un hombre desnudo en su frágil vitalidad, uno que confiesa: “Yo: esto es: una personalidad briosa e impotente, libérrima y esclava, nobilísima y miserable, divina y humanísima, delicada y grosera, noche y luz. Esto soy yo. Esto es cada alma. Esto es cada hombre. Entremos en esto”. Entremos en Martí, entonces, y dejemos de martirizarlo con nuestra pobreza de espíritu y nuestra frustración como pueblo.

Ausencias, olvidos y ninguneos.

2011-10-16T18:09:00.000-07:00

Por Ondina León

Hambrienta de mundo y de conocimientos, cuando era una estudiante de apenas 18 años, con la osadía que la inocencia puede engendrar, le pregunté a una ilustre profesora universitaria, delante de toda la clase, qué escritores y artistas cubanos, entre los que se habían ido del país después de 1959, debíamos leer o investigar para consolidar nuestra formación académica. Respirando profundo ante la desafiante pregunta, la también importante funcionaria de una institución cultural castrista me respondió: “No te preocupes, que de Cuba se ha ido lo peorcito. Es mejor estudiar a los que han cerrado filas con la Revolución, como Carpentier, Guillén, Cofiño…”. En aquel entonces, y como luego comencé a descubrir poco a poco, clandestinamente (en su sentido literal), “lo peorcito” incluía a Lydia Cabrera, Lino Novás Calvo, Carlos Montenegro, Gastón Baquero, Jorge Mañach, Severo Sarduy, Enrique Labrador Ruiz, Lorenzo García Vega, Guillermo Cabrera Infante, Carlos Franqui y un larguísimo etcétera que abarcaba pintores, arquitectos, músicos y cantantes, bailarines clásicos, diseñadores, actores y cineastas. Todavía no acabo de perdonarle a dicha profesora, ya fallecida, la respuesta que me dio condicionada por su militancia política y su jerarquía, sin respetar las verdades ni los méritos creativos de nadie.
¿Cómo logro reconciliarme con el daño que pudo haberme hecho si me hubiera conformado con su “sabiduría”? ¿A cuántos más les habrá inoculado ese catecismo universitario con anteojeras? Con la voracidad típica de la juventud y desconfiando de los programas de estudios establecidos ―“La universidad es para los revolucionarios” era el lema que condensaba el adoctrinamiento―, me lancé a descubrir todo un mundo artístico, que desde el mismo año 1959 se había comenzado a fragmentar, y que terminó por ser sometido a lo que yo llamo un genocidio cultural, aunque pueda resultar dramática la expresión.
La ausencia de un artista era (y es) la gloria para el otro que se había alineado con el castrismo, o lo que se llamaba entonces y aún se repite decadentemente “ser un artista revolucionario”, un “intelectual comprometido” o (¡qué asco!) “un creador progresista”. Si un escritor o un intelectual se fugaban de la pesadilla caribeña y se lanzaban al abismo del mundo en busca de libertad y de realización personal, automáticamente eran echados en las pailas hirvientes del olvido: eran ninguneados y borrados de la historia de la cultura cubana: pasaban a ser los innombrables.
Y para esta misión, desde que asaltó el poder, la dictadura comenzó a crear sus instituciones claves ―el Consejo Nacional de Cultura, la Casa de las Américas, el Instituto Cubano del Arte y la Industria Cinematográficas (ICAIC), el Instituto Cubano del Libro, la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC, ese graznido de cuervo del que hablaba Cabrera Infante) y otras más― y a formar en la efervescencia “revolucionaria” a su ejército de inquisidores, policías culturales, censores y maquiavélicos trepadores en la mediocracia. La lista de nombres, por supuesto, es casi infinita, pero se han ganado un lugar cimero en la historia de la infamia personajes como Luis Pavón, Lisandro Otero, Roberto Fernández Retamar, Nicolás Guillén, José Antonio Portuondo, Alejo Carpentier, Juan Marinello, Alfredo Guevara, Papito Zerquera, Armando Hart, Marcia Leyseca, Miguel Barnet (“Mimí Yoyó”) y Abel Prieto. Incluso, con el transcurso del tiempo y algunos funestos eventos, como el caso Padilla, ironías de ironías, muchos de los defenestrados y sancionados por la ola de fundamentalismo castrista en la cultura fueron “perdonados” y han cerrado filas con sus verdugos y se han convertido en festivos creadores “al servicio de la Revolución”, como Pablo Armando Fernández, el de la pluma insulsa, al que el emperador Castro I le celebró un cumpleaños en la misma Casa de las Américas de la que había sido expulsado; Antón Arrufat, mediocre escritor (no lo salva ni “Los Siete contra Tebas”), que se abraza con Castro II en una feria del libro y que anda dando babosos discursitos de agradecimiento a los premios que le da el gobierno y a su propio ego “único”; el indecente de Cintio Vitier, católico, marxista, machista, castrista y “marciano”, que no martiano; y los juglares de la corte del horror, Silvio Rodríguez y Pablo Milanés (o Silvio Milanés y Pablo Rodríguez), hoy enemigos del alma.
A estos alabarderos del rey hay que sumar una larga enumeración de escribientes de séptima, pero con unos egos hipertrofiados, como Eduardo Heras León, Francisco López Sacha, Arturo Arango, Nancy Morejón, Senel Paz y Leonardo Padura, que también públicamente se presentan como abogados defensores de la dictadura y sus crímenes, aunque en privado y para demostrarse que son “inteligentes” y “grandes”, puedan tener algún que otro arranquito “hipercrítico” con la realidad de la isla, eso sí, pensando en el próximo viajecito “afuera”, con la anuencia de la UNEAC o del Ministerio de Cultura, para engordar como cerdos y cosechar sus dólares, la amiga moneda del enemigo ―como dijo una vez delante de mí Héctor Quintero, dramaturgo en funciones de censor, “No se puede morder la mano que te da de comer”, refiriéndose al estado castrista en su papel de gran mecenas. De tan patéticos que son, se vuelven criminalmente grotescos en su colaboración con el genocidio cultural.
Si este texto estuviera escrito en pretérito perfecto simple es porque ya estaría viendo la historia como agua turbia y pasada, que no debe retornar a nuestro cauce. Sin embargo, las alimañas aquí denunciadas siguen teniendo la sartén por el mango en la cultura cubana y son los mismos que, de mil maneras, mutilaron y condenaron al ostracismo a Lezama Lima y a Virgilio Piñera; los que silenciaron y silencian a Celia Cruz, a Olga Guillot, a Hortensia Coalla, a Guillermo Portabales, a Gloria Stefan, a Albita Rodríguez y a Amaury Gutiérrez; son los que violaron sistemáticamente con la lanza del olvido a Reinaldo Arenas, a Cabrera Infante y a Severo Sarduy; son los que le imponen el ninguneo a Zoé Valdés, a María Elena Cruz Varela o a Carlos Victoria; son las mismas aves carroñeras, las tristes auras tiñosas que esperan que el creador anticastrista muera en la lejanía para cebarse luego con sus obras y traficar con sus nostalgias, en un “todo para vender” que crea en algunos la ilusión de cambios dialécticos, que no son tales; son el estiércol estéril de la peor Cuba, esa que le arrancó del alma al poeta José María Heredia, en el siglo XIX, en su “Himno del Desterrado” ―¡Oh!, el destierro, esa categoría histórica cubana―, estos versos lapidarios: “¡Dulce Cuba!, en tu seno se miran / en su grado más alto y profundo, / las bellezas del físico mundo, / los horrores del mundo moral”. Ahora que se aproxima el 20 de octubre, Día de la Cultura Cubana, valdría la pena reflexionar sobre estos horrores y soñar con hacer justicia.

Un gladiolo para Laura

2011-10-14T21:59:00.000-07:00

Por Ondina León
Ha muerto Laura Pollán: ha nacido Laura Pollán. Desde ahora, los cubanos libres y los cubanos que luchan por la libertad tenemos un símbolo imperecedero. ¿La asesinaron los esbirros castristas? ¡No! Laura cayó en combate frente a ellos. Se ha ido batiéndose dignamente contra la violencia de estado, contra las turbas que asesinan la esperanza de una Cuba sin los Castros, contra la desidia y el desamor. Como buena guerrera que fue, supo escoger muy bien sus armas para conquistar la libertad: sus ropas blancas, como su pureza de intenciones; sus gladiolos en ristre para doblegar a los fusiles de la esclavitud; su voz, segura y clara, de mujer valiente; y la certeza de que, hasta el último aliento, lucharía por la dignidad de los cubanos, como lo ha hecho hasta hoy, su último día sobre la faz de la Tierra. Su muerte me duele tanto como la de Jorge Mas Canosa, como la de Celia Cruz, como la de Cabrera Infante, como la de miles de cubanos a los que tanto les ha dolido Cuba y que no han logrado verla libre. Quisiera poder llorar en silencio, quedamente como un animal herido, sin rabias, pero no puedo. ¿Cómo podemos estar a la altura de quien ha ganado, con su lucha y su muerte, un pedestal en la historia de la liberación contra el castrismo? Sólo nos queda recoger las dos antorchas encendidas de sus ojos verdes y mirar con empecinamiento al horizonte de libertad, que tenemos que conquistar ya, con el filo de la ternura más justiciera. Descansa en paz, Laura, que somos muchos los que nos repetimos, en voz muy alta, el verso inolvidable que el poeta le dedicó a la Virgen y que tú te mereces: “Tu sombra hará la Eternidad más breve”.

Rojos, pero verdes

2011-10-14T00:29:00.000-07:00

Por Ondina León
¿De nuevo estoy leyendo noticias en el Granma, como cuando estaba en la isla posesa? ¿Estoy atrapada en la pesadilla perpetua? ¡No! Me estoy actualizando ―eufemismo para decir que me estoy torturando― con El Nuevo Herald, en Miami, la llamada pomposamente “Capital del Exilio”, sí, ese que cada día más es humillado y ofendido por cualquiera de cualquier rincón del planeta (¿será que sienten envidia?).
La noticia de primera plana, que me hace saltar de indignación hoy, es la de las celebridades de Hollywood que han firmado una carta pidiéndole a Barack Hussein Obama que intervenga con su varita mágica y permita que el espía castrista René Gonzalez, recién liberado, regrese a Cuba, porque en Miami, antro de mafiosos y cavernícolas que andan por las calles degollando a inocentes criaturas políticas, su heroica vida corre peligro. Y este hombre virtuoso, cuyo único pecado fue “monitorear a los grupos castristas con historial violento de Florida que habían organizado o financiado atentados a objetivos civiles…” (sic.), no merece tal suerte. Hay que ver cómo este diario, que llama “ex presidente” a Fidel Castro y tilda de “ex dictador” a Pinochet, publica acrobacias verbales y semánticas tan “asépticas” y “objetivas” que cualquiera se enferma de muerte.
Pero, ¿quiénes son esas estrellas comprometidas que han regalado su rúbrica a semejante petición “humanitaria”? Son los de casi siempre: Susan Sarandon, Danny Glover, Héctor Elizondo, Peter Coyote, Pete Seeger, Mike Farrel y otros nuevos; y algunos que, extrañamente, no están, como Sean Penn, Benicio del Toro, Steven Soderbergh, Steven Spielberg, Robert Redford, Jane Fonda, que siempre apoyan al castrismo, y un largo y vergonzoso etcétera. Porque estos “rojos”, para decirlo cromáticamente, a fuerza de estar forrados en dólares, se ven “verdes”, y no precisamente porque se las den de ecologistas: el sistema que odian, este capitalismo democrático, les ha permitido tener una libertad que jamás hubieran soñado en otros sistemas que ellos tanto admiran, pero en los que no viven ni ganan sus salarios astronómicos. Prefieren mirar los horizontes del socialismo desde la altura infinita de sus pent-houses de California, con un daiquirí en una mano y un “Cuba libre” en la otra.
Aunque lo verdaderamente importante no es que sean de izquierda, de centro o de derecha, sino que no son demócratas auténticos, porque apoyan a una dictadura, la más vetusta del continente americano, la misma que ha querido destruir a su país en reiteradas ocasiones, de cualquier manera. ¿O ya se les olvidó a estos artista de vanguardia, tan originales ellos, la Crisis de los misiles rusos en Cuba, que puso al mundo al borde del cataclismo atómico, en octubre de 1962? ¿Y la crisis humanitaria de El Mariel? ¿Y las narcoguerrillas castristas en la América Letrina? Y cientos de eventos y hechos absolutamente antiamericanos.
Lo que deberían hacer estos firmantes, si fueran menos ignorantes o más decentes o menos mala entraña, es escribir una carta en la que apoyen a las Damas de Blanco o en la que clamen por la salud de Laura Pollán; o una en la que pidan el fin del embargo de los Castros contra el pueblo de Cuba; o si no otra en la que reclamen libertad de expresión y pluripartidismo en la isla caribeña. Se podrían reivindicar de tantas formas... Pero no, Hollywood, salvo honrosas excepciones, siempre ha parecido sordo y mudo al cáncer con metástasis que padece la nación cubana. ¿Por qué? Barajo varias respuestas, pero todas son tan indignantes que prefiero rumiarlas y dejar que la propia historia me demuestre lo contrario, así que me siento…

El rapto de los rapsodas

2011-10-10T15:05:00.000-07:00

Por Ondina León

Allá por el fatídico año 1980, cuando Cuba se desangraba por la herida de El Mariel, salía a la luz, en agosto, el decreto 74 del Comité Ejecutivo del Consejos de Ministros que establecía el 20 de octubre como “Día de la Cultura Cubana”. Dicho documento oficial estaba firmado por tres grandes (des)gracias del archipiélago accidentado: Fidel Castro, el que en mala hora se dejó crecer las barbas, nuestro celoso padrastro, el que nos ha abortado a todos por una infinidad de confines; Armando Hart, patético instrumento de institucionalización de aberraciones; y Osmany Cienfuegos, oscuro barón de la corte castrista y dizque hasta homicida.
¿Y por qué se escogía esta fecha para celebrar todos los años la cultura? Porque el 20 de octubre de 1868, en Bayamo, en el Oriente de Cuba, se interpretó por primera vez en público “La Bayamesa” ―sin risitas capciosas, por favor―, que se convertiría, en medio de la inflamación patriótica de la guerra de independencia contra España, en el Himno Nacional que, bien visto, sin pasiones chovinistas, es una versión caribeña, guerrerista, machista y necrófila, de “La Marsellesa”, aunque de vez en cuando nos arranque una lagrimita en algún evento en el que la nostalgia nos pisa el callo del desarraigo.
Así, en otra pirueta épica, el castrismo fundía patria, nación, estado, partido único (ya sabemos cuál), cultura e identidad nacional en un solo caldo de cultivo de controles y dogmas inapelables. Una vez más, la violencia se volvía estructura política y raptaba a los rapsodas de la creación cultural. Porque habría que preguntarse por qué no se eligió como Día de la Cultura Cubana el 28 de enero, natalicio de José Martí, el más grande escritor en lengua castellana del siglo XIX; o el 19 de diciembre, fecha de nacimiento de José Lezama Lima, nuestro sumo pontífice verbal del siglo XX; o el 6 de agosto, día que vino al mundo en Cuba Ernesto Lecuona, el prestidigitador de las teclas, uno de los más grandes músicos de América Latina; o un 5 de enero, nacimiento de Amelia Peláez del Casal, la cubanísima dueña de los pinceles más coloridos de la pintura del siglo pasado; o hasta habría sido más tolerable que Silvestre de Balboa, con su “Espejo de paciencia”, hubiera podido tener su día como el llamado fundador de la literatura cubana. Cualquier fecha, menos la de las campanas de la guerra y los machetes enemigos de las plumas o las corcheas.
Pero no, la fecha tenía que tener para el castrismo un espíritu más patriótico-militar que artístico o realmente cultural, para subrayar, una vez más, que la historia de Cuba y su largo rosario de tragedias ha sido y es esencialmente político, aunque nos resistamos a verlo así en una forzada manipulación del destino colectivo. El decreto enfatizaba que el Himno Nacional “es un símbolo en que se entrecruzan el sentimiento de amor a la patria y la decisión de combate, la expresión artística de ese acto cultural por excelencia en que el pueblo afirma y conquista su identidad plena, la guerra libertadora”. De este cantinfleo baboso se puede deducir que la guerra que se inició en 1868, al compás del himno, se seguía librando por el castrismo contra el imperialismo yanqui, David contra Goliat, por la independencia nacional y la preservación de la identidad en peligro ―el complejo empieza por creernos que alguien nos la puede amenazar.
Y esta maniobra política no por burda deja de ser absolutamente patética y empobrecedora del concepto de cultura y de las realidades más obvias. Ninguna cultura, como expresión de una identidad nacional consolidada, debería sentirse amenazada por otra diferente, afín o ajena, porque la historia de la humanidad, en más de un sentido, es la historia de un proceso de transculturación inevitable en que todas las naciones se enriquecen, sin dejar de ser ellas mismas, y participan de un toma y daca, que puede comenzar por la gastronomía ―piénsese en la universal comida italiana y su tomate tan americano; o en la española y su papa o patata, igual de por estas tierras―, pasar por la música ―¿de dónde es realmente la salsa, el jazz o el tango?― y la literatura como expresión compleja de un alma nacional ―¿Es Nabokov del todo ruso? ¿Y Joseph Conrad?―, y llegar hasta las estructuras léxicas, como le está pasando al inglés, la lengua más conquistadora del mundo y que, sin embargo, ha sido seducida por palabras ajenas, como machismo, patio, fiesta, bravo, tsunami o grafiti, por poner sólo unos pocos ejemplos.
Como dijo Martí, “Patria es Humanidad”. Lo que equivale a decir que si una cultura se enquista o es sometida a un aislamiento falsamente numantino, comienza a padecer de una anemia trascendental por perniciosa. Y en el caso de Cuba, a pesar de la censura, las parametrizaciones y los parametrados ―términos que no están en el Diccionario de la RAE, pero sí en la historia cubana―, la inquisición, el ninguneo y la desidia, la cultura ha resistido, incluso a su propia insularidad, y se ha atomizado saludablemente para llegar a ser una cultura única, pero cosmopolita, diversa y policromada en sus miles de aristas, debido al éxodo masivo ininterrumpido que ha provocado lo peor del castrismo.
Más temprano que tarde, en los claroscuros de la transición hacia la democracia en una era poscastrista, habrá que ir pensando en organizar un plebiscito para elegir el mejor día para festejar, sin complejos, la cultura nacional. El que elijamos por mayoría será el perfecto para venerar el rostro más amable que nos define, forma y conforma ante los demás pueblos y ante Dios. Hasta entonces, donde quiera que estemos, desafiando los traumas y las miserias, todos los días digamos con un orgullo humilde: “La cultura cubana soy yo”.

Colmenitas y colmeneros

2011-10-09T09:47:00.000-07:00

Por Ondina León
Si alguien ha dudado alguna vez que la patria potestad está secuestrada en Cuba por el castrismo, hay una noticia de primera plana que lo sacará de la vacilación reflexiva: el grupo teatral infantil “La Colmenita”, fundado y dirigido por Carlos Alberto Cremata, inicia gira por los Estados Unidos. ¿Y qué obra nos regalarán estos talentosos niños actores? “Abracadabra”, pieza que, escrita por ellos mismos con una imaginación desbordada y libre, ¡agárrense la peluca!, reclama la libertad de los cinco espías castristas de la Red Avispa, justamente condenados por sus delitos hace algunos años ―ahora son cuatros los que permanecen encarcelados.
Como se ve, la democracia estadounidense es tan fuerte y magnánima que hasta permite que agentes culturales de un país enemigo como Cuba vengan a su territorio continental y hagan proselitismo político y campaña de desprestigio en contra de sus propios intereses. La democracia es dolorosamente así. Pero si este hecho puede escandalizar a alguien, más escandaloso es que para esta empresa “cultural” ―es un sacrilegio este engendro ajiaquero con Tom Sawyer, Peter Pan, Mafalda, El Principito y los espías castristas― se hayan utilizado niños.
¿Dónde están los padres de estas criaturas que han permitido semejante atropello? Para mí deberían ser multados por abusadores. Porque puedo entender que hayan tenido que hacerlos pioneritos para que sean “como el Che Guevara” ―sí, asmáticos y asesinos, ¿no?― y que puedan asistir a las escuelas castristas, ateas y adoctrinadoras, las únicas que operan en Cuba sin ninguna opción de elegir otro tipo, porque los hijos no le pertenecen a los padres, sino a la Revolución. Pero permitir que los usen para una campaña política de la mafia-estado es incomprensible, en el mejor de los casos.
Todos deberíamos ir a ver esta obra magistral para aprender a no hacerles a nuestros hijos y nietos un daño que pudiera ser irreversible. Este avispero de inocencia pidiendo “justicia” sobre un escenario estadounidense es digno de ser filmado y dejarlo como un testimonio irrefutable de las aberraciones de un sistema que no educa, sino adoctrina, y como una declaración de principios de los colmeneros que, aunque vociferen que “sólo son artistas y no políticos”, se denigran con estos crímenes, que cuestan trabajo perdonar. En realidad, “La Colmenita” es una embajadora del castrismo: no es la embajadora de buena voluntad de la UNICEF, para vergüenza de los padres y de su director.
Este otro evento de “intercambio cultural” entre los dos países es otra farsa kafkiana que no acerca, sino insulta, que no trae un mensaje de paz, amor y amistad, sino que es otra afrenta a los cubanos libres y a la libertad. Es difícil decirlo, pero lo que me sale del corazón es: “Cremata, crémate”.

Niños cubanos inician gira por EEUU y hablan de "Los Cinco"
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Pensamiento Especial

2011-10-08T13:14:00.001-07:00

Por Dr. A. Marrero
Les pido un pensamiento especial para Laura Pollán, fundadora de las Damas de Blanco, que en estos momentos está muy grave. Ella que tanto ha hecho por la paz y la no violencia, la fuerza de la palabra, la oración y las flores contra la dictadura. Cada domingo desde hace años asisten a misa y luego desfilan en silencio frente a la iglesia de Santa Rita por la Quinta Avenida de La Habana, gladiolo en mano, soportando oprobios y violencia.

Laura no tiene diamantes que ofrecer, ni poder económico . Y es de todos sabido que los "intelectualoides" de Noruega prefirieron no darles el Premio Nóbel de la Paz, que tanto se merecen las Damas de Blanco, para no crearse enemistades con sus amiguitos izquierdosos, o para que en Cuba no les saquen las fotos comprometedoras que les toman a los que van a reírle la gracia a la dictadura.

No dudo que sus problemas de salud hayan sido bien "estudiados" o inducidos por los de Villa Fascista, para destruirla físicamente ya que no pueden hacerlo moralmente.

Laura Pollán padece una «inflamación de los pulmones y una infección aguda» según su esposo, el ex-preso político Maseda

Pa' dura, la mía.

2011-10-05T12:41:00.000-07:00

Por Ondina León
Evidentemente, las giras por Europa producen mareos de embarazada, como lo demuestra, otra vez, el escritor español Leonardo Padura, quiero decir, el escribiente cubano señor Leonardo Padura y Fuentes ―¿o debo decir hispano-cubano o afrocubano? Porque aunque él afirma que “no puedo ser otra cosa que cubano”, viaja con su pasaporte español… Por aquí parece que le entra el agua turbia y apestosa al coco de su lengua patética.
El caso es que, en una pausa refrescante de su intensa agenda, Padurita, el epítome de la novela negra cubana, ha vuelto a sentar cátedra sobre su amada isla ―que El Nuevo Herald publica hoy― y ha dicho que “los cubanos no conocen la literatura que se escribe en el mundo” y que este mal “retrasa al país”. Hasta aquí todo bien. Estamos de acuerdo. Sólo que cuando nuestro excelso novelista trata de buscar las razones y los porqués, como siempre, y a partir de su colocación como escritor oficial ―no puede ser de otra manera si las imprentas castristas lo publican año tras año―, muestra su aguda miopía ética y su abismal pobreza espiritual, condicionada por sus intereses creados. A su rosario de preguntas, que es un llamado al consumismo cultural bien intencionado, de “¿Cuándo los cubanos leerán a Roberto Bolaños, a Hari Murakamiuk y a Henning Mankell?”, habría que agregar este otro rosario en voz muy alta: ¿Cuándo coño los cubanos van a poder leer libremente a Cabrera Infante, a Zoé Valdés, a Reinaldo Arenas, a María Elena Cruz Varela, a Rafael Rojas, a Sánchez Mejías y muchos más que la censura castrista y los inquisidores no permiten publicar en la isla posesa?
Porque nuestro “héroe” se cuida mucho de no ofender, ni con el pensamiento, a los burócratas de la cultura que le administran su pasaporte cubano y le garantizan sus viajecitos al extranjero en busca de unas cuantas libritas de peso corporal y de los pingues beneficios de sus derechos de autor ―¿cuánto tendrá que pagar de peaje para salir y entrar? Y en el colmo del cinismo, este sesudo creador ―el mismo que se niega ante las cámaras a condenar el fusilamiento de tres jóvenes negros, que intentaron huir del Infierno castrista, en 2003―, tiene la osadía de comparar a Cuba con Haití y dice que “para los pobrecitos haitianos el problema es conseguir un poco de agua que no los mate con la contaminación del cólera, pero para los cubanos es ver una película…”.
Es decir, caro Padura, que ya los cubanos tienen resueltas todas sus necesidades básicas y no tienen que cargar el agua en tanques y carretillas, desde lejanos sitios hasta sus casas, como pasa en La Habana y en cientos de ciudades del interior, porque los acueductos son fantasmas cansados; quiere decir que ya no hay que rezar para que aparezca una puñetera guagua que te lleve al trabajo o a un hospital a ver a un enfermo; quiere decir que ya hay medicinas en todas las farmacias y los familiares en el extranjero no tienen que romperse el lomo mandándolas, al igual que los zapatos para los niños o unas baterías o unas sazones para el salcocho diario; quiere decir que todas las casas cubanas son seguras, grandes y confortables y que sus inquilinos no se hacinan en ellas, generación tras generación, luchando por mantenerlas en pie, apuntalando por aquí, cogiendo goteras por allá, haciendo barbacoas, remendando ventanas, rezando para que no se derrumbe del todo, como el país; quiere decir que el peso cubano, que reciben todos los asalariados de la isla a la deriva, vale tanto o más que los dólares, los euros y los “chavitos” y que no hay que salir a jinetear ni a pugilatear la papa.
Según este maestro de la pluma, la Cuba de Castro II, la de los “cambios” serenos y planificados, que le provocan pucheros en el culo, que le hacen declararse raulista empedernido, es la que garantiza esa hambre de cultura y de mundo, más allá de los únicos tres problemitas que tiene el archipiélago: desayuno, almuerzo y comida. El “¿Qué voy a cocinar hoy?”, que se repiten a diario las madres cubanas en sus maltrechas cocinas, ya no es un problema “filosófico” y ahora las masas se pueden dedicar a leer ricamente. ¿Cómo alguien decente puede decir que “Raúl Castro le ha dado lógica económica a la realidad política” y que se están viendo “resultados”? Los paliativos raulistas, esas pequeñas maniobras de reacomodo de cargas sociales y económicas, sólo están creando una realidad de chinchales, una gestión autárquica de menesterosos lanzados a las calles a que “resuelvan” sus necesidades, como sea, sin escrúpulos morales, pero sin la sombra del estado benefactor que pretendía ser la dictadura hasta ayer de tarde.
¿De verdad este hombre cree que los “cambios económicos” provocarán cambios políticos? Este axioma se derrumba cuando se piensa en China, en Vietnam o en otros países emergentes o ricos, que combinan los mecanismos económicos del capitalismo más feroz con la represión y la falta de libertades políticas del totalitarismo. Pero, claro, la visión de Padura es desde su casita decorada y decorosa de Mantilla, desde su carrito bien aceitado, desde su computadora con Internet, privilegio supremo ―¿por qué será?― en la isla de la Inquisición Castrista.
A mí, francamente, como mujer, negra y cubana, sus declaraciones a la prensa europea siempre me producen un profundo alipori, ―palabra que el novelista conoce bien, aunque él usa líporis―, esa vergüenza ajena ante la indecencia y la inmoralidad total. Y si este señor tiene la cara dura para decir semejantes barbaridades, pa´dura la mía, y le canto las cuarenta delante de su carota barbuda y cínica de castrista satisfecho y le eructo mis náuseas en el mismísimo tronco de su oreja peluda. Así es y el futuro le pasará su factura a este ejemplar de la ignominia.

¡Azúcar, azúcar!

2011-09-30T22:00:00.000-07:00

Por Ondina León
Y no se trata del grito festinado y cubanísimo que sobre los escenarios lanzaba nuestra Celia Cruz: ahora es un alarido de dolor, porque una de las palabras emblemáticas de la nación ha vuelto a sufrir un golpe mortal. Antes de 1959, año del accidente socio-histórico más trágico que hemos tenido, existía un lema tremendista, pero justo, que decía “Sin azúcar no hay país”. Pues bien, Cuba, que alguna vez fue el primer exportador mundial de azúcar de caña, ha dejado de existir con el cierre oficial del Ministerio del Azúcar. En su lugar, y mientras dure el velorio, la dictadura castrista, con su proverbial pomposidad y su infinita capacidad de generar eufemismos, ha creado un llamado Grupo Empresarial de la Agroindustria Azucarera, es decir, unos fantasmas desorientados que darán tropezones por los devastados campos de la isla posesa.
Ya sabíamos, porque lo han demostrado fehacientemente, que los Castros son hacedores de ruinas, sembradores de odio y cultivadores de fracasos, lustro tras lustro, sólo que siempre “han convertido el revés en victoria” y el socialismo ha marchado “triunfal” hasta hoy. Sin embargo, con sorpresa, el discurso oficial ha tenido que admitir indirectamente que el empeño en destrozar este sector productivo ha sido todo un “éxito” y hasta han tenido que cerrar su ministerio respectivo. ¿A dónde ha ido a parar esa potencia azucarera que le regaló un central a Nicaragua años ha? ¿De qué galaxia son esos asesores agrícolas que Castro II les presta a Chávez y a los venezolanos? ¡Líbreme Dios de ellos!
Los diarios informan que en la década de los años 70 operaban en Cuba 156 ingenios azucareros y que se llegó a producir hasta ocho millones de toneladas métricas de azúcar, y que ahora sólo quedan activos 56, que producen unas cuantas libritas tristes. Pero nadie parece preguntarse en qué estado están estas fábricas ni cómo logran producir lo poco que producen ni en qué condiciones laboran sus empleados. Si alguien se dignara a investigar y tuviera la posibilidad de hacerlo libremente in situ, el mundo se quedaría horrorizado ―bueno, tal vez no: Cuba siempre es noticia…―, una vez más, ante el desastre kafkiano sostenido.
Y no se vayan a creer, como dice el órgano oficial siempre erecto, que se trata de una “reestructuración” o de otro “cambio” raulista. Es simplemente el reconocimiento de un fracaso insondable en una economía que es un sistema de patologías rígidamente establecido. Se ha pasado de la economía centralizada y estatal a la economía del chinchal. Los llamados “cambios” no son más que un reacomodo de cargas que, como siempre ha pasado, terminan en las espaldas del pueblo, sobre sus lomos encallecidos por tanta miseria premeditadamente impuesta, con el único fin de controlar a las masas y que la casta castrista y sus pichones ―esos militares, “segurosos” o militantes del partido devenidos empresarios capitalistas de nuevo corte, como los rusos de Putin o los chinos millonarios― sigan en el poder por los siglos de los siglos.
Y que no me vengan a decir ahora ningún “militonto” de la izquierda más trasnochada; o un “pacifista” anti-globalización ―de los que salen en manadas con su pulóver del Che y su banderita cubana rompiendo vidrieras, al son de una cancioncita de Silvio Rodríguez―; o un ilustre prelado del alto clero “humanista”, que la culpa de estos descalabros económicos la tiene “el cruel bloqueo yanqui a la islita”. ¡No! Toda la culpa es de una dictadura que ha estado experimentando macabramente con las peores fórmulas de gestión productiva y que ha derrochado los miles de millones de dólares, que le ha chupado a su “aliados” rusos, chinos o venezolanos, en exportar revolución, en librar campañas bélicas en África, en el marco de la Guerra Fría, y en crear un potente aparato represivo contra su pueblo: ¡caviar para los generales; picadillo de soya para la plebe!
¿Dónde están todos los proyectos mastodónticos y los sueños faraónicos del Gran Líder, de ese Pastor desvelado llamado Fidel Castro? ¿Qué se hicieron sus ríos de leche de vaca o de búfala? ¿Dónde está su lluvia de café? ¿Y sus hidropónicos hiperproductivos de lechugas, tomates y acelgas? ¿Dónde aterrizaron los jamones? El cuerno de la abundancia sólo ha existido en las páginas de Granma, con sus reportes de metas económicas cumplidas y sus estadísticas falsas, y en la prodigiosa bolsa negra cubana, en la que siempre se ha podido “resolver” (caro verbo) casi de todo. En realidad, ¿qué produce Cuba? Cubanos...
El régimen castrista ha montado una increíble maquinaria de tráfico humano, en varias direcciones, y ha convertido a sus ciudadanos en el primer renglón de exportación, tanto o más que el turismo ―que carece de una vasta infraestructura y que es errático con su bajo índice de reincidencia― o el níquel, pura materia prima que va a el Primer Mundo para ser elaborado. Se exportan miles de cubanos a Estados Unidos, por lo menos unos veinte mil anualmente, gracias a los tratados de emigración, que se suman a los millones que ya se han afincado aquí; se destierran cientos de disidentes y conflictivos a cualquier punto; huyen a Europa o a México miles más; se envían a misiones humanitarias muy rentables y a otras empresas a miles de cubanos que están como médicos, maestros, militares o agentes de la seguridad del estado o espías en Venezuela, en Ecuador, Bolivia o en el África. Y todos, absolutamente todos mantenemos económicamente a los chulos del Caribe, los que sólo producen desgracias.
Las remesas que llegan desde cualquier rincón del planeta a los familiares y amigos en Cuba constituyen, hoy por hoy, la verdadera fuente de sustento de la dictadura. Gracias a nuestros sentimientos y al concepto de familia que tenemos, nos hemos convertido en rehenes de una tela de araña maquiavélicamente tejida por las eminencias grises del castrismo. Pero, ¿hasta cuándo? Si ya no tenemos ni azúcar para endulzar al mundo ni las espirales del humo de un buen tabaco nublan la frente de un hedonista que paladea su trago de ron, ¿qué nos queda para conquistar de raíz al resto de la humanidad? ¿Sólo la esperanza? ¿Acaso nuestra proverbial risa, que nos mata? Que alguien me responda…

Gladiolos contra machetes

2011-09-27T10:21:00.000-07:00

Por Ondina León
Me indigna, pero no me sorprende, una vez más, que el régimen castrista brutalmente haya reprimido a las Damas de Blanco, para impedirles llegar hasta la Iglesia de la Virgen de las Mercedes, patrona de los presos, en La Habana Vieja, y haya agredido físicamente a Sarah Marta Fonseca, a la que también encarceló y cuyo destino, como el de la nación, es muy incierto. Estos eventos, que en dependencia de cómo se miren son positivamente negativos, no hacen más que manifestar, por enésima vez, la esencia de la más añeja dictadura del mundo, que durante 53 años ha sido y es represiva, machista, parásita, racista, excluyente, imperialista y narcoterrorista ―¿ha habido algún momento “romántico” en esta revolución (involución, en verdad) que comenzó creciendo al grito ensangrentado de “¡Paredón, paredón!”.
¿Por qué los esbirros del castrismo y sus eminencias grises, que orquestan la represión parapetados en sus burós refrigerados, le tienen tanto miedo a estas cubanas desafiantes? Porque es extremadamente difícil reprimir y agredir a unas mujeres, vestidas de blanco y armadas sólo con unos gladiolos, sin despertar un rechazo visceral, aun en los más timoratos y “progresistas” del mundo. Agredir a una mujer, a un viejo o a un niño a la luz pública tiene un precio muy alto para el victimario que, por más que argumente sus razones o sinrazones para tal delito ―las acusan de ser unas “mercenarias del imperio”, que se dedican a crear desórdenes y amancillar la imagen del gobierno―, queda como un soberano abusador y como un bruto despiadado, que merece el empalamiento, por atentar contra la fragilidad humana, contra los más desvalidos en muchos sentidos.
Al alarido cavernícola de “Machete, que son poquitas” de una de las bestias de la turba castrista ―es decir, esa jauría de agentes de la Seguridad del Estado, policías, militantes del partido comunista y vulgo asalariado, todos camuflados de civiles comunes―, en los recientes hechos, no hay manera civilizada de responder que no sea dándoles una bofetada de dignidad en sus oscuros rostros de esclavos del faraón y lanzándose a las calles con una empecinada indignación, para reconquistarlas y devolverlas al país real de todos, no a ese que es “propiedad” exclusiva del clan Castro y que está fuera del curso de la historia.
Hoy en Cuba, la rebeldía más auténtica tiene voz de mujer y se llama Laura Pollán, Berta Soler, Marta Beatriz Roque o Miriam Celaya, entre otras que están en la isla, y que también cuentan con la solidaridad ―nunca antes esta palabra había tenido tanto sentido― de las que están transterradas por los cuatro puntos cardinales, pero atadas a la causa de la libertad, como Silvia Iriondo, Ileana Ros-Lehtinen, Ninoska Pérez Castellón, Teresa Cruz o Zoé Valdés. Estas son las mujeres que denuncian los crímenes de la dictadura castrista, actúan sin descanso, de una manera o de otra, y nos hacen pensar a diario en un futuro mejor, que cada vez, inevitablemente, está más cercano.
Las que hoy son golpeadas y encarceladas, mañana serán por derecho propio las fuerzas vivas que construyan un país más digno, donde la mujer no sea la esclava que ha sido hasta ahora: esclava del dolor de tener una familia fragmentada, atomizada sin piedad; esclava de la imposibilidad de educar a sus hijos eligiendo un credo o una filosofía de vida propia; esclava de la miseria material diaria, que la obliga a hacer acrobacias para llenar la olla y poder decir “Aquí tienen sus alimentos terrestres, hijos míos”; esclava de los sueños truncos, esos que pueden ser desde tener un perfume de Chanel ―¿por qué no, esto también es espíritu?― hasta visitar el Vaticano, sin tener que vender su alma, más que su cuerpo, al primer turista que llega a la isla hambriento de belleza o juventud; esclava de la doble o triple moral o de la amoralidad; esclava del silencio más denigrante, que no le permite ser ella misma en la diversidad; esclava, en fin, de la más oscura y larga noche de pesadilla en toda la historia de Cuba.
Algún día no muy lejano habrá que levantar, con sólidos ladrillos de gratitud, un gran monumento, en una gigantesca plaza de La Habana, a la resistencia y al amor infinito de estas mujeres por la familia y por la patria. Pero el texto que lo identifique no debe rezar “A las víctimas del castrismo”, sino a “A las libertadoras que derrotaron a los machetes con sus gladiolos de luz”.

Los motivos de la loba

2011-09-24T20:36:00.000-07:00

Por Ondina León
Esta mujer no tiene el corazón de lis ni el alma de querube, ni la lengua celestial ni es mínima y dulce, como el San Francisco de Asís del inolvidable poema “Los motivos del lobo”, de Rubén Darío. ¡No! Ella, que alguna vez fue llamada “loba feroz” por Fidel Castro, es sólo una representante federal en Estados Unidos, elegida democráticamente por el pueblo de Miami, y que hoy ha sido noticia de primera plana, en el periódico El Nuevo Herald, porque se ha convertido en la primera republicana en el Congreso en sumarse a ese grupo fundacional de auspiciadores de la Ley de Respeto por el Matrimonio, que “derogaría una ley de 1996 que le impide al gobierno federal reconocer el matrimonio de las parejas del mismo sexo”. Y esta noticia no podría ser mejor: Ileana Ros-Lehtinen, nuestra conocida política cubano-americana, ha dado un paso más de apoyo en la lucha por la justicia social y la igualdad de derechos entre todos, en la más grande y sólida democracia del mundo, según se dice y, a veces, creo.
Todo parece indicar que llegar hasta esta postura no le resultó fácil ni ha sido una decisión súbita, ya que hace ocho años confesaba que no estaba lista para aceptar los matrimonios entre personas del mismo sexo. Sus declaraciones de hoy, que desafían en buena medida los pilares del partido al que pertenece, son el fruto de una evolución sopesada y no sólo política, sino también humana y familiar, como se puede inferir de la experiencia vital de tener una hija transgénero, que pasó de ser Amanda a llamarse valerosamente Rodrigo. Si esto no es coherencia ética ―acto que “cometen” muy pocos políticos― por parte de Ros-Lehtinen, que alguien dé la cara y le ponga el nombre que se merezca.
Como a mí la noticia me entusiasmó y me dio regocijo, tuve la peregrina idea de ir a leer los comentarios, que al respecto publica el susodicho diario, con la certeza de que habría un buen número de textos a favor de su nueva postura. Sin embargo, sólo me encontré con una jauría absurdamente agresiva y de un fundamentalismo que da pavor por su falta de densidad cultural y filosófica. Tantos insultos tan mal pensados y peor redactados, inevitablemente, me dieron una bofetada en pleno corazón de la paz interior y sentí alipori, es decir, esa vergüenza ajena que nos estremece de pies a cabeza y que puede provocar una saludable indignación, de esas que martillan una palabrota.
¿Qué “sagrada familia” están invocando estos comentaristas malojeros? ¿La de los divorcios al por mayor o la de los hijos abandonados que caen en las drogas? ¿A qué moral se están aferrando, a la del adulterio deportivo? ¿Qué valores invocan a gritos heterosexuales, los de las apariencias y la hipocresía? ¿Por qué reducen la “moral” a la identidad sexual? Hay tantísimas cosas tan inmorales ―empezando por el salario mínimo y terminando por la desidia― que llamar inmoral a un gay o a una lesbiana, sólo por serlo, es una aberración criminal.
Inmoral es no darle amor y educación y cultura a un niño ―no se valen los videojuegos violentos y enajenantes―, mientras se le cultiva el consumismo material y el amor desmedido por el dinero o se le inoculan dogmas religiosos excluyentes y castrantes. Inmoral es ese padre machista ―casi siempre macho teatral, de deseos ambiguos reprimidos― que les enseña a sus hijos una cultura del odio, llena de prejuicios contra la diferencia humana, ya sea racial, clasista, sexual o política. ¿Quién se desprestigia más, el que tiene el valor de ser genuino y actuar en resonancia con la naturaleza que Dios le dio, o el que se violenta y vive la vida que le impusieron los catecismos sociales? ¿Qué pecado es mayor, la envidia que se padece hoy o la autenticidad corajuda?
Porque para ser gay o lesbiana hacen falta tres atributos virtuosos: cojones, cojones y cojones. Lo que es decir, valor para conocerse a sí mismo y asumir la verdadera identidad, como anhelaban los antiguos griegos; valor para imponerle a la familia la realidad del ser uno mismo y que lo respeten y lo quieran; y valor para salir a la calle, con la frente en alto, y desafiar a la sociedad que, tradicionalmente, ha marginado al que está en minoría ―¡la diferencia asusta!― o pretende cuestionar los grilletes del contrato social que se haya alcanzado.
¿Será lesbiana Ileana Ros-Lehtinen y no ha salido del clóset? ¿Se le puede comparar con el dictador de Raúl Castro? Estas y otras preguntas insultantes ni deberían pasar por la mente de una persona medianamente sensata y con sentido de la justicia. Si lo es o no, no debe ser una cuestión que inquiete a nadie, porque ella debe ser juzgada y valorada como servidora pública que es y no como una mujer con derecho a su vida privada y con capacidad para tomar decisiones personales, cuando lo entienda preciso. Si algo ha demostrado ella como mujer es que, además de ovular, sabe pensar.
Como madre y abuela que soy y como ese “animal político” que todos somos, el “zoon politikon” de Aristóteles ―aunque algunos sean más animales que políticos―, me reservo el derecho responsable de aplaudir, una vez más, a Ileana Ros-Lehtinen, esta loba feroz que ha tenido el valor viril de abrir bien sus fauces y morder a profundidad las fláccidas nalgas de la realidad, para ver si, de un mordisco apocalíptico, logra atenuar tanta injusta estupidez celulítica…

En puntas de acero

2011-09-22T15:34:00.000-07:00

Por Ondina León
Uno de los males mayores que ha padecido y padece la América Latina es el fulanismo o caciquismo: esa patología social en que el fulano o la fulana, siguiendo el concepto de Miguel de Unamuno, se vuelve más importante que las ideas o las tendencias que dice representar y que son seguidas por las masas, que se arrebañan en bandos contrarios o complementarios. Así, hemos carecido de auténticas instituciones colegiadas y hemos tenido un exceso de figuras “elegidas” que monopolizan, cual dictadores todopoderosos, las funciones de estas organizaciones civiles, culturales o sociales.
En el caso de Cuba, imperio caribeño del fulanismo, sobran ejemplos paradigmáticos, que van desde el emperador Castro I, el Gran Pastor del cayado sangriento, pasando por Eusebio Leal, historiador de La Habana Vieja devenido cacique-bodeguero, castrista y millonario, que regenta tanto museos como hostales y restaurantes, hasta el de Alicia Ernestina de la Caridad del Cobre Martínez del Hoyo, más conocida mundialmente como Alicia Alonso, excelsa bailarina devenida dama de hierro del ballet clásico en la isla.
A sus 90 años, la diva divina aún sale de gira por los más disímiles países del mundo en calidad de “mito viviente”, que ya no baila, pero sí cosecha pingues beneficios financieros que le permiten mantener, a ella y a su “marido” ―ese abyecto lazarillo afeminado con ojos de rata trepadora―, un nivel de vida de caviar y cavas en la más desesperanzadora y desesperada isla de las Antillas.
Alicia, como otros tantos caudillos que en el mundo han sido, está dispuesta a morir con las botas puestas, es decir, con sus zapatillas de puntas de acero con las que ha pateado a tantos artistas del Ballet Nacional de Cuba y a cualquiera que no acate sus designios celestiales. La que ayer fue una genial intérprete de Giselle, una Carmen inolvidablemente sensual o una Swanilda etérea y juguetona ―¡bendita sea esta esquizofrenia que padezco!― es hoy una grotesca máscara, de labios rojos y cejas como alfanjes, que simboliza lo peor de un poder absolutista, que se reserva el derecho de dictar sentencia sobre vida y hacienda de su tropa de bailarines: es Fidel Castro con un tutú de tules.
¿Cuántas carreras ha truncado a golpes de ovarios? ¿Cuántas familias ha dividido ella con sus caprichos? Si ama tanto la belleza como dice, ¿por qué no deja que cada cual elija dónde mostrarla y cuándo? ¿Por qué sigue “dirigiendo” la compañía si está absolutamente ciega y postrada de mente? ¿Cómo corrige en una coreografía el movimiento de una bailarina, por olfato? ¿Quién será su sucesora? ¿Cómo será elegida la próxima reina del arabesque? Y aun, inflamada de amor posesivo, protesta cuando dice que les “roban a sus bailarines”, que huyen de su despotismo con “una crueldad infinita” y la dejan preguntándose por la suerte de cada uno, a ella, madre amantísima. Lamentablemente, Alicia les ha dado alas a sus magníficos bailarines, pero les ha prohibido volar a donde el corazón los lleve y esto, como se sabe, no es justo ni necesario ni en el ballet ni en la vida misma: quien te ama de verdad, te hará libre.

Herejía a telón rojo
a Alicia Ernestina de la Caridad
del Cobre Martínez del Hoyo

Dormida profundamente
soñaba que danzaba
La bella durmiente,
o mejor Giselle.
Era etérea y vivía rodeada
de gasas y tules,
muy cerca de los reyes
y del Hechicero.
Hasta dormida,
con sus puntas de acero,
no deja de ser
un genio lamentable,
que baila sobre una nube
tan oscura, como la traición.

Del poemario 'Herejías Anónimas' con prólogo y edición de Roberto Uría; presentado en Galería Unzueta en febrero 2006.www.ramonunzueta.com

Los sastres del emperador

2011-09-20T16:17:00.000-07:00

Por Ondina León
Toda dictadura comienza por ser una dictadura semántica, como lo ha demostrado sostenidamente el castrismo, que desde sus orígenes implantó sus peculiares barrotes léxico-ideológicos y creó un monopolio absoluto sobre el vocabulario y las ideas en la nación. Desde el principio fue el verbo y su poderosa capacidad para crear “realidades” en la mente colectiva, antes que la realidad fuera violentamente transformada para mal con los catecismos políticos, su socialización de la miseria y su entronización de la plebeyez en las masas.
Ya en junio de 1961, en la tristemente célebre reunión con los intelectuales y artistas en la Biblioteca Nacional, Fidel Castro, escoltado por su pistola enchumbada de testosterona y colocada muy visiblemente sobre el buró al que estaba sentado, trazó las pautas del fatídico destino sociocultural de la isla: “Dentro de la Revolución: todo; contra la Revolución ningún derecho”. Como aquella audiencia era pura inteligencia, no tuvo que agregar “Y la Revolución soy yo”, parafraseando al Rey Luis XIV. Los últimos 53 años de la historia de Cuba no sólo han sido el registro telúrico de las veleidades de un tirano omnipotente, nada ilustrado, su sucesor Castro II y sus clanes de mafiosos, sino también un inventario de calamidades y aberraciones lingüísticas, que van desde sustituir “señor” por “compañero” hasta el vergonzoso eufemismo de “inhibición responsable”, para referirse a la censura más férrea, que festivamente se han impuesto e imponen artistas, escritores y periodistas (es un decir…) en aras de publicar sus creaciones cómplices del marasmo.
Más de medio siglo de control total por parte de la dinastía gobernante y sus inquisidores sobre los medios de difusión, la educación general y las prácticas religiosas ―que hasta ayer de tarde eran casi clandestinas y ahora son carnaval colorido― han empobrecido hasta límites desconcertantes la ideología y el lenguaje del cubano de a pie, ese que apenas articula, proyecta la voz demasiado alto y cada dos palabras ensarta una obscenidad, con un impudor de altura, que haría sonrojar a cualquier personaje del más puro realismo sucio.
Y en esta misión para subyugar el léxico, que es decir para controlar el pensamiento y su libertad ontológica, la dictadura ha contado con sus instituciones y sus departamentos, como el DOR (Departamento de Orientación Revolucionaria), ha tenido a ese órgano oficial, siempre erecto y eructante, del Granma, así como se ha servido de unas buenas manadas de intelectuales arrebañados y sedientos de gloria personal y de “un viajecito al extranjero”: estos han sido y son los sastres del emperador del desastre; los que diseñan, cortan y cosen sus vestimentas ideológico-políticas y sus ropajes semánticos más caros, que funden y confunden la patria con el estado y a la nación con un partido, el único que existe en la isla posesa; son los que tejen y bordan los lazos de colores de la supuesta filosofía con que se engalana el “presidio flotante”, según José Antonio Ramos, que deviene el Paraíso a los ojos de la izquierda más trasnochada del mundo entero que, por superstición o intereses creados, no acaba de admitir que el castrismo no tiene ideología, sino circunstancias que lo condicionan y lo hacen aliarse, ¡para depredar!, lo mismo con el extinto imperio ruso marxista-leninista, que con los chinos maoístas, que con el imperialismo de los petrodólares del populista Chávez. El castrismo es castrista y punto: no es socialismo ni comunismo ni nacionalismo radical.
Sin embargo, los déspotas siempre se crean una corte que los ilustre y les dé la prestancia y la legitimidad a sus “proyectos socioeconómicos”, es decir, la cobertura para mantenerse en el poder ad infinitum y controlar a las masas con alguna que otra “conquista” y palabras, muchas palabras narcóticas a falta de pan. Entre los tantísimos ejemplos de estos alabarderos de su majestad Castro I tenemos el del ensayista y filósofo (¡qué exageración de títulos!) Fernando Martínez Heredia ―una de las viudas más desconsoladas del “Che” Guevara, a quien ha dedicado una vasta bibliografía basta, muy aplaudida por el trepador de Arturo Arango, otro (de)sastre más― que, en el paroxismo de su agradecimiento al mecenazgo castrista, se ha atrevido a afirmar: “Fidel puso al ideal comunista europeo en un terreno real en América Latina, y puso al marxismo en español”. Después de semejante afirmación, no le queda otra alternativa que recibir otro premio más de Casa de las Américas y de las propias manos temblorosas del siniestro Roberto Fernández Retamar, su presidente, popularmente conocido como “Reptamás”, el creador del “retamarismo”, esa vocación de reptil venenoso y cobarde, que padecen los intelectuales cubanos oficiales ―¿y quién que “está” y “es” en Cuba no lo es? Venerar al propio ego y publicar tiene su precio…
Tal vez, el más dolorosamente nauseabundo de los casos de estos sastres ha sido y es el de Cintio Vitier, reconocido ensayista, poeta mediocre ―su viuda Fina García Marruz es mejor poetisa― y pésimo político y “filósofo” católico, quien, después de muchos avatares y ninguneo, hasta llegó a ser di-puta-do a la Asamblea Nacional del Poder Popular de Cuba, ese circo castrista de unanimidad miserable. Antes de 1959, Vitier fue el lúcido y decente autor de “Lo cubano en la poesía” (1958), un extenso estudio sobre la creación poética y la identidad nacional que, doce años después, volvería a publicar, pero ya “incorporado al proceso revolucionario”. Hasta su muerte en 2009, la suya fue una carrera de alquimista en la que engendró un ajiaco ecuménico hecho con cristianismo, marxismo, castrismo, antiimperialismo y chovinismo, aderezado con cólicos martianos. ¿Por qué este poeta cortesano alcanzó semejante grado de degradación moral e intelectual? ¿Qué privilegios buscaba en su delirio atorrante? ¿Su ego desbordado lo envileció hasta estos niveles kafkianos? Raúl Castro, en el VI Congreso del Partido Comunista de Cuba este año, esgrimió a Vitier en su discurso como una espada de luz para defender a la nación y a la Revolución, que para él son sinónimos, de los ataques del “vil imperio”. Mayor consagración es difícil de alcanzar, así que espero que Dios juzgue a Cintio Vitier y lo sumerja en la paila del Infierno que le corresponde por la eternidad, como buen sastre canonizado del castrismo. Al igual que tendrá que hacer, en una labor titánica, con otros, que son tantos que se atropellan y provocan un hedor irresistible...

¡Viva Evo!

2011-09-17T13:18:00.000-07:00

Por Ondina León

Por fin podemos disfrutar de una auténtica buena noticia, en medio de tanta crisis y violencia: en los próximos días Evo Morales viajará a Castrolandia y, ¡agárrense la peluca!, recibirá el título de “Doctor Honoris Causa” de la ilustre Universidad de La Habana. Los tremendistas han salido dando gritos de horror diciendo que es una total desvergüenza semejante homenaje, pero no han tenido en cuenta que Evo es un “presidente de altura” ―La Paz, capital de su cacicazgo, Bolivia, está a 3,650 metros sobre el nivel del mar― y que la alta institución caribeña es la cocinera mayor de nuestra dinastía castrista, que se ha dedicado y se dedica con esmero a cocinar los premios a sus procónsules en la América Cretina (o Letrina, como mejor les sepa). Con estos ingredientes de base, podemos sentarnos a paladear un delicioso ajiaco surrealista, rebosante de humor y de amor por el disparate, con la muy soportable levedad del ser...
Porque a Evo se le sobran méritos para ser coronado doctor y sentar cátedra en cualquier latitud. Para empezar, con su cara de pandereta cobriza y su nariz de pico de cotorra aterrada, este indio aymará, que es Mercedes Sosa sin tetas, tiene el valor de regularmente pararse ante las cámaras y micrófonos de la televisión y “discursar” en castellano, lengua bárbara que domina a la perfección y con la que transmite, muy clarito, sus principios ideológicos y sus proyectos sociales letales. El que no lo entienda debe consultar a un otorrinolaringólogo ―¿o será que tanta hoja de coca masticada le ha atrofiado la lengua al gran orador?
Mérito añadido, Evito no se ha operado aún la nariz como lo están haciendo en masa sus compatriotas, que le pagan fortunas a los cirujanos plásticos para que se las pongan “de blanco”, por supuesto. (Como negra que soy, la vida me ha enseñado a olvidarme de mi nariz y a agradecer mi cinturita de avispa y mi trasero tamaño familiar, que tantas bendiciones me han dado, ¡modestia apártate!). Así que de racista no se le puede acusar a este estadista andino y ladino.
Por si fuera poco, Evo es un ícono de moda que crea tendencias mundiales con sus modelitos ad hoc, esos boleritos ajustados y con bordados policromados, que luce junto con largos collares de flores, como si fuera una hawaiana, y una lluvia de estrellitas blancas sobre su espeso pelucón negro, que no se sabe bien si es cocaína, nieve, confeti o estiércol de llama pulverizado para fertilizarse las neuronas. Todo un “polvazo” que le han echado ―si fuera en Cuba, sería brujería, pero en la Península Ibérica sería un “regalo” que le dejaría cara de cumpleaños y no es el caso. Eso sí, y todo sea dicho, Evo no canta ni recita como Chávez; no es tan teatral y cursi como Rafaelito Correa; ni tiene momentos de lucidez etílica como Danielito Ortega, todos peones del imperialismo castrista y su circo continental.
De telón de fondo, en sus baños de multitudes, no sé bien por qué será que los indígenas ondean banderas de arco iris, mientras lo escuchan pronunciarse con ese tonito tan delicado y sutil, que tal parece una loca de carroza en pleno carnaval de Río de Janeiro. ¿Será que Evo también es líder de los gays y lesbianas del Bravo a la Patagonia y no nos hemos dado cuenta? Mal por nosotros los abiertos y tolerantes, los demócratas empedernidos.
¿Otros méritos de este paladín de las nuevas libertades? Morales ha descubierto, como gran ingeniero genético que es, el origen de los “crímenes contra Natura”, que ya se saben se esconden en los pollos que el imperio yanqui cría en cautiverio y adulterándolos con hormonas, antibióticos y piensos de pescado emplomado. ¿La calvicie? Según nuestro científico en jefe, es un mal europeo provocado por los productos transgénicos que el malvado Viejo Continente genera en contra de las productoras de champús y acondicionadores de cabello. Y como maestro de publicidad que es, Evo nos ha explicado las ventajas de la Coca-Cola como laxante y como limpiador de tazas de baño, es decir, un líquido venenoso multiusos bastante barato, que simboliza lo peor de la sociedad de consumo contra la que él, chamán aventajado, lucha a brazo partido.
O a pierna partida, porque cuando nuestro héroe se decide a jugar fútbol por las planicies andinas, usa sus extremidades para neutralizar de una buena coz a sus adversarios, dándole justo en el centro de la genitalidad, porque no se puede perder ni en una competencia de escupidas. En otras palabras, como deportista, crea y recrea las reglas del juego y gana los partidos, aunque deje a unos cuantos jugadores partidos por el eje, con su carota de inocente ―dice una amiga, judía estadounidense, que a cada vez que lo ve, piensa que Evo se le va a acercar a venderle artesanías...
Además, valor de valores, derrochando sabiduría, Evo es especialista en papas y en sus miles de variedades y nutricionista de vanguardia, que dicta lo que los indios (el término es de cariño, nada de incorrección política, por favor) que lo llevaron a la presidencia deben o no comer para su bienestar físico y espiritual.
Y hablando de espíritu, de todos es conocido que este gran hombre le mete en la misma costura a la brujería andina y hasta la pone en función de salvar al planeta. ¿Se pueden pedir más méritos? ¡Alabado sea el Señor! ¡No! Por esto, esperaré con ansias en mi caney a que este “siboney” sea embestido (que no envestido) por las doctas testas habaneras, que lo nombrarán “Doctor”, así con mayúsculas, porque él es un verdadero Maestro… de todo lo que un presidente no debe hacer ni decir, y esto hay que premiarlo. Mientras tanto, ¡Ave, Evo, el del Gran Ego, los que van a reír te saludan!

Juan López y John Ward

2011-09-16T21:59:00.000-07:00

Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos.
Esa división, cara a los catógrafos, auspiciaba las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen. El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.
Jorge Luis Borges

El Reino de los ex

2011-09-15T17:36:00.000-07:00

Por Ondina León
Ciudad mágica si las hay, Miami, que se levanta hacia el cielo desde vastos pantanos, ha recibido varios vistosos sobrenombres a partir de su renacimiento, en 1959, cuando comenzó la oleada interminable de refugiados cubanos, que escapaban del castrismo, y que aún hoy “fertiliza” sus costas. A los títulos político-turísticos de “Capital del Sol” y “Capital del Exilio”, creo que habría que agregarle para su gloria la de “Reino de los ex”, porque esta urbe pujante y pujona, fotogénica y esperpéntica, la de las mil caras, está plagada de una riquísima fauna de “ex”: ex batistianos, ex fidelistas, ex latifundistas, ex chivatos de los CDR, ex altos funcionarios de algún ministerio, ex agentes de la tenebrosa Seguridad del Estado, ex jineteras de alcurnia, ex académicos, ex inquisidores, ex tecnócratas de Lomonosov (a lomos del oso ruso), ex escoltas de los capos castrenses, ex cronistas bélicos, ex presos políticos de dudosa autenticidad, ex militares de alto rango y hasta un engendro de “poeta ex contrarrevolucionario”, como se firma sus bodrios letales. Hay de todo en este pretencioso rebaño del Señor, que creo que no sabe bien qué hacer con tanta originalidad humana y tanto ego mayúsculo.
Sin embargo, salvo una o dos excepciones, el común denominador de estos “hombres nuevos”, que parió la Historia en el último medio siglo, es la total desvergüenza con que exhiben sus currículos y venden sus memorias a los medios de confusión, perdón, quise decir de difusión masiva, todos los días de este mundo. ¿Arrepentimiento por las barbaridades cometidas en nombre de la supervivencia en la dictadura? Ninguno. ¿Rectificación moral o ideológica genuinas? Ninguna. ¿Cargos de conciencia por el daño hecho? Ninguno. Palabras como honradez, decencia, ética, dignidad o amor propio son arcaísmos en desuso, palabrotas rancias que no se deben articular ni por equivocación, no vaya a ser que alguien piense que se las están dando de santos, de misioneros o de cruzados por la libertad de la isla: hay que ser “dialécticos” y “pragmáticos”. Sólo esto.
Y hay que ver, entonces, cómo se sientan ante las cámaras y micrófonos, con una total amoralidad, a revelar los secretos y las intrigas de la corte castrista a la que pertenecieron hasta ayer de tarde. Así, después de jurar, casi con lágrimas en los ojos, que no se quedaron ni con un solo centavo de los miles de dólares que manejaban sirviéndole a los Comandantísimos ―el brazo negro de la mafia castrista es largo, poderoso y despiadado, y lo mismo provoca infartos cardíacos que resbalones en las bañeras―, plácidamente trazan perfiles psicológicos de las estrellas de la historia y hasta nos enteramos que un nieto del actual monarca es arrogante, racista e insoportablemente despótico y casi que heredero al trono por su capacidad de “legislar” a golpes de testículos.
Claro, todos estos detalles fidedignos están avalados por la convivencia bajo el mismo techo en las vastas mansiones de la casta gobernante a la que pertenecían los hoy “disidentes” o, mejor dicho, desertores. Porque estos sí que justamente deben tener el título de desertores ya que, pisotón de callo mediante, desertaron de las filas de la alta plutocracia cubana para “denunciar” atropellos, interrogatorios en Villa Marista después de ser secuestrados y encapuchados, violación de sus derechos humanos y civiles, negación de asistencia médica y otras lindezas, como la pérdida de algún Rolex de oro puro.
Pero, ¿dónde estaban ellos mientras todo esto igualmente le sucedía al común de los mortales, década tras década? ¿Por qué “desconocían” la realidad? ¡Ah!, porque ellos andaban por otras tierras del mundo “defendiendo la Revolución”, operando empresas capitalistas dedicadas al tabaco o al ron o a lo que fuera, siempre que generara dólares constantes y sonantes ―¿cuánto se destinó a comprar leche para los niños cubanos? ―; andaban viajando a Europa para recibir tratamientos médicos de vanguardia ―¿quién financiaba esta asistencia de primera que la potencia médica no ofrecía? ―; andaban por Varadero disfrutando de la vida en las casas exclusivas de los generales. Porque “ser hijo de…” ―y sobre todo de uno de los históricos “Comandantes de la Revolución” ― y haber estado en la cúspide del poder, inevitablemente, condiciona una ceguera moral que difícilmente se cure, aun en la mítica “Miami de los ex”.
Por lo que intuyo (y ojalá me equivoque), la reconstrucción material de esta Cuba en ruinas nos costará unos cuantos miles de millones de dólares y llevará algunos años porque el bombardeo del odio castrista ha sido demasiado largo. Pero la restauración moral, la siembra de escrúpulos éticos, la talla de una tabla de valores cívicos y ciudadanos costará siglos. Como dijo el iluminado de Varona, “La moral no se enseña, se inocula”, pero, ¿dónde están los titanes que puedan salvarnos con su entereza de alma de esta epidemia de amoralidad que padecemos? ¿Alguien me puede ayudar a soñar? ¡Ay, Cuba, Cuba!

Vidas truncas

2011-09-12T21:27:00.001-07:00

Por Ondina León
A Ricardo Gómez Fumero in memoriam
En los últimos tiempos, a raíz del paso de un viejo juglar castrista por Miami que desató huracanados debates, se ha mencionado con insistencia a la UMAP(Unidades Militares de Ayuda a la Producción), los campos de concentración de trabajos forzados a donde, junto a religiosos, disidentes y homosexuales, fue lanzado el susodicho poetastro ―¡qué coincidencia, hasta rima con Castro! Si bien a lo largo de sus 53 años de existencia la dictadura mafioso-burocrático-militar de La Habana puede exhibir con orgullo una infinita lista de experimentos macabros, aberraciones socioeconómicas y calamidades de todo tipo, que van desde “El Cordón de La Habana” o el caso lácteo “Ubre Blanca”, pasando por las escuelas al campo, la creación de las guerrillas en la América Latina y las campañas bélicas en África hasta la economía del chinchal ahora, siempre nos encontramos que hay algunas acrobacias de ingeniería social más funestas que otras. Por esto, si saludable es para nuestra voluble memoria colectiva recordar los horrores de la UMAP, más lo es aun rescatar para la posteridad la historia de Villa Los Cocos, en Santiago de las Vegas, el primer sanatorio-prisión habilitado en Cuba para los portadores del VIH y los enfermos de SIDA.
Porque, récord de récords, otro más, Cuba es el único país del mundo que ha aislado forzosamente a los ciudadanos que han sufrido y sufren de esta condición. Mostrando las poderosas garras del estado fascista-sanitario, y so pretexto de proteger a la población, en 1986, el “buen pastor” del gobierno castrista decidió encarcelar de por vida a cientos de jóvenes, en lo que fue un antiguo centro de rehabilitación psiquiátrico militar, amparándose en el Decreto Ley 54, de 1981, que le permite al Ministerio de Salud Pública establecer “medidas excepcionales de cuarentena”, creando así una dantesca celda dentro de la gran cárcel que aún es el país.
Los jóvenes, en su mayoría de 19 años a 39, fueron arrancados de sus centros de trabajo o estudio, separados de sus familias, rebajados a ciudadanos de séptima y estigmatizados por la sociedad que, vergüenza da decirlo, mayoritariamente apoyó el “desvelo” del gobierno por la salud colectiva, porque todo se hacía para evitar la difusión del VIH y para ofrecerles a estos “descarriados” una atención médica y una alimentación esmeradas, en un recinto de paz, lejos de la humillación diaria que es la vida en Cuba. En el proceso, los médicos fueron cómplices activos y amorales, que para nada se detuvieron a pensar ni un momento en esas “frivolidades” de los derechos humanos o las libertades civiles o, simplemente, en el respeto a la libertad individual: el SIDA era un crimen y un atentado contra los poderes del estado, no una enfermedad más.
Tras una feroz cacería humana en la llamada cadena de portadores, al “sidatorio” de Villa Los Cocos fueron arrojados militantes comunistas, delincuentes, artistas, médicos y estudiantes de medicina, obreros comunes, prostitutas, marineros, militares y burócratas, todos juntos, pero no revueltos. Porque allí también se estableció el imperio de la exclusión y la discriminación, tan caros a la dictadura castrista. Así, los machos guerreros del emperador Castro, que habían llevado en alto su bandera en África, y que estaban rotulados como “soldados internacionalistas”, fueron separados de los “blandengues”, de los “pajaritos”, de esos homosexuales que manchaban el honor caballeresco de las huestes de la testosterona caribeña. Incluso, hay tres “barrios” muy diferentes dentro del oficial y pomposamente llamado Centro de Atención Integral a Personas con VIH-Sida, es decir, Villa Los Cocos: “Marañón”, el exclusivo por sus condiciones de vida; “Arco iris” y “Edificios”, como si fueran Miramar, La Lisa y Luyanó.
Los testimonios de los sobrevivientes de este infierno sanitario en el que, según el doctor Jorge Pérez Ávila, su antiguo director, cada paciente le costaba al estado cubano la “insignificante” cifra de $18,000.00 pesos anuales, son escalofriantes por sus escenas de reyertas, alcoholismo, promiscuidad y violencia verbal. No hay peor castigo para un ser humano que el hacinamiento, obligarlo a coexistir en una cárcel, con extraños y ajenos a su naturaleza, sin haber cometido ningún delito, al no ser ese de ser genuinos y amar de acuerdo con sus identidades. Pero cuando se invoca “la salud del pueblo”, toda consideración es superflua a los oídos totalitarios y a la angustia de la sociedad, que se vuelve cómplice al delegar su salud y su bienestar en un gobierno deshumanizado y despótico.
La maquinaria de confinamiento marchaba muy bien, perfectamente engrasada, hasta que el imperio ruso comenzó a desmoronarse y el “rubloducto” se secó, dejando a los chulos castristas sin las fuentes de financiamiento de todas sus aventuras y las “conquistas de la Revolución”, incluido el sanatorio. A principios de los años 90, luego de decretado el “Periodo Especial”, las autoridades tuvieron que cambiar su política de aislamiento total y, poco a poco, comenzaron a establecer un sistema de pases y salidas de los prisioneros, con algún familiar garante o un empleado con “pureza ideológica” de Villa Los Cocos. Luego, vino el desplome total y los recluidos tuvieron que optar entre seguir encerrados para garantizarse alimentos y ciertas medicinas o salir a la calle a luchar solos por su dieta hipercalórica o por el tratamiento antirretroviral en un país en plena decadencia general. La mayoría optó por la libertad y hasta por retomar sus carreras y reconquistar cierta normalidad, antes de caer en la batalla por la vida. Según Tomás Quintero, el actual director de este sanatorio-cárcel, todavía a nivel popular se considera el centro como un “almacén de personas aisladas”, aunque desde hace diez años el ingreso a este es “voluntario y transitorio”.
Después de 25 años de su puesta en funcionamiento, ¿qué balance deja Villa Los Cocos? ¿Cuántas vidas se truncaron tras sus muros? A los miles de cubanos que han desaparecido en el Estrecho de la Florida; a los que han muerto en las cárceles castristas; a los que se han suicidado; a los que perdieron la razón y deambulan por el mundo; a los que nunca más vieron al familiar querido que falleció en la distancia habrá que sumar a los jóvenes que murieron por el SIDA sin ser libres, con los sueños rotos y la esperanza marchita, con una sed infinita de nuevos horizontes. Para todos ellos, estoy seguro que Dios habilitó un sitio muy especial no a su diestra, sino junto al fuego eterno de su amor. ¡Que desde allá nos iluminen y nos ayuden a ser cada día más libres y más amorosos!

Duelo de sietemesinos

2011-09-02T18:22:00.000-07:00

Por Ondina León
La democracia, “ese curioso abuso de la estadística”, según Jorge Luis Borges, siempre es dolorosamente saludable y, a veces, patéticamente divertida. Como el más potable de todos los sistemas socioeconómicos que han existido hasta ahora, en sus bolsones de libertad, unos más amplios que otros según el país, permite que haya manifestaciones de las más variadas naturalezas ideológicas y políticas y hasta estas escaramuzas desideologizadas, como la polémica personal que hay entre el esbirro Edmundo García, enclavado en Miami, y el trovador de la corte castrista Pablo Milanés, dulcemente afincado en la isla posesa. Porque en este intercambio de panfletazos que estamos presenciando no hay una auténtica discusión de plataformas políticas ni propuestas viables para un cambio real de la pesadilla cubana ni, mucho menos, un debate ideológico y filosófico, que llame a la reflexión sobre el marasmo perpetuo que es Cuba.
Chancleta en mano, ambos se están sonando sus respectivas nalgotas celulíticas tratando de esclarecer sus posiciones personales; se están masajeando el ego, pero sin enriquecer el panorama político. García, como era de esperarse de un ser tan abyecto y oportunista que se cree héroe en territorio enemigo, repite el discurso baboso del Granma pidiendo el fin del “bloqueo” a Cuba y hasta la liberación de los cinco espías castristas, condenados justamente en los Estados Unidos, a los que él llama cariñosamente “Los 5”. Por su parte, Milanés, poéticamente incoherente, está en contra de las golpizas y los actos de repudio a las Damas de Blanco, aunque no apoya la causa que ellas defienden, es decir, la libertad de los presos políticos y, por extensión, la libertad de todos. Semejante esquizofrenia es digna de ser estudiada por un psicólogo social, preferentemente no cubano, para que haya cierta imparcialidad.
García es mucho menos peligroso que Milanés porque hace ya bastante tiempo que salió del clóset político y es un connotado mercenario castrista, un terrorista verbal, uno de los tantos que engordan en Miami a la sombra fresca de la democracia. Él pertenece a la estirpe de la más baja catadura moral, como Francisco Aruca, Max Lesnik ―por poco escribo Marx Lenin―, Carmen Duarte, Lázaro Fariñas, Andrés Gómez, Hugo Cancio y muchos otros, todos militantes del odio contra los cubanos libres y anticastristas de Miami.
Más peligrosos, porque confunden y siembran conformismo disfrazado de reformismo, son los miembros de las brigadas del pacifismo y la corrección política, esa epidemia que ha contagiado a tantos: a periodistas “asépticos”, que mal redactan en castellano; a filósofos eclécticos, que abortaron el marxismo que los creó; a galeristas devenidos “promotores culturales” y hasta dizque poetas de “la reconciliación”; a empresarios hacedores de puentes de “intercambio cultural” entre las dos orillas; a “militontos” del Partido Demócrata, que aspiran a cargos públicos en Miami; a intelectuales acomplejados, que quieren demostrar a toda hora ―sobre todo en el horario estelar de la televisión― que poseen una vasta inteligencia que cuestiona, analiza y sopesa como un pensador alemán; a las pitonisas de la radio; a los bastiones de las libertades civiles que, si uno desciende la acera con el pie derecho, ya lo tildan de fascista; y a ese ciudadano común, que se desgarra el alma ejerciendo un falso culto a la familia que quedó prisionera en Castrolandia. Todos, desgraciadamente, ralentizan la búsqueda de la libertad en Cuba, esa tan necesaria para la supervivencia de la nación y de la identidad.
¿Qué nos debe quedar en limpio de estos escobazos en público de dos figuras de dudosa coherencia moral, de estos dos sietemesinos del alma, que se baten en un duelo grotesco? Una lección de vida. Porque estos hechos son un ensayo general de cómo deberá ser la democracia en una Cuba libre. En un país “con todos y para el bien de todos” tiene que haber cabida para el más amplio espectro político e ideológico, ese que va desde la izquierda más radical hasta una derecha ultraconservadora, pasando por el centro moderado y conciliador.
¿Y el castrismo, esta aberración neurogenital, también estará presente en el futuro de la isla? Creo que, inevitablemente, sí tendrá su espacio, aunque sea minúsculo, porque tantas décadas de catecismo político a cucharadas no se borran de un plumazo ni por un decreto-ley en las mentes de los ciudadanos ―habría que recordar siempre la imagen de aquellas ancianitas rumanas poniendo flores en la tumba del sanguinario Nicolae Ceausescu; o el cartel en la manifestación española de “Contra Franco estábamos mejor”.
Así que, desde ya, tenemos que aprender a vivir en democracia y a alegrarnos de estos incidentes que, más que descalabros sociales, son la manifestación viva de un sistema de convivencia mucho más justo que cualquier régimen totalitario o dictadura, porque ni la del “proletariado” ha sido ni es saludable ni engendra prosperidad espiritual y material. ¡Bienvenidos los duelos de los adversarios!

Sabina, El Sabio

2011-08-29T16:09:00.000-07:00

Por Ondina León
Verdaderamente, no escampa para los cubanos. Luego del desconcertante concierto de Pablo Milanés en Miami, el cantautor español Joaquín Sabina, íntimo amigo suyo y hermano ideológico, anuncia que su gira por los Estados Unidos incluirá la Capital del Sol, en octubre. No sé si esto es pura coincidencia o forma parte de un plan muy bien trazado para minar la paciencia y la reputación de los exiliados; o, ¡divina dialéctica del cambio!, de pronto estos cantores de Castro y sus bendiciones han cambiado radicalmente su punto de vista y ahora sus discursos no incluyen el pedir a gritos el levantamiento del embargo estadounidense contra la dictadura, entre otras lindezas.
De repente en el horizonte de la vida, Sabina descubre que, en realidad, él no es tan antiamericano, que los dólares también pueden ser saludablemente rojos y que Miami bien vale darle un ramalazo a su otrora admirada “Revolución Cubana”. Porque hasta hace poquísimo este madrileño ha formado parte de la fauna de artistas españoles ―Serrat, Ana Belén, Víctor Manuel, Bosé, Aute, Bardem, Massiel, Alberti, Gades…tan venerados por los cubanos que padecen esquizofrenia ― que han apoyado abiertamente los horrores del castrismo y han repetido, supersticiosamente, los titulares del periódico Granma sobre los éxitos en la salud y la educación y la igualdad social ―¡en el país de la segregación económico-financiera, Dios!
Súbitamente, Sabina es tan reformista (que ahora es decir raulista) como Milanés y por las arrugas de su voz exuda “cambios” y, con su mano izquierda (siempre con la siniestra) enguantada de dulce esperanza, le ofrece sus respetos a los cubanos del exilio que, asombrosamente él descubre, son tan cubanos como los de La Habana. Por si fuera poco, este poeta urbano, ahora que dice que se le está apagando la luz de la revolución cubana, propone, desde su cómoda tribuna europea, que los cubanos se indignen e inunden las plazas al grito de “Basta”. Lo que quiere decir, en buen castellano y sin dar muchas vueltas, que está pidiendo un baño de sangre en la isla.
Porque Cuba no es España y, por si no lo sabía, si a las Damas de Blanco ―no, no es un grupito de rock, sabio Sabina―, esas pocas mujeres tan dignas y viriles, las reprimen sin piedad, las arrastran, las golpean, las escupen y las denigran las turbas castristas y los agentes de la Seguridad del Estado vestidos de civil, a las masas enardecidas contra la dictadura, de seguro, las aplastarán los tanques y las ametrallarán las huestes castristas, como pasó en la Plaza de Tiananmen, en China, en 1989, o como pasó ya, en 1994, durante “El Maleconazo”, en La Habana, cuando hasta los “constructores” del Contigente Blas Roca Calderío, cabilla en mano, salieron a defender “las conquistas de la Revolución”.
Porque si algo tienen en común las dictaduras y los regímenes totalitarios es su desprecio absoluto por cualquier manifestación en su contra, sea individual y fácilmente reprimible, o sea colectiva y escandalosamente aplastada. Si la gente sale a las calles, como quiere Sabina, y quitándose las máscaras dice sin tapujos lo que no les gusta, seguramente comenzará por gritar que no soporta más un sistema de patologías, que sólo produce miseria y represión y sólo exporta cubanos desesperados y hambrientos de pan y de mundo; que basta ya de alimentar a una casta parásita y cínica, que se ha convertido en capitalista y cosmopolita ―tienen su dinero en bancos de medio mundo― a expensas del patrimonio nacional; que basta ya de discursos seudonacionalistas, que nos vuelven enanos mentales; que ya es hora de construir más viviendas y menos trincheras; que la pesadilla de 53 años merece tener un fin sin que se derrame más sangre, aunque parece difícil y lejano; que basta ya del embargo del gobierno contra el pueblo cubano, el verdadero conflicto que existe. Todo esto se pediría y mucho más que a lo mejor Sabina ni se imagina.
La izquierda europea “radical”, además de ser absurdamente antiamericana y folclorizante ―sí, esa que premia a Rigoberta Menchú, pero que le niega el Nobel a Jorge Luis Borges―, es muy pusilánime y supersticiosa y se resiste, década tras década, a admitir que el “tropicastrismo” es una aberración socio-histórica, absolutamente desideologizada, que ha atrofiado todos los estratos de la sociedad y la cultura cubanas. Así que, desconcertada ante las propuestas de Sabina, sólo me queda admitir que, como estratega político, él es un aceptable hacedor de canciones…

"Desamor crónico"

2011-08-25T21:43:00.000-07:00

Por Ondina León
Siempre le ruego a Dios para que no permita que lea ciertas entrevistas que respetables periódicos del mundo les hacen a famosos artistas y escritores cubanos, que viven y trabajan en Cuba. Pero parece ser que, humildemente, debo aceptar las lecciones de vida que estos creadores me dan con sus declaraciones sobre la realidad de la isla posesa, esa patria que me excluyó de sus entrañas hace unos cuantos lustros, pero que reinvento todos los días con una mezcla de fuerza, ternura y rabia, a pesar de algunos compatriotas.
El caso es que el periódico español El Mundo, en su sección cultural de cine, en “El autor y su obra”, ha publicado hoy, 25 de agosto, una entrevista con Jorge Perugorría, uno de los protagonistas del famoso filme cubano “Fresa y chocolate”, que fue dirigida por Gutiérrez Alea y Tabío, hace más de 15 años. En esta, el actor declara: “La historia es un canto a la tolerancia y no sólo homosexual. La película compartía el mismo sentimiento que ya existía en la sociedad cubana, pero no en el gobierno, de respeto a las diferencias. Tras Fresa y chocolate, Cuba se volvió más tolerante… Y es que la sociedad cubana ha madurado mucho gracias a la película. En otras cosas, quizás tenga aún que madurar…”.
Que Perugorría sobredimensione la repercusión histórica del filme es comprensible, hasta cierto punto, a pesar de la manipulación ideológico-sentimental, muy a favor del sistema castrista, que hay en esta obra, incluyendo a los pioneritos sonrientes, que también se quedan en el “Paraíso” caribeño. Pero que insinúe que la película generó en el gobierno castrista un “respeto a las diferencias” o tolerancia es el colmo de la exageración y un delirio total, a juzgar por las imágenes, que se ven a diario, de actos de repudio contra mujeres vestidas de blanco y armadas con flores reclamando libertad para los presos políticos.
Y cuando el periodista le pregunta que en cuáles cosas la nación tiene que madurar, Perugorría le responde impasible: “Cuba es un país que está abocado a cambiar. El gobierno tiene la voluntad política de llevarlo a cabo y de convertirse en una sociedad más democrática, más participativa. También hay que desarrollar económicamente el país, que ha quedado destruido por el inmovilismo. Ahora, todos somos conscientes de esa necesidad de cambio” (sic.).
O el exceso de nicotina le ha destruido el cerebro; o tantos viajes por Europa lo tienen mareado; o este actor delira por una fiebre de oportunismo. ¿Ahora es que todos son conscientes de la necesidad de cambio, luego de 53 años de crear ruinas sobre ruinas, miserias morales sobre miserias humanas? ¿Que el gobierno castrista tiene voluntad política para cambiar la realidad? ¿Que va a crear una sociedad más democrática y participativa? Entonces, ¿debemos esperar que haya libertad de prensa, pluripartidismo, estado de derecho, elecciones libres y economía privada en Castrolandia? ¿El “inmovilismo” ha destruido la economía? ¿Por qué no decir que la riqueza nacional ha sido vandalizada por una mafia absolutamente parásita, que como una sanguijuela devoró durante décadas los rublos de los rusos y ahora lo hace con los petrodólares chavistas, sin crear bienestar para el país? Además de artista, este ciudadano es un “maestro” que, irresponsablemente, confunde a cualquiera con el exquisito uso de eufemismos y con una “corrección política” nauseabunda en público, ante los medios de la prensa libre.
Porque este es un de los grandes pecados de los intelectuales y artistas de Cuba, que practican el principio de “Vicios privados; públicas virtudes” en festivales de cine, ferias del libro y exposiciones de arte, donde defienden sin tapujos a la “Revolución Cubana” y se convierten en gallitos de pelea nacionalistas y anti-imperialistas. Pero otra cosa es en privado. Cuando todavía no era rico y famoso, cuando sólo era un actor de a pie, que trabajaba con Carlos Díaz en los teatros, Perugorría era muy crítico con el régimen de los Castros y enrojecía de cólera ante el desastre diario, al menos en la intimidad, con los amigos y la familia. Pero parece que el éxito, que le ha hecho ganar sus buenos dólares (lo que está muy bien, en principio) dentro y fuera de la isla, y su perspectiva de la realidad desde la ventanilla de su automóvil ―“La Habana es menos agresiva desde un carro en marcha, sin tener que sufrir el sudor de la gente en las guaguas”, me decía siempre una amiga―, le han hecho ser menos rebelde, casi un burgués gentil hombre para con la añeja dictadura.
Y tan domesticado está este león, que trabaja coco con codo en otros proyectos cinematográficos con Vladimir Cruz, el otro protagonista de “Fresa y chocolate”, que no ha tenido escrúpulos en darle vida en la gran pantalla al tristemente histórico Comandante Ramiro Valdés, uno de los esbirros más sanguinarios de la actual gerontocracia cubana, en el filme estadounidense “Che, el argentino”, del director Steven Soderbergh, otro de los millonarios de la izquierda antidemocrática de Hollywood, “cheísta” y procastrista como el que más. Por supuesto, esto no le ha impedido a Cruz venir a Miami a actuar en obras de teatro y llevarse sus pingues beneficios democráticos a su nidito habanero.
Por si fuera poco, Perugorría ha terminado su último proyecto como director, la cinta “Amor crónico”, un híbrido de documental y ficción que trata, nada más y nada menos, sobre la gira de ¡Cucú Diamantes! (hasta el nombrecito da náuseas) por Cuba, esa “cantante” que participó en el Concierto por la Paz en la Plaza de la Revolución, orquestado por Juanes y sus secuaces de la peor izquierda europea y latinoamericana, muy antiestadounidense, pero procastrista. Evidentemente, Perugorría padece de un desamor crónico por sí mismo y por su país: no se ama en lo más mínimo porque, de lo contrario, no se sentaría a dar una visión distorsionada de Cuba ni andaría por el mundo validando los paliativos (que él llama “cambios”) de la dictadura para seguir en el poder.
Hay un silencio cómplice que es más justificable ―por miedo, por intereses creados, por desidia― que las palabras cómplices de las grandes barbaridades e injusticias. Y como decía Mafalda, el subversivo personaje de Quino, “Hay que apurarse en cambiar el mundo, antes que el mundo lo cambie a uno”. ¿Será demasiado tarde para Jorge Perugorría? ¿Será ya un raulista más en la isla?

La grandeza de El pequeño Hermano

2011-08-22T18:51:00.000-07:00

Por Ondina León
A las hordas de “libertadores”, cubanólogos, artistas famosos, periodistas, filósofos y ciudadanos de a pie, que están haciendo su zafra atacando a David Rivera y sus reajustes (que no eliminación) a la Ley de Ajuste cubano, se ha sumado ahora, mandarria verbal en ristre, Ernesto Morales Licea, nuestro Pequeño Hermano, con un artículo, “cartesiano” y casi “alemán”, con su enumeración de razones y sinrazones y de ilustres nombres que “avalan” su agudeza mental y sus dictámenes históricos, que todos debemos acatar, sin pretextos.
Para nuestro hermanito (para que sea más castellano, que para algo están los diminutivos), los que pensamos diferente a él ―sí, también nosotros tenemos nuestras neuronas despiertas, no sólo tú―, somos unos despreciables “seis pobres diablos que divierten a la comunidad local” de Miami. No cuento con cifras exactas, pero no creo que sean tan pocos esos “portadores de mandarrias” que, con tanto sudor trabajando en las tomateras de Homestead, en los restaurantes de los judíos o en las factorías de Hialeah, desde 1959, le desbrozaron el monte y le asfaltaron los caminos por los que ahora transitan plácidamente los nuevos cubanos (¿el “hombre nuevo”?) y él, que se declara “demócrata de pensamiento y convicción” ―¿habrá podido ejercer en la Cuba de los Castros?
Para este líder, los que alentamos las “llamas separatistas” somos los que no pensamos como él, un recién llegado, al que parece que se le ha olvidado que la intolerancia más kafkiana, la exclusión, la separación de las familias, la discriminación ideológica o religiosa y la represión más feroz fueron engendradas por el castrismo en Cuba, al grito necrófilo de “Patria o Muerte”. Los que dinamitaron los puentes han sido y son los castristas castrenses y castrantes. Parece que a nuestro sesudo paladín se le ha olvidado que Cuba no es un país normal, sino una finca “administrada” por una casta mafiosa, que lleva 53 años cometiendo un genocidio sostenido, donde se “legisla” a golpes de cojones y de dedo, para decirlo de una manera directa, clara y también femenina, sin falocentrismos ni complejos de damisela encantadora.
Por esto, es lógico que, ahora que el Comandantísimo Castro II (¡qué nepotismo, Señor!) quiere “flexibilizar” el tráfico humano entre las dos orillas para paliar la debacle con más dólares, una buena parte de la Cuba atomizada y con vocación libertaria reaccione y quiera echarle a perder la nueva maniobra maquiavélica al dictador sucesor y dizque pragmático, además de ridículamente solemne.
Que David Rivera haya nacido en Nueva York no lo descalifica para preocuparse por los cubanos, porque él también, hijo de padres cubanos, tiene derecho a hacerlo (si las circunstancias hubieran sido otras, hubiera nacido en Cuba). Tal vez, Rivera no sea un intelectual de alto vuelo ni un artista premiado ni un filósofo agudo, pero está cumpliendo una misión ―olvídense ahora de los votos, las elecciones y el Buró del Censo de Estados Unidos― a nombre de los que queremos, triste ilusión, abreviarle la vida a la pesadilla cubana y depararle un futuro mejor a las familias, las de aquí, que se despluman trabajando para ser generosos, y las de allá, convertidos a la fuerza en mendigos.
Y para esos golpes de pecho que se da nuestro hermanito exigiendo que “los cubanos decidan qué hacer con su dinero y sus vacaciones” y dando alaridos por “los nuestros de allá” ―¿para qué los dejó atrás, abajo, hundidos en el lodazal castrista? ―, le dejo saber que toda mi familia más cercana es rehén de los Castros y que, desde que me desterraron a estas tórridas tierras, no he dejado de cumplir con mis deberes familiares enviando medicinas (¿dónde está la “potencia médica”?), alimentos (¿y están asesorando a Chávez en temas de agricultura?), ropa y zapatos para los niños (“¡Pioneros por el comunismo, seremos como el Che!”, Morales Licea) y dinero para comida y necesidades básicas (¿para qué hace falta un jabón, si tenemos a Fidel?). Pero eso sí, jamás he vuelto a pisar la tierra que me vio nacer y que me abortó como si yo fuera un engendro del mal, sólo por querer tener una patria digna. No, no me dejo convencer por esas razones “sentimentales” y “humanas” de tribunas adocenadas ni por los ilustres nombres, que esgrime nuestro hermanito para legitimar su aguerrida postura reaccionaria.
Si Yoani Sánchez cree que las visitas de los cubanos libres a Cuba fomentan la democracia, que se mire en el espejo de China, con su capitalismo de estado y su falta de libertades ―Marta Beatriz Roque tiene una opinión muy diferente a la de Sánchez; si Leonardo Padura, Enrique Patterson y Pedro Luis Ferrer creen que los raulistas son mejores que los fidelistas, entonces que me lo demuestren con otros hechos que no sean la falta de libertad, los actos de repudio y la miseria y el desempleo galopantes de la Cuba de hoy; ¿le ha preguntado nuestro hermanito a Zoé Valdés qué piensa ella, respetable escritora cubana, radicada en París, pero muy involucrada en la lucha contra el castrismo, de este tema? ¿No le ha hecho ninguna llamada telefónica a Oscar Elías Bicet? Menos “agudeza intelectual”, señorito doctor, y más respeto por la diferencia de opinión y la condición humana. Porque parece que El Pequeño Hermano sí que padece de “rezagos totalitarios”, para usar sus términos, y que tiene serias pretensiones de hacer carrera política, gracias a su edad, en alguna parte del planeta, tal vez en una Cuba post-Castros. ¡Líbreme Dios de estos “libertadores” tan castristas de mentalidad! ¡Ojalá que nunca lleguemos a padecer de un castrismo sin Castros! Porque entonces, Morales Licea, sí que yo podría caer en la tentación de decir: “¡Qué linda es Cuba! ¡Lástima que esté habitada!”.

"La tribu elegida" (o cómo ser políticamente incorrecta).Por Ondina León

2011-08-19T12:45:00.000-07:00

Una vez más, Cuba y los cubanos volvemos a ser noticia de primera plana. Pero no porque hayamos descubierto la cura del cáncer o porque tengamos la solución ideal para erradicar el hambre en el mundo, no. Ahora somos noticia porque el congresista David Rivera ha propuesto reajustar la Ley de Ajuste cubano, que data de 1966, y adaptarla a los tiempos que corren. Y su iniciativa ha provocado todo tipo de reacciones en el ciudadano de a pie (en el caso de Miami, en el ciudadano rodante) y en esa fauna variopinta de “libertadores” y “líderes” espirituales del exilio cubano y de la disidencia interna en la isla. Hay de todo: desgarramientos de vestiduras invocando lo sagrado que es la familia; golpes de pecho que enrojecen los rostros, mientras se reclaman derechos e izquierdos humanos; declaraciones más histéricas que históricas a favor y en contra; debates “de bate y pelota”, al duro y sin guante, en todos los medios de confusión, que no de difusión masiva; y un largo etcétera que no vale la pena ni mencionar.
A la altura de 53 años del accidente histórico, que ha venido engendrando este marasmo, ¿vale la pena que, una vez más, el gobierno de Estados Unidos tenga que hacer algo para tratar de asfixiar al castrismo? Respondiendo con pragmatismo, creo que sí. Todo lo que se pueda hacer para que ese régimen mafioso burocrático-militar, tan indecentemente parásito, tenga dificultades para financiarse y persistir es válido. Y esto por razones morales más que ideológicas. Sin embargo, ¿por qué tiene que ser un congresista estadounidense el que tome esta iniciativa? Porque a la inmensa mayoría de la tribu cubana no le importa el destino de ese país. Nuestro individualismo es tan feroz que estamos donde estamos, hundidos y dispersos, porque no hemos tenido un sentido de destino colectivo. Huir de la pesadilla, que engendramos nosotros mismos, ha sido la palabra clave. “Sálvese quien pueda” ha sido el grito de guerra, y que los americanos arreglen el asunto; o que Dios nos libre de ese mal; o que el reloj biológico le vuele la cabeza al dictador y a sus esbirros. Nos han sobrado verbos y adjetivos y nos ha faltado testosterona. Nos hemos convertido en libertadores de café con leche, sorprendidos por unas madrugadas nihilistas.
¿Y los disidentes que están dentro de ese vasto campo de concentración? Salvo algunas excepciones, tienen un valor simbólico y ético insondable, pero ni han conseguido nada ni creo que lo vayan a conseguir, porque son islas a la deriva dentro de una isla poseída por la desidia y la locura, por la xenofilia y el complejo de insularidad, por las bajas pasiones y la teatralidad, por el horror y la vulgaridad. Si algún logro reconocible ha tenido la tiranía castrista es haber idiotizado a las masas, a ese “vulgo municipal y espeso” del que hablaba Rubén Darío. El mismo triste volumen físico que llega a tierras estadounidenses reclamando los derechos que no supieron ni quisieron conquistar en su patria. Cada día más estomacales, más interesados en dejarse mimar por el consumismo capitalista, no se intuye en esta masa ni el más mínimo atisbo de dignidad y de coherencia moral, que los haga renunciar a volver a Cuba para practicar turismo sexual, traficar con arte, tabaco y ron, exhibir su ego voluptuosamente decorado con una cadena de oro, apropiada para amarrar a un gorila, o a dialogar con los sicarios del régimen con la ilusión de que van a “flexibilizar” los barrotes. No por gusto a Cuba la insultan diciéndole “La Isla de las Tres Eses”, Sexo, Sol y Socialismo; yo agregaría otra ese, la de santería, una próspera industria, porque ahora es una isla de “santos”.
¿Habrán leído estos cubanos a Enrique José Varona, ese ilustre pensador que naufragó en la cubanía? (No, ¡qué va!, hay que salir corriendo a escuchar a Pablo Milanés; no hay tiempo para esas profundidades). Porque Varona se preguntó hace más de un siglo: “¿De qué está hecho un tirano?”. Y se respondió sobriamente: “De la vileza de muchos y de la cobardía de todos”. Viles y cobardes hay por millones, aunque el día que desaparezca el castrismo, nadie habrá tenido la culpa de nada, según se ve venir por entre las brumas de la desmemoria.
¿Valdrá la pena que una se involucre en estas polémicas que tienen más de guerra de egos que de auténtico debate ideológico o filosófico, más de cacareo de cuervos que de careo político? Tal vez, sea mejor que me pinte las uñas y vaya a hacer trabajo comunitario en un asilo de enfermos terminales…

Carta abierta a Pablo Milanés

2011-08-16T12:22:00.000-07:00

“No te amilanes, Milanés” Por Ondina León
Pablo Milanés:
Tú pudiste haber sido un hombre bueno, pero te ha faltado el primer valor que un ser humano tiene que tener: el valor. Y no es que te hayan faltado oportunidades a lo largo de tu vida para alcanzar ese coraje ético.
Cuando estuviste en los campos de concentración de la UMAP, debiste tener el valor de reconocer que tu revolución era una dictadura represiva, que no respetaba ni el talento artístico ni la libertad de cultos religiosos ni mucho menos la diversidad en la identidad sexual. Pero no, preferiste buscar refugio debajo de la falda de Haydée Santamaría, esa misma “libertadora” que se ajustició, para poder seguir cantando, sobre todo a los represores y a los asesinos fotogénicos, como Ernesto Guevara, con la libertad de los siervos o los galeotes.
Durante el llamado “Quinquenio Gris” de la cultura (¿alguna vez ha sido luminosa una dictadura?), ¿cuántas veces alzaste tu voz contra la defenestración y el “ninguneo” de tantos intelectuales y artistas? ¿Tendré que recordarte casos y nombres? Seguro que no: tú los conoces muy bien, de cerca, a la mano...
Cuando las campañas bélicas del imperialismo castrista en África, a donde tu gobierno enviaba a nuestros compatriotas a morir, sobre todo a los negros, como nosotros, con el axioma elemental de “los cubanos ponen los muertos y los rusos, las armas”, ¿cuántas veces te rebelaste contra esta injusticia bárbara? Ninguna, que yo sepa, porque preferiste cantar “la gloria que se ha vivido”, esa que ha vestido al dictador de “legitimidad” y “respeto” ante las izquierdas del mundo.
Cuando en 1980, durante el carnaval de los vándalos castristas, que repudiaban con palos y piedras a los que querían huir de la pesadilla caribeña, tú, guitarra en mano, declarabas a voz en cuello “yo me quedo”, porque eres del Caribe y amas esa isla, que para ti no es una gran cárcel con barrotes de espuma de mar y tiburones guardianes. ¿Realmente no sentiste vergüenza de ser cubano en aquel entonces? Yo sí, y mucha, porque cuando un pueblo se envilece, Dios llora.
Y, más tarde, cuando en 1994 se produjo “El Maleconazo” y el éxodo (otro más) de miles de balseros, ¿no se te ocurrió preguntarte por qué Cuba se seguía desangrando en una espiral de desastres absurdos y maquiavélicos?
Y hoy, ¿no te preguntas por qué tu patria se ha convertido en otro Haití? ¿Ya les escribiste una canción a las Damas de Blanco, ahora que dices que hace falta libertad en tu tierra? ¿Cómo te juzgo, coterráneo? ¿Qué hacer, entonces?
Dentro de unos días darás un recital en Miami, conocida como la Capital del exilio cubano, y hay tremendo debate sobre si tienes derecho a presentarte o no, donde están refugiadas tantas víctimas del castrismo. Para mí está clarísimo que, en este enclave de libertad y democracia, todo el mundo tiene derecho a cantar, sea de izquierda, de derecha o castrista, como tú. Como también los cubanos debería tener el derecho y el deber de dejarte sin audiencia, a teatro vacío; o a parapetarse en otro recital con artistas libres, que te silenciaran con su música. Sin embargo, tristemente admito que sé que llenarás ese estadio, porque la mezcla de amoralidad y nostalgia aberrada, de irresponsabilidad histórica y egocentrismo, de frivolidad y desmemoria, que padecen muchísimos cubanos y otros tantos hermanos de América Latina, te garantiza la audiencia.
Yo no estaré allí ni te aplaudiré ese repertorio, que tienes que haber escogido muy bien, en otro ejercicio más de complicidad con el castrismo, para demostrar que “eres artista, no político”, como eructan esos colegas tuyos a los que no les importa Cuba y sus miserias. ¿De verdad tú crees que eres “progresista” y socialista? Deberías tener el valor de admitir que en Cuba no puede haber progreso real bajo la bota del castrismo, ese añejo sistema de patologías. Pero, claro, creo que tus vacaciones en Cancún, junto a tu esposa española, o el mojito que te tomas en tu residencia habanera con piscina, no te permiten pensar bien.
Me hubiera gusta mucho comenzar esta carta diciéndote “Querido Pablo”, pero reconozco que soy muy imperfecta y me cuesta la vida querer a alguien que le desea salud a un tirano sanguinario. Lo siento, Pablo, yo también soy Cuba, aunque apenas me reconozca a mí misma, desde que me desterraron a golpes de injusticias y de complicidades, como esta tuya, imperdonable.

!!Felicidades Ena!!

2011-07-10T17:08:00.001-07:00

COMPAÑIA: DANZA CONTEMPORANEA DE CUBA (ANTES DANZA MODERNA DE CUBA)
COREOGRAFO: EDUARDO RIVERO
FECHA DE ESTRENO: 1971
INTERPRETES: LUZ MARIA COLLAZO, NEREIDA DONCEL, LETICIA HERRERA, ATANASIO MEDEROS, ISIDRO ROLANDO, PABLO TRUJILLO

2011-06-20T21:50:00.000-07:00

Herejía en su voz
a Reynaldo Arenas.

Ignoró las noticias de la tierra,
siempre a una distancia
natural de sus jardines,
(sin lastimar el oído de los bosques)
recogía las hojas secas
para abreviarles la agonía,
dormía sobre la bandera
de un país desconocido,
sin distinguir los colores
por la prisa y la neblina,
interpretaba el canto de otros pájaros
como una señal de salvación,
por el olor de sus axilas
aprendió a nadar
a la velocidad de los delfines.
En el río, las corrientes
danzaban sobre su cuerpo,
voluptuosas e irreverentes,
adivinaba los aguaceros
las lunas, deshojando una margarita,
en un acertijo nupcial
entre la noche y su oponente.
Se sabe que pudo ser feliz cuando cantaba
y cantaba para detener
los tornados y las desolaciones,
siempre cantaba para espantar
a sus verdugos de los libros
y las metáforas,
aquejado por las fiebres de la belleza
aliviaba sus pupilas, en las playas,
entre las multitudes,
sobre la hierba,
apenas convencido
de que la belleza sobrevive
(como la tarde)
en la gramática
y en la voz del ruiseñor.

JosEvelio en Imago Art Gallery

2011-05-27T05:42:00.000-07:00

http://www.imagofineartgallery.com/

JosEvelio en Imago Art Gallery

2011-04-27T16:42:00.000-07:00

Viernes Cultural de la Calle Ocho
29 de abril de 7 a 11 p.m.

Inteligencia Artificial en Imago

2011-03-20T20:45:00.000-07:00

Júbilo común

Su dígito es agudo
y equidistante,
su palidez
me deriva en buzo;
para mí sus grados de costado
me fascinan.
¡Qué distancia de aire libre!
¡Qué tropósfera!
¡Qué radio!
Usted provoca
una avanzada inmoral,
pura telegrafía antigua.
De hecho,
usted despierta
mí sol líquido,
lástima que sus alas ilesas
nos separen.

"El poeta es un humanoide con sentimientos y sexualidad que elabora teorías cuánticas de lo cotidiano, insertado en una gran comunidad de robots."

Del prólogo de María Ramos,
Poeta y licenciada en Filología Hispánica
España

Efecto mariposa

Entre las comidas del encanto
el cabeceo de Urano,
el contante sangrar de los abismos
y el trance del hiperespacio,
la división agoniza.
Aunque la decores
para que no muera todavía,
la división agoniza.
Y es que ya no puedo
tapar con un dedo
que nadie es como tú.

Vida submarina, 2011

2011-03-10T11:14:00.000-08:00

Vida submarina, 2011
Acrylic on cardstock 14 x 20"
www.imagofineartgallery.com

Homenaje al Maestro Rafael Soriano

2011-01-23T17:08:00.001-08:00

LOWE ART MUSEUM. Universidad of Miami: Presenta Retrospectiva Homenaje al Maestro Rafael Soriano del 29 de Enero al 27 de Marzo 2011.

http://rafaelsoriano.com/
www.lowemuseum.org

Rafael Soriano López es Matancero y nació en 1920. desde el año 1962 emigró a Miami, Florida, EUA. Cultiva la pintura, la escultura y el dibujo. Entre 1936-1942 estudia Artes Visuales en la [Escuela Nacional de Bellas Artes San Alejandro], en La Habana, Cuba.
Exposiciones Personales:
Entre las muestras individuales que ha organizado podemos citar la realizada en 1947 y que llevaba su mismo nombre Rafael Soriano, en el Lyceum, de La Habana, Cuba. En 1955 presenta Exposición Rafael Soriano. Pinturas, en el Museo Nacional de Bellas Artes, La Habana, Cuba. En 1985 otra exposición es mostrada con el nombre Rafael Soriano. Dessens, Creyon et Pastel, en el Centre Culturel Editart, Génova, Suiza. Luego en 1992vuelve a exhibir sus piezas en Rafael Soriano. La Luz como Expresión, en la Gary Nader Fine Arts, en Miami, Florida, EUA.
Exposiciones Colectivas:
Durante su vida artística también ha participado en varias ferias y Bienales además de otros proyectos expositivos. En 1951 estuvo en la 1a. Bienal Hispanoamericana de Arte. Madrid 1951, celebrada en el Instituto de Cultura Hispánica, Madrid, España. En 1958 fue incluido en la I Bienal Interamericana de Pintura y Grabado, en el Museo Nacional de Artes Plásticas, México. 1981 Fue el año donde incluyendo algunas de sus piezas se inauguró la muestra 18th, 19th and 20th Century Latin American Paintengs, Drawings, Sculptures and Prints, en el Sotheby Parke Bernet, Nueva York, EUA También en 1997 forma parte de una muestra grande que llevó el título de Breakeng Barriers, Selections from the Museum of Art's Permanent Contemporary Cuban Collection, en el Museum of Art, Fort Lauderdale, Florida, EUA.Varias colecciones de arte en el mundo guardan piezas de Soriano, algunas de ellas son el Museo de Arte de Medellín Fancisco Antonio Zea, en Colombia; el Museo Nacional de Bellas Artes, en La Habana, Cuba, y el Museum of Modern Art of Latin America, Washington,DC.

Imago Art Gallery en la Revista Vogue

2011-01-06T12:32:00.001-08:00

La revista Vogue, con más de cien años de existencia y con ediciones actuales en más de quince lenguas, incluido el coreano y el ruso, siempre ha dedicado parte de sus páginas al arte, confirmando así el estrecho vínculo entre moda y cultura. Baste recordar como ejemplo imperecedero las colaboraciones de Salvador Dalí. Ahora, en la edición de enero 2011 de Vogue Latinoamérica, que circula en todo el continente iberoamericano y en los Estados Unidos, ha salido publicada una reseña de la exposición "Open Strings", que cuenta con obras de Ariel Tejera y mías, y que estará abierta al público hasta el 28 de enero, en la galería Imago, de Jorge de Cabo. Quiero expresar mis más sentidos agradecimientos al equipo de realización de Vogue Latinoamérica y en especial a Araceli Franco, asistente editorial, quien propuso el tema para la sección de "Agenda Vogue", dedicada a la alta cultura; a Delfina Cámara Pi, directora de Arte, quien seleccionó las imágenes e hizo maravillas con el poco espacio disponible para que el resultado visual fuera el que se aprecia y que es inmejorable; y a mi amigo Roberto Uría, Jefe de Cierre y Edición de Vogue, por sus palabras siempre precisas y alentadoras. A todos mi reconocimiento por apoyar a los artistas que viven y crean en Miami. Y no dejen de comprar un ejemplar de Vogue que, como siempre, es un regalo a la vista.

!!Bendiciones en el Nuevo Año 2011!!

2010-12-30T22:55:00.001-08:00

Ernesto Lecuona y Casado
Malagueña(canción)

From the inmortal composer Ernesto Lecuona. He left Cuba and died in Tenerife . His wish was to be returned to Cuba, when communism ends.
In Cuba his house is completely in ruins.

Vogue Abril 2006

2010-12-27T18:01:00.000-08:00

Obituario y querella

2010-12-26T14:25:00.001-08:00

Atravesó la noche sin contratos ni duelos,
desnudo y sin artificios
con la promesa de fecundar el olvido
en el significado de sus palabras.
No hay pasado ni buenos oficios
en su historia clínica:
solo la fiebre alta de su vanidad.
Ahora espera la muerte
en la celda abierta,
aislado de sus libros, de sus recuerdos.
No hay camposanto ni rezos
no hay desprecio ni memoria;
para él, tan solo la nada o el vacío.

Exposición "Open Strings"

2010-11-24T14:42:00.000-08:00

1615 s.w. 8 street Miami fl, 33135 Ph 305 642 1133
http://www.imagofineartgallery.com/

JOSEVELIO EN AURUM COLLECTIONS

2010-11-05T11:15:00.000-07:00

5760 SUNSET DRIVE, MIAMI FL 33143
http://www.aurumcollections.com/

La Guitáfora

2010-10-16T10:12:00.000-07:00

HISTORIA DE LA GUITARRA:La Guitáfora es María Luisa Anido

Nadie mejor que Maria Luisa Anido (1907-1996) nacida en la Argentina, fallecida en España, como símbolo de ello.
Intérprete de depurada técnica y extraordinaria sensibilidad.. Compositora... profesora.
Dio su primer concierto a los once años con una guitarra de Torres Jurado que había pertenecido a Francisco Tárrega.
Discípula de Miguel Llobet, que a su vez lo había sido de Tárrega. Amiga íntima de Andrés Segovia...
Suyas son estas palabras “Me gusta la guitarra sonora y apasionada, pero también la melancólica; el caso es darle la mayor cantidad de matices posibles. Soy una entusiasta de la guitarra popular porque allí se muestra que la guitarra es el instrumento que esta más cerca del alma, porque es el que más cerca está del cuerpo, contra el pecho. Se la abraza con cariño, como a un niño... Es el más íntimo de los instrumentos... Es el más espiritual".

"La guitarra es una orquesta en miniatura" decía Berlioz.

"Su guitarra no suena fuerte, sino lejos", decía Stravinsky a Segovia.

Y, es que una sola guitarra es capaz de mantener bajo su encanto, durante horas, a los más numerosos y diversos públicos.

Herejías Anónimas

2010-10-08T12:21:00.000-07:00

Alicia Alonso en una imagen del año 2000 cuando fue reconocida por el entonces presidente cubano Fidel Castro con la más alta distinción civil de Cuba, la Orden Jose Marti.
Alicia Alonso, una vida dedicada a la danza

Herejía a telón rojo

para Alicia Ernestina
de la Caridad del Cobre

Dormida profundamente
soñaba que danzaba
La bella durmiente,
o mejor Giselle.
Era etérea y vivía rodeada
de gasas y tules,
muy cerca de los reyes
y del Hechicero.
Hasta dormida,
con sus puntas de acero,
no deja de ser
un genio lamentable,
que baila sobre una nube
tan oscura, como la traición.

Alicia Alonso es entrevistada por rtve.es

2010-10-08T12:04:00.000-07:00

Alicia Alonso con noventa años explica su estado de ánimo,de la importancia del alacrán y del descubrimiento de un planeta más grande que La Tierra."Solo le pido a Dios" que le devuelva la vista para que pueda ver a sus semejantes,!!disfrúntenlo!!

Alicia Alonso: ’Tengo tanto aún por hacer, que no me alcanza la vida’

Dinamarca:!!UNA VERGUENZA!!

2010-10-05T09:35:00.000-07:00

Malagueña, Homenaje a Ernesto Lecuona

2010-10-04T07:59:00.000-07:00

!!!Felicidades a Rosana Amador y Pedro Loureiro, que un día como hoy al fin,.......!!!se 'conocieron'!!!
Ernesto Lecuona y Casado
Malagueña(canción)

From the inmortal composer Ernesto Lecuona. He left Cuba and died in Tenerife . His wish was to be returned to Cuba, when communism ends.
In Cuba his house is completely in ruins.

CINCUENTA ANIVERSARIO DE LOS CDR

2010-09-27T22:25:00.001-07:00

CON LA LENGUA EN ALTO
COMITES DE DELATORES REPULSIVOS
Tribulaciones de la rosa.

Cuando un rosal florece en una dictadura
los verdugos le arrebatan todas las espinas,
después les retienen el color de los pétalos
para que su esencia no convoque las huelgas:
Solo así, las colman de homenajes y humillaciones.

La envidia es mil veces más terrible que el hambre, porque es hambre espiritual.
Miguel de Unamuno (1864-1936) Filósofo y escritor español.

Homenaje a Teresita Fernández

2010-09-26T22:41:00.000-07:00

Jitanjáfora para Elisa

2010-09-26T21:55:00.000-07:00

Para mi mamá, el día de las jitanjáforas

Mundina esquempra galusta
Llevirófora somionda
Trañizando espeñilonda
La pácura melanzusta

Sebrio cantúbule Poncia
Pañistáculo caliumbre
Entrestiendo la misumbre
De la trébula Gadoncia!

Amigo Josevelio:

Hoy, hablando con mi mamá, recordamos las jitanjáforas de Brull, incluso una que cantábamos de niños con música de Teresita Fernández. Así que, utilizando el apodo jitanjafórico que tú le pusiste en tu maravilloso poema, le hice estas letras para divertirnos. Te adjunto una copia.
Por cierto que Mariano Brull, fue el primer embajador de Cuba en Canadá en el 1945.

Que pases un lindo día.
Alier Marrero Regalado

CINCUENTA ANIVERSARIO DE LOS CDR

2010-09-25T23:00:00.001-07:00

CON LA LENGUA EN ALTO
Comités de Delatores Repulsivos
Herejía en el jardín

Entre la hierba, muy cerca
de la ventana de mi habitación,
amaneció una lengua muerta.
Esa tarde al regreso del ángelus,
saludé a mi vecino Ofidio
y no me contestó.
Nadie se explica
por qué enmudeció.
Algunos han expresado
la existencia del peligro,
de un virus contagioso
y benéfico.
Igual yo sigo en silencio,
rezando la oración de las
lenguas muertas.

Sueños para psiquiatras II

2010-09-25T18:05:00.000-07:00

"El socialismo es una nueva

forma de esclavitud"

Alexis de Tocqueville

De lo único que me he graduado en la vida es de “hacerme el muerto, para ver el entierro que me hacen” y de dibujante arquitectónico. En los proyectos que trabajé para los que desgobiernan el país donde nací, visité muchas casonas de Miramar y en cuanto llegábamos ahí estaba ella, la sacrosanta chimenea. Pueden imaginar en pleno mes agosto en una isla caribeña como Cuba, aquello me producía unos ahogos espantosos. Pero como "Dios protege a la inocencia", logré en junio del año 2000 llegar a la Florida y !Alaba’o!, aquí estaba ella.

En el sueño, o mejor: pesadilla recurrente, llegaba a una casa, y claro, como toda chimenea que se respete, estaba un retrato de Lenin “el viejito que inventó el hambre”.Y así en el sueño me decía –¿estaremos en Moscú? Pasábamos a otra estancia y en un marco dorado, estaba el retrato del Che y me decía: ¡estaremos en la Argentina?; -(ojo al dato) -como diría mi amiga Enaida, el Che con boina y estrellita, y ésa "mirada de carnero degollado" pensando: ¿Cuántos fusilaré mañana? Imaginen esta pesadilla, como un daño en la corteza cerebral… A estas alturas de la alucinación, llego a una estancia donde el retrato era el de Fidel Castro; entonces me fijo detenidamente que estaba encendida, de suerte que sin pensarlo descuelgo el cuadro y lo lanzo a las llamas… aquí ya sólo recuerdo el forcejeo de unos milicianos poniéndome las esposas y dándome patadas hasta un carro policial; una vez dentro del patrullero, veo incrédulo, que el chofer era Miguel Bofé y su acompañanta Olga Cañon… y ahí ya me desperté.

Mi médico me acompaña hasta la puerta, y con una mano en el hombro me dice:
-Esta noche no tome los medicamentos; mejor váyase de copas, y piense lo cerca que estuvo de realizar, simbólicamente el mejor sueño para La Patria.

!!Felicidades Octavio!!

2010-09-24T11:00:00.000-07:00

Paulo Coelho:
Cuando quieres algo, todo el universo conspira para que realices tu deseo.

El río de la lectura II

2010-09-24T10:05:00.000-07:00

por José Ríos Gorgoll
Tamara de Lempicka"Adán y Eva" 1931
Mark Twain, fragmentos de: Diarios de Adán y Eva
“Algún instinto me dice que la eterna vigilancia es el precio a pagar por la
supremacía.”

“Las obras de arte nobles y bellas no deberían estar sujetas a la prisa.”

“¡Poca cosa basta para hacernos felices cuando sentimos que nos lo merecemos!”

“…el fuego me había revelado una nueva pasión, ésta totalmente nueva, y muy distinta del amor, del dolor y de todo lo demás que había ya descubierto: el miedo. ¡Y era horrible!”
Mark Twain, fragmentos de: Diarios de Adán y Eva

“La risa necesita un eco”. Esta cita de Henri Bergson, escritor y filosofo francés, me sugiere que este pequeño libro de Mark Twain, Diarios de Adán y Eva llevara al lector a un sinfín de momentos en que nos haremos eco de ese humor tan característico en la obra de éste grande de la literatura universal. Conocido por obras como Las aventuras de Tom Sawyer y Las Aventuras de Huckleberry Finn, etc. , genera con un humor indiscutible Diarios de Adan y Eva, una historia de tiempos inmemoriales donde realza los contrastes entre la masculinidad y la femeneidad representada por los primeros habitantes de la tierra. ¿Guerra de sexos? ¿O simplemente la curiosidad ineludible de dos seres diferentes que se descubren en medio de la inocencia y la necesidad de tenerse? Una historia bien vieja desde un ángulo divertido y mordaz, pero con una vigencia estremecedora.

VIERNES CULTURALES & CALLE 8

2010-09-22T13:14:00.000-07:00

IMAGO FINE ART GALLERY PRESENTA A GABRIEL TEJERA

El río de lectura I

2010-09-16T11:13:00.000-07:00

por José Ríos Gorgoll

“Una película es una fuente petrificada de pensamiento.”

Jean Cocteau.

Jean Cocteau, director de cine, novelista y poeta relacionado al surrealismo, dirigió en 1946 la versión cinematográfica de “La Bella y la Bestia”, basada en un cuento de hadas europeo que Jeanne-Marie Leprince de Beaumont (1756) consolida tras varias versiones anteriores. Un film en blanco y negro con efectos especiales, que a mi juicio, son maravillosos teniendo en cuenta la fecha de su realización (1946). La música, los movimientos en cámara lenta, la decoración, vestuario y los claro oscuros que dominan las escenas es una fiesta para los sentidos. Dejarse llevar por la fantasía, los diálogos, la mirada lánguida de Bella (Josette Day) casi entregando su virginidad a la Bestia
(Jean Marais) impone un alto en nuestro mundo ocupado. " Hay casas y existencias que asombrarían a las personas razonables.” (Jean Cocteau, fragmento de “Los niños terribles”) Dejémonos asombrar.

Apertura de la Casa Museo Jean Cocteau
por:Zoé Valdés

El Rey por Plácido Domingo

2010-09-14T22:14:00.000-07:00

Plácido Domingo
José Alfredo Jiménez

EL BICENTENARIO DE MEXICO.

2010-09-14T20:49:00.000-07:00

Con quinientos años de antecedentes y doscientos más de evolución.

Para quienes somos incorregibles y ávidos adictos a nuestras costumbres, historia y tradiciones las constantes referencias a la celebración del bicentenario mexicano no dejan de hacernos pensar en lo que quedó atrás del tan sonado “Grito de Dolores” de 1810 y de los irrepetibles sucesos que durante doscientos años han continuado conformando las tradiciones populares y las instituciones tradicionales mexicanas (gestadas ambas durante la época colonial), siempre en pos de la libertad, la democracia y la justicia.

Sírvanos mencionar la importancia de los previos quinientos años al inicio del movimiento de independencia hecho público por el cura Miguel Hidalgo con el apoyo indivisible de un sinnúmero de patriotas que estuvieron dispuestos a arriesgar sus vidas y prebendas a cambio de la realización de sus ideales patriotas.

Se estima que la actual ciudad de México, sitio donde se asentaron los aztecas migrantes provenientes del norte (y recién separados de las otras seis tribus que se establecieron por todo el territorio actualmente comprendido entre el Rio Bravo al norte y Panamá al sur) fue fundada en marzo de 1325.

Estos grupos florecieron y desarrollaron culturas cuyo progreso en casi todos los campos (cestería, cerámica, arquitectura, astronomía…) siguen hoy día causando admiración, respeto y asombro. Esto se vio trunco con la llegada en 1519 de los españoles quienes de manera impía se avocaron a implantar su supremacía, iniciando así en 1535 el período virreinal de la que fuera bautizada como Nueva España. Los dioses locales como Tlaloc, Huitzilopochtli, Coatlicue, etc. fueron suplantados por la religión católica y los reinos locales vieron si fin ante los conquistadores.

El Virreinato de la Nueva España vio como 62 virreyes manejaron las arcas de esta rica colonia que comerciaba desde dos puertos autorizados, Acapulco para la Nao de China y La Villa Rica de la Vera Cruz (Veracruz) para las exportaciones a la “madre patria”. Es de importancia resaltar que estaba prohibido el comercio inter-virreinatos o colonias.

Trescientos años permitieron el florecimiento de una sociedad novohispánica, misma que estaba fuertemente segregada y dominada por la religión católica, pero que no obstantes sus rigores en otros campos nunca se castigó el mestizaje biológico. Así nacen las castas que serían el meollo de los ideales independentistas.

Este es el panorama que impera en Nueva España a principios del siglo XIX y que un amplio grupo de intelectuales y pensadores, básicamente mestizos, con un profundo respeto por la tierra que los vio nacer y crecer, aprovecha para hacer valer sus derechos de igualdad ante las injusticias socio-políticas de los españoles. La conspiración de Querétaro del 16 de septiembre sería finalmente la que desataría la revolución de Independencia de México.

LA INDEPENDENCIA DE 1810 es tan solo la chispa que con el paso del tiempo, y no sin derramar sangre y cometerse innumerables injusticias, comienza a delinear el siglo XIX que va dando forma al país que no cesa en su búsqueda de libertad y justicia. Son constantes los cambios y ajustes históricos que se dan durante los primeros cien años de vida independiente.

A vuelo de pájaro el siglo XIX mexicano es un mosaico multifacético que por extensión va delineando una parte importante del progreso y desarrollo de las otras colonias-virreinatos, tanto en lo social como en lo económico, en lo político y en lo cultural. Campos diversos pero inalienables.

El movimiento armado, encabezado por criollos toma como pretexto el levantamiento arguyendo y apoyándose en la invasión a España por parte de Francia. Este es el punto de partida utilizado por los separatistas. Otras colonias, o virreinatos, tienen movimientos similares pero menos exitosos por el momento. Es el enfrentamiento del ejército independentista contra las tropas realistas, lo que obliga a los insurrectos allá por 1815 a tomar una posición defensiva.

“LA PATRIA ES PRIMERO”, declaración de Vicente Guerrero ante la oferta de indulto, hace que algunos militares criollos —que habían combatido a los insurgentes durante los años anteriores— tomaran la dirección del movimiento en 1821. Ese mismo año España reconoce la independencia de la nueva nación que hasta ese momento había sido llamada Virreinato de la Nueva España. El México de 1821 recibe, por parte de Chile, Gran Colombia y Perú los primeros reconocimientos al triunfo del movimiento independentista. Estados Unidos lo hace en 1825.

Así se inician las guerras interinas, no habiendo un acuerdo en el manejo del poder, teniendo como tema central la discusión de la forma que tomaría el gobierno de la nueva nación. Se instaura un efímero Imperio (encabezado por Iturbide) en lo que conformaban parte del territorio mexicano el antiguo virreinato de Nueva España y el de la Capitanía General de Guatemala. Los grupos republicanos continúan luchando por sus ideales y debido a que cobraban cada vez más fuerza en 1823 logran derrocar al gobierno imperial y anuncian la instauración de una República.

El momento político es aprovechado por las provincias centroamericanas para separarse de México, y formar las Provincias Unidas de Centroamérica. Texas sigue este ejemplo y se independiza, no sin previas luchas y revueltas, entre 1835 y 1836.

En 1838 México comienza a experimentar en tierra propia una nueva presión internacional: la Primera Intervención Francesa (1838-39), la Intervención de Estados Unidos (1846-48) y la Segunda Intervención Francesa (1862-67).

Ante dicha modalidad de actividad política internacional, de manera paralela el pueblo y gobierno de México reaccionan con una medida legislativa, importante señal de que el país ha tenido grandes avances en la estructuración de su forma de gobierno: las Leyes de Reforma y la Guerra de Reforma no se hizo esperar (1857-61). Hay una nueva Intervención Francesa (1862-67) reclamando cobros por parte del gobierno de Napoleón III y se da la apertura para un nuevo cambio político y la instauración del Segundo Imperio, en paralelo cronológico a la estancia francesa en territorio mexicano. Se restaura la República y Benito Juárez siguió en el poder hasta su muerte el 18 de julio de 1872. Los últimos años de su gobierno fueron duramente criticados por las diversas facciones en que se habían dividido los liberales. Así se inicia el camino para una nueva etapa.

El Porfiriato, dictadura que dura 34 años (1876-1910), importa la cultura, ciencia, tecnología, arquitectura, etc. de Francia, y el flujo de inversiones llega, además de dicho país, de instituciones inglesas, estadounidenses, alemanas y españolas.

Por otro lado, las Leyes de Reforma sirven para favorecer la concentración de tierras (inicio de grandes latifundios y poderosos terratenientes) ante desposeídos campesinos desterrados, obligados a trabajar por bajos salarios e incluso tratados como esclavos teniendo que trabajar hasta la muerte.

Minas, petróleo, ferrocarril, textiles, plantaciones de azúcar: todo ello estaba en manos de extranjeros. Aparentemente el país prosperaba, creando estabilidad económica a pesar de la palpable miseria en que vivían otros sectores de la sociedad.

Por ello, cuando el dictador Díaz señala que México está listo para la democracia, varios personajes de la política aprovechan la coyuntura y se presentan a las elecciones presidenciales de 1910. Como dicha reacción no estaba contemplada como realista por la Presidencia se inician los encarcelamientos de los postulados, lo que hace que los mexicanos, una vez más, tomen conciencia política y actúen. Esta vez fue a través de la publicación del Plan de San Luis, marcándose el final de los primeros cien años desde la guerra de independencia y abriéndose la puerta a la Revolución Mexicana, al segundo siglo de eventos inolvidables en la historia de México y al arribo del siglo XX.

LA REVOLUCION DE 1910, otro rompimiento radical de las instituciones establecidas y que obliga al país a encararse a un movimiento armado, sangriento, desorganizado en sus inicios, pero con metas profundamente nacionales, y cuyos caudillos, con sus acciones, dan paso al inicio de la formación de un México moderno.

MEXICO 2010. Cien años después de la Revolución y doscientos años después de la Independencia México enfrenta un nuevo rompimiento, desgarrador y contemporáneo. En una lucha por mantener la integridad y entidad como pueblo independiente que ni la droga ni la violencia (males recientemente importados y no por mexicanos hágase ver) pueden acabar con la riqueza histórica que inició su forjacion hace cientos de años. Como dijo Vicente Guerrero “LA PATRIA ES PRIMERO”.

Sergio González-Vega. Tiene una Maestría en Asuntos Internacionales. Fue catedrático de la UNAM (México D.F.) y de Oberlin College (Ohio). Funcionario del gobierno y miembro del cuerpo diplomático de México. Actualmente alterna su residencia entre Nueva York, Florida y México.

Serie "La alegría de vivir" 2010

2010-09-12T09:51:00.000-07:00

!!Felicidades Meg!!

!!Felicidades!!!Tony García Tuñón!!!!!!!

2010-09-11T22:26:00.000-07:00

El río de la lectura...

2010-09-08T14:31:00.000-07:00

...por José Ríos Gorgoll; será un encuentro de complicidad entre La Literatura y sus lectores.Elegimos estas tres reflexiones de JLB; como grandes pretextos para iniciarnos en el rito.

«Hay algo que es mucho mejor que leer, y es releer, adentrarse más en un texto, enriqueciéndolo, porque uno ya lo ha leído. Yo le aconsejaría a la gente que lea poco, pero que relea mucho.»

«Yo creo que no tiene sentido hablar de lecturas obligatorias. Es como hablar de amor obligatorio o felicidad obligatoria. Uno debe leer solamente por el placer del libro.»

«Un libro no es un ente incomunicado: es una relación, un eje de innumerables relaciones.Jorge Luis Borges

“! Ah, de qué trivialidades está hecha la felicidad!”

"¡Qué tontería es el amor! -se decía el estudiante a su regreso-. No es ni la mitad de útil que la lógica, porque no puede probar nada; habla siempre de cosas que no sucederán y hace creer a la gente cosas que no son ciertas. Realmente, no es nada práctico, y como en nuestra época todo estriba en ser práctico, voy a volver a la filosofía y al estudio de la metafísica."

Oscar Wilde, fragmentos de “El Ruiseñor y la Rosa.”
Ilustración de Charles Robinson. (1870-1937)

Tierno y cruel. Así catalogaría este magistral cuento de Oscar Wilde (Octubre 16 1854 – Noviembre 30 1900) concebido para niños. Este novelista y autor teatral, crea una literatura específicamente hermosa, primando ésta sobre cualquier aspecto intelectual o moral. Su desenvoltura y enfrentamiento a la sociedad en que le tocó vivir, le hizo sentir en carne propia las desventajas del “darse por amor”, sin prever las consecuencias. Al leerlo nos lleva por el interminable desconcierto del sacrificio por amor.

Ramón Unzueta expone en Ars Atelier

2010-09-06T13:18:00.001-07:00

A la sombra de las muchachas en flor

Ramón Unzueta.Por Eduardo Manet
www.ramonunzueta.com
Ramón Unzueta: Las murmuraciones de los arcanos

Serie árbol de la vida

2010-08-28T21:27:00.000-07:00

El laberinto de la fruta

Te eligió en su última confesión
entre las nubes dibujadas
de la luna creciente y el olvido.
Por el sabor de tus genitales o la fruta,
reconoció en tu sensualidad
una emboscada o el laberinto
de las fiebres compartidas.
Supo ver en tus manos
la lujuria de los animales domesticados,
por la fortuna amorosa
prolongada por los siglos.
En su alma el aroma de la felicidad
derribó las leyes de la prudencia;
y cualquier presagio zozobró
en el abrazo de los amantes.

Imago Fine Art Gallery, Agosto/2010

2010-08-23T17:59:00.000-07:00

Imago Fine Art Gallery, Agosto/2010

2010-08-23T17:51:00.001-07:00

20th Year Anniversary & Annual AIDS Benefit Banquet

2010-08-18T11:45:00.000-07:00

The Cuban painter and poet: Josevelio Rodríguez, will donate some of his original works to the foundation.

The Family Foundation,Inc.
"Family,Because We Really Care"
Saturday, August 28 ,2010- 6:30 p.m.
MARRIOTT HOTEL (AIRPORT)
1201 LEJUNE ROAD
MIAMI, FL 33125

Sueños para psiquiatras I

2010-08-13T16:33:00.000-07:00

¡Aquí va a arder Troya!
...un sueño para el amigo
Manolo Acosta...
“La imaginación consuela a los
hombres de lo que no pueden ser.
El humor los consuela de lo que son”
Winston Churchill.

Huir es una forma de soñar. Todos podemos ser un poco Ulises y Penélopes. Ulises luchaba por salir de Cuba en una frágil embarcación, mientras su esposa cosía y deshacía una bandera cubana, de extraños colores submarinos. Acarreábamos aguardiente y agua, en hermosas ánforas africanas; recuerdo mis bolsillos llenos de chocolate que canjeaba un marinero ruso, por los favores de la carne mulata de Antynó (regio-efebo-recadero y servicial).No necesité seguir soñando, para saber que Ulises y Penélope al fin justos, tienen un bebé (ciudadano, made in usa), de tan norteño nombre como: Telemango. Ulises es el rey de los gogós, (por aquello de sus viajes y las viejas). Penélope quiso hacer cine y terminó dueña de una tienda de Guayaberas, Inc.

Verdadero artista Manuel Arte
interpreta a Sara Montiel
en La Chambelona

Margaritas para Mundina, 2010

2010-08-11T13:41:00.000-07:00

Balada prometida

2010-08-11T13:28:00.000-07:00

A Elisa Regalado

Mundina me trae los pecados hasta la orilla
con el sabor del salitre o de la primavera.
Me dice que trabajó en mi suerte sin mirar el pasado,
decidida a darme del olvido, lo mejor.
Ésa es mi Mundina libre y dolorosa
que improvisa la felicidad,
y vive de la noche y del contrabando;
asustada por la sabiduría de la falsa promesa
y la foto familiar sobre el piano.
Mundina sabe que tiene mi corazón
para entrar en mi sueño descalza,
con los brazos extenuados y huraños.
Ella me vigila alargando las sombras
hasta el abismo de mi neurosis compartida,
en el trillo desolado donde espero:
la llovizna, la ternura y otra vez la llovizna.
Es así, y no hay nada en este mundo
que desafine sus buenos oficios de curandera,
de los ángeles y de su magia.
En un mundo semejante al espejo
Mundina me devuelve en sus ojos,
la huella irreal y leve de una playa
parecida a ser libre.

!!Feliz cumpleaños Juan Carlos!!

2010-08-08T13:41:00.000-07:00

Fred Astaire y Eleanor Powell
Es el año 1940; no tenían la tecnología actual, no hay decorados.
Eleanor Powell lleva un vestido cerrado muy discreto.
La voz que relata es la de Frank Sinatra y al expresar su admiración, sabe que es testigo de un hecho único. Está considerada la mejor interpretación de baile jamás filmada, hecha en un solo tirón,sin cortes en la filmación.
Nunca más volvieron a bailar juntos.
La cancion es "Begin the beguine" de Cole Porter, del año 1935.

Plácido Domingo, Siboney de Ernesto Lecuona

2010-08-06T15:52:00.000-07:00

Natalicio del Maestro Ernesto Lecuona
Ernesto Lecuona y Casado (6 de agosto de 1895, Guanabacoa, Cuba - 29 de noviembre de 1963, Santa Cruz de Tenerife, España).
Gracias al pianista y amigo Domingo Porto
que me dijo de la importancia de este día.

David Garrett interpreta Carmen para Roberto Uría

2010-08-06T08:55:00.000-07:00

Roberto !!FELIZ CUMPLEAñOS!!